Non mi troverete mai

Colazione alla Montecristo

2010-08-15T20:22:00.000+02:00

Në tren për Prizren

2010-06-21T19:21:00.003+02:00

Un sano furore stradale mi possiede, nonappena portata giù la macchina: attraversate già Slovenia, Croazia e Montenegro, viene ben presto il turno del Kosovo, dove abbiamo pure cari colleghi e dove da giugno storie strane ed interessanti iniziano ad intrecciarsi con le nostre.

Oltre ai carissimi Gio, Emma e Vale, servizi civili IPSIA nella città -fighissima ed ipermusulmana- di Prizren, menzioniamo il neoacquisto faentino Pasta (vecchia conoscenza mia e, naturalmente, di Bito) che da Tirana si aggiunge spesso alle nostre scorribande e viene di diritto integrato nella band scutarina composta da me, Annagrà, Annarom, Pat, Ona e Marjan.

Parte così il nostro personalissimo "treno" per Prizren, parafrasando la canzone dei Gjurmet negli anni '80, qui ancora popolarissima: tutti in Kosovo, allora, a Prizren, Reçanë, Pejë, Klinë... tra minareti e fili spinati, attentati ad acqua e mostre pittoriche alla Tonino Mutandari, militari teutonici e gatti simmetrici, case bruciate e fabbriche abbandonate, scacchiere da backgammon e tazzine da tè, birre Peja in bar bosgnacchi ed i suxhuk fatti in casa dalla mamma di Driton (quello che coordinava le operazioni di Protezione Civile per "I Care" a gennaio - vedi post "La Luisona torna, i rom no").

E' un treno senza binari ma soprattutto senza cappotta.

Che finchè c'è il sole a scompigliarti la chioma, fa figo assai.

Quando invece, varcata la frontiera, dal sole si passa magicamente al temporale, se non sei lesto a richiuderla son cazzi.

A metà

2010-05-20T15:17:00.004+02:00

20 Maggio, Suzzara.
Sto a casa in attesa domani di ripartire per Scutari.
Vengo dalle mie cinque giornate di Milano per la formazione intermedia del progetto e, in sostanza, si può dire che siamo a metà dell'avventura.
A metà, senza necessariamente considerazioni enormi e sconvolgenti da fare, ma di certo consapevole che, da qui a novembre, la seconda metà volerà.
E per questo non c'è fretta, come peraltro illustra molto bene Vinicio (la nostra tartaruga adottiva di casa-ACLI in Albania, che a dispetto del nome è una "lei") nel video qui di seguito...

A metà.

Eccomi qui, rientrato in Italia per questo periodo di riflessione intermedio. Un’occasione per pensare, ma non troppo, su questa prima fetta di Albania che se n’è andata. A Milano ritrovo tutti i butèi sparsi per il mondo su altri progetti della stessa ONG, e con loro è sempre una bella rimpatriata.

Io, nel frattempo, guardo oltre e mi sono già programmato un ritorno in Albania “dei miei” di quelli diciamo a “basso profilo”: niente Belle Air, niente Alitalia... d’accordo con la nostra responsabile dall’Italia fo spostato il rimborso aereo su spese automobilistiche, e ho quindi progettato una discesa su quattro ruote, nell’ottica di godermi la mia macchina anche per le vacanze e tutte le escursioni nei weekend che faremo.. nei prossimi sei mesi. Domani si scende, attraverso la Slovenia e la Croazia (Zara, Dubrovnik), passando per l'Erzegovina (Mostar) ed il Montenegro.

Ancora sei mesi al di là dell'Adriatico per capire anche che cosa succederà dopo ma-non-troppo-sennò-mi-guasto-la-vita-anzitempo.

Ancora sei mesi nell'Albania dove impera ancora lo spirito dell'anninovanza a me caro, dove si ascolta la musicaccia italiana ...si parla tanto l'italiano e poco l'inglese.

Ma intanto, ripercorriamo insieme le immagini dell'inverno rigido e umido di Scutari, le visite e le interviste nelle case dei villaggi, il capodanno a Belgrado, la Pasqua in Montenegro, la famigerata conferenza di apertura del progetto all'inizio di questo mese.

Ma soprattutto, le facce.

La cosa migliore di questi mesi, sapendo che nei prossimi mesi avrò ancora tanti luoghi, tante strade, e soprattutto tante altre facce da poter ricordare.

E senza fretta.

Senza fretta.

Sing when you're winning...

2010-05-03T20:10:00.008+02:00

In data 31 agosto 2009 il sottoscritto riceveva il seguente sms:

"E' il momento di scendere in campo.
Il giudizio lasciamolo agli altri.
La gloria chiede nuovi gladiatori.
L'orizzonte ha fame di morte.
La vittoria e' a portata di mano, ma solo il vincitore potra' afferrarla.
Fantacalcio '09?'10 "Canta solo chi conta".
Adesioni aperte."

Il mittente, manco a dirlo, il Perrotta.
Inutile dire che dopo una stagione del genere, da neoiscritto & Campione nel contempo, mi sento di... CANTARE.
E pure forte.
Perche' da adesso anche Indisponiente C.F. si e' scolpito un bel posto tra le grandi..
"Sing when you're winning", diceva quello...

Onore anche al forte Borgorosso di Stimpfl (pure lui neofita, mi dicono!): avversario un po'.. "incazzuso" alle volte, ma sicuramente temibile e piu' che meritevole di partecipare alla torta portandosi a casa il premio rendimento.
Non voglio commentare, poi, che la stagione sia stata dominata da juventini.
Mi limito ad esporre il fatto. Innegabile.

Indisponiente C.F., nella persona del presidente/allenatore Sig. Erode Scannabelve, ringrazia tutti... quanti... (Diegoarmando Cit.) per le grandi emozioni di questa sua prima stagione "tra le grandi", ed annuncia che il suo esilio continuera' ancora per un po' tra i monti dell'Illiria...
Davanti all'ufficio albanese di Scannabelve, in effetti, abbiamo trovato soltanto una videocassetta con un filmato (che pubblichiamo qui di seguito) ed un biglietto sulla porta recante la scritta:
Non mi troverete mai

I cinquecento passi

2010-03-24T18:53:00.010+01:00

Lunedì 26 si torna in Italia.
Tutti quanti. Qualcuno addirittura per votare.

Se ne va pure Giorgia, mia predecessrice (come Caspio si fa il femminile di predecessore?) in ACLI l’anno scorso qui a Scutari, ma anche precedente occupante della stessa stanza dove vivo io ora, nonché come se non bastasse, a detta di Ona, mio alter-ego al femminile.

Ona l’aveva conosciuta durante tutto l’anno scorso, e ci vede lungo (“Ona non perdona” dico sempre io).

In effetti le somiglianze espressive e caratteriali con Giorgia davvero non si contavano, durante il suo mese e mezzo di visita a Scutari, che si concluderà proprio venerdì.

Una somiglianza su tutte, che forse dice già tutto su tutto il resto: pure Giorgia sa a memoria tutti i trailer di Maccio Capatonda e della Shortcut.

E allora, adesso che pure lei se ne va, mi è sembrato il minimo salutarla con la scena dell’Usciere (per i profani “L’uomo che usciva la gente” – Shortcut, 2008), “uscendola” tutti insieme (vedi video in annesso, che tanto lo so già che vi gaserà), e di fatto sperando di rivederla presto da queste parti..

Sento sempre più la mancanza dei miei simili. Come un panda.

Assecondatemi, via.

Comunque, il mese di marzo se n’è volato via forse anche più veloce dei precedenti, col lavoro che si è fatto più denso ed il clima che l’ha finalmente piantata di opprimere e deprimere.

Non è un caso che il weekend appena concluso si sia andati in gruppone (io, Anna & Anna più gli ottimi Nunzio ed Antonella di Caritas) su per i monti a sfidare il Grande Nord.

Ma col sole.

Partendo in jeep da Scutari si arriva la mattina presto del sabato all’imbarcadero di Koman, dove si carica tutto sul traghetto e per due ore è solo lago, con un’acqua verdissima e una luce abbacinante, fino all’attracco di Fierza, dove scendiamo dal traghetto, non prima però di aver dato un’affettuosa cannonata con la jeep al furgone parcheggiato dietro… la magia della retromarcia che rimane inserita a tradimento è così imprevedibile, alle volte…

Da Fierza il programma era di andare fino a Valbona, villaggio sperduto sui monti ad un passo dal Montenegro.

E per “un passo” intendo proprio “un passo”: nel senso letterale del termine, cioè che di mezzo ci sta un… passo, una montagna enorme senza strade, e in sostanza da lì in Montenegro mica ci vai… però c’è una natura sontuosa, ed insomma il posto meriterebbe di essere visto, “che-tanto-la-strada-per-Valbona-sarà-già-sicuramente-sgombrata-dalla-neve” (Citando praticamente le previsioni di tutti quanti giù a Scutari).

Già, la strada, certo. Come no.

Percorso netto fino a Bajram Curri, e poi su per la valle dove in effetti il paesaggio appagava parecchio.

Ad un certo punto, però, la strada prosegue solo coperta da uno strato ghiacciato di permafrost, che percorrerlo con una macchina non era esattamente saggio… a maggior ragione se la macchina era grande e pesante il doppio del normale… metti che poi sul ghiaccio ti inchiodi, ci sarebbe stato da ridere a dover spingere il mezzo e smuoverci da là col sole che calava…

L’unico mezzo che avevamo per sgombrare lo stradello era un bulldozer.

Ma era di 3 cm.

E di plastica.

Pure brutto.

Trattavasi in effetti di una sopresina giocattolo trovata nelle merendine, e con tutta la buona volontà non ci avrebbe mai tirato fuori da lì (vedi sempre il video).

La beffa è stata che proprio lì a mezzo chilometro c’era Valbona, la nostra meta, come scopriavano Anna e Antonella curiosando oltre il curvone.

Il ghiaccio ci aveva bloccati a cinquecento passi dall’obiettivo.

Dopo alcune idee bizzarre scartate quasi sul nascere abbiamo così dovuto mestamente riprendere la via del sud e andare a dormire nel remoto paesello di Bajram Curri, dove eravamo già passati alcune ore prima.

Ma tutto sommato il weekend è stato ottimo, compreso il rientro a Scutari attraverso la via dei monti, passando sopra la diga sul lago di Koman, in mezzo ad un percorso tutto curve, e pietre, e fiumi, e sole, e aghi di pino, e silenzio, e funghi.

Buoni da mangiare.

Buoni da seccare.

Da farci il sugo, che poi arriva quello stronzone di Natale, fa piangere i bambini che non dormono più ed è un bordello.

Del giorno in cui non volle piovere

2010-02-28T23:22:00.009+01:00

Non ce la posso fare.
Ammetto di non essere mai stato così tanto in affanno sul piano della creatività (e anche della creatina).
Pare proprio che la proporzione 1:1 tra i mesi trascorsi ed i post pubblicati non sia destinata a variare. O sì?
Se non altro, ad ogni post accompagno un video (cosa mai fatta prima, nei miei racconti), il che spero vi piaccia.. e dovete riconoscere che realizzare quello richiede un po' più di tempo.
Balle, la verità è che mi sento in debito verso il mio affezionato blog, e prometto che sarò più assiduo, ispirazione permettendo.
"Prof, non ho potuto fare il compito.. perchè.. perchè.." Non lo so, e che cazzo!
Mai saputo giustificarmi in modo convincente su questo.
Mai avuto fratelli stronzi né cani divorafogliprotocollo, e perciò ad inventare giustificazioni sono sempre stato scrauso.

Una scusante che vorrei portare in mia difesa, però, ci sarebbe.
Nemmeno sto più a parlare del tempo che è poco e dell'intensità dell'esperienza di un progetto di cooperazione vissuto dal campo.
In fondo, non è che poi il tempo sia così poco.
No, no.
Il tempo c'è, ma fa cacare.
E non mi riferisco evidentemente alla qualità dei miei momenti che trascorro qui in Albania - che è davvero elevata - ma proprio all'aspetto climatico.
Con poche ed illusorie pause, il monsone scutarino ci scarica addosso bacinellate di acqua gelata già da prima dell'alluvione di gennaio, e qui ci saremmo anche quasi smaronati.
Quando viene giù dritta senza vento sono quasi contento, per darvi un'idea della situazione.

E allora provate voi a trovare l'ispirazione tra casa ed ufficio lungo una strada che sembra il Mekong... E pensare che cose da raccontare ce ne sarebbero: il progetto del Ministero Affari Esteri sui migranti di ritorno sta prendendo forma, e diverse sono le attività che portiamo avanti su tutta "la progettualità ACLI in Albania", come scrivo sempre nel report mensile.
Anche gli incontri nuovi sono frequenti, e quasi mai per vanvera (Cit.) e insomma, sul mese di febbraio ce ne sarebbe da dire tra interviste nei villaggi di Oblikë, Domen, Vukatanë e Kosmaç, puntate a Tirana e pure qualche uscita di piacere sui laghi di Scutari e Koman...

E allora spazio alle immagini.
Immagini che ho selezionato in modo da mostrare SOLO ed esclusivamente quei rari momenti in cui la coltre di nubi ci ha dato tregua e se n'è andata a guastare umori altrove.
Così, alla faccia del tempo. Sperando che sia di buon auspicio (mah?)..
E come vedrete nel video, quelle tre volte tre che il sole si è fatto vivo la mia ispirazione artistica forse non era nemmeno male.
"Il ragazzo ha capacità, se solo si applicasse..."

La Luisona torna, i rom no

2010-01-29T15:04:00.031+01:00

Lo so, sono pessimo.
Da quando tengo il blog, non mi era mai capitato di scrivere a cadenza mensile. Il bello è che questo prolungato silenzio non è dovuto a mancanza di news, tutt'altro: è che a gennaio non ci ho avuto tempo, come si suol dire, manco per... avete capito.
E allora, sotto con gli aggiornamenti.

Prologo.
Ci eravamo lasciati a dicembre in pieno periodo di ambientamento scutarino.
Da allora, segnalo un bel capodanno trascorso con gli altri servizi civili a Belgrado, con trenissimo preso da Titograd, Montenegro (lo so, adesso si chiama Podgorica.. ma vuoi mettere l'effetto che fa dire "sono stato a Titograd?".. ecco, appunto) attraverso mezza Serbia ed addirittura qualche chilometro di Bosnia nella Republika Srpska.

Capitolo I. Quando il Drin s'incazza.
Tornati a Scutari, abbiamo trovato come regalo di buon anno l'alluvione, e lo stato di emergenza civile. L'allagamento viene in realtà da molto lontano: il fiume Drin prende l'acqua da lontanissimo, addirittura dal lago di Ohrid (Albania/Macedonia, ci sono pure stato, nel 2007) e raccoglie affluenti in quantità, tra cui anche il Buna (l'altro fiume di Scutari).
Quando il maltempo non dà tregua, come quest'inverno, succede il macello.
Oddio, in realtà non c'è stato molto da preoccuparsi, per chi vive in centro città.
Tuttavia molte case più periferiche sono state evacuate dalla Prefettura: in particolare, le famiglie di etnia rom stanziate nei pressi del ponte sul fiume Buna sono state sfollate presso una ex caserma militare a Renc (si pronuncia "Renz"), appena fuori Scutari: una grande occasione di mettersi alla prova per I Care, l'associazione con cui collaboriamo che di recente ha anche costituito una pionieristica associazione volontaria di protezione civile (la prima, in Albania!).
Così dal 7 gennaio per tre settimane (sinora... mo' vedremo per quanto ancora), ogni giorno un gruppo a rotazione su circa 30 volontari di I Care compresi io, Anna ed Annagrazia, si sono alternati per guidare il furgone, andare a caricare pane e acqua potabile, trasportare i pasti a pranzo e cena, gli indumenti e vari prodotti per l'igiene.
La cosa mi è anche servita per integrarmi un po' nel gruppo di questa associazione con cui IPSIA dovrà collaborare durante il mio progetto. Fortuna che parlano quasi tutti l'italiano, anche perchè i miei progressi in albanese non sono ancora tali da inserirmi nei loro discorsi quando zavagliano fitto tra di loro.
A proposito di lavoro, mercoledì scorso sono arrivati dall'Italia Mauro (il nostro coordinatore-capo progetto) e la moglie Cristiana, anche lei cooperante: anche loro sono molto simpatici, e con la loro presenza il lavoro aumenterà esponenzialmente, il che mi va benissimo.
Ma tra tutte le altre cose che dovrò fare, spalmate sui vari progetti che ACLI-IPSIA segue qui in Albania, rimane comunque il problema di far ritornare i rom ai loro "domicili", adesso che il Prefetto di Scutari ha dichiarato finito lo stato d'emergenza.
Una parola.
Questi non se ne vanno più: I Care gli porta cibo e aiuti, vivono abbastanza vicino alla città (la strada è percorribile a piedi)... insomma chi glielo fa fare di muoversi?
Ma bisognerà trovare presto una soluzione... finché I Care continuerà da un lato a fare bella figura con la Prefettura occupandosi di loro, non potrà dall'altro riprendere a far funzionare come si deve la mensa per i bambini e soprattutto il ristorante Vivaldi, che dovrebbe a sua volta essere una fonte di sostenibilità economica per l'associazione.
Insomma, care famiglie di gabel e magjup... s'è ffatta 'na certa: se mi sgomberate la caserma, ora che il pericolo è passato, ci date una grossa mano.
Vedremo.

Capitolo II. L'eterno ritorno della Luisona.
Sono qui in casa a scrivere sul tavolo e ogniqualvolta alzo gli occhi per riposare lo sguardo vedo Lei.
Fissa, sul mobile contro il muro.
La Luisona è una bottiglia di vodka russa (o sedicente tale) con una storia abbastanza intrigante.
Tutti avrete letto (o sentito da amici) l'imperdibile Bar Sport di Stefano Benni (1976)... e quell'episodio del libro dove tutti i clienti abituali del bar del paese sanno che QUELLA pasta nella vetrina (la Luisona, appunto) sta lì da tempo immemore, e pertanto è destinata a restare lì per sempre, dato che nessuno avrà il coraggio di mangiarsela più. Ed invece, un bel giorno, un ignaro commesso viaggiatore che veniva da fuori, osa ordinarla dopo il caffè suscitando scalpore e naturalmente sentendosi malissimo subito dopo.
La bottiglia qui in casa nostra l'ho chiamata la Luisona in onore della pasta di Benni, perchè pure a lei nessuno se la berrà mai, a meno di clamorosi colpi di scena o fattori esogeni.
Passo indietro. Prima di Natale, prima di Belgrado.
23 dicembre. Marjan e Ona (sportellisti ACLI a Scutari e nostri amici) portano insieme a noi alcune bottiglie di liquori in regalo a dei funzionari del Consolato Italiano con cui collaborano spesso, e che quindi conoscono bene. Un modo per augurare loro buon rientro in Italia per le festività.
Ma Ciro, napoletano di Posillipo, è un tipo imprevedibile. Prima stava a Mosca e Minsk, e quando apre il sacchetto, gli sfugge una malcelata delusione: "...Vabbuò, ragazzi, ma non potete regalare vodka "normale" a chi è stato in Russia..." Come dire che gli standard di chi è stato in Russia si sono affinati troppo in fatto di vodka per apprezzarne una bottiglia qualsiasi come regalo.
Io in Russia ci sono stato, ci sono tornato e ci tornerò... ma diciamo che se mi portano della vodka qui la bevo uguale.
Ciro invece aveva piani diversi per la Luisona.
Serata di domenica 17 dicembre. Io Anna e Annagrazia, che talvolta si autobattezzano loro stesse "Annaebasta" ed "Annaeccetera" (devo dire che questo nuovo sistema di distinguerle non è male) diamo una piccola festa invitando un po' tutti. Gradito il contributo di ognuno in cibo o bevande.
E col suo sottile umorismo partenopeo, Ciro non ha perso l'occasione per "ritornarci" l'indesiderata bottiglia, che così diventa ufficialmente un personaggio nella nostra casa.
Tutto ciò in attesa della prossima contro-vendetta: presto mi informerò da Marjan su quando Ciro compie gli anni... spero davvero sia verso ottobre, o novembre: così non avrà più tempo e possibilità di intraprendere una nuova contro-rappresaglia e ri-restituirci il "dono".

Fino ad allora, la Luisona aspetterà qui, paziente.

I pùggni nelle mani

2009-12-21T22:18:00.013+01:00

Don Carlo ha i pùggni nelle mani. (Cit.)

Ottantott'anni e non sentirli, a giudicare dallo spirito e dalla potenza di percosse... (ariCit.)
Me lo sento, che non ci avete capito una mazza fionda.

Con ordine.

Shkodër (o Scutari), Albania settentrionale, dicembre duemilaennòve: inizio del mio progetto di servizio civile all'estero con IPSIA-ACLI e - si direbbe - anche di un nuovo capitolo della mia vita a puzzle.

A gennaio si avvierà operativamente il progetto, che si occuperà di microcredito, sviluppo locale e migranti. Per ora fase di ambientamento, dopodiché per un annetto lavorerò da queste parti.

Con me, la cosiddetta "famiglia-IPSIA Scutari", che nasce da subito "allargata": iniziamo un'informale rassegna-personaggi, per amore della descrizione.

Sono partito con Anna ed Annagrazia, le mie due colleghe-servizi civili.

Problema: non abbrevierò Annagrazia in "Grazia" solo per distinguerla narrativamente da Anna, visto che nessuno qui la chiama così, e quindi stonerebbe.

D'altro canto, mi appare evidentemente inopportuno allungare Anna in "Annaebasta" sempre per distinguerla narrativamente da Annagrazia.

Insomma: le racconterò usando i loro nomi, per quanto simili.

Fatevene una ragione, e leggete senza fare storie.

Quanto odio le comunicazioni di servizio...

Con loro due vivo qui in attesa di condividere la casa anche con i tre cooperanti del progetto, che ci raggiungeranno nell'anno nuovo, e per ora la convivenza è piacevolissima.

Tra l'altro, non siamo mai soli: Marjan, Ona e Lule (i nostri imprescindibili partners ACLI locali), ci danno una grande mano, e passano anche molto tempo libero insieme a noi a Scutari e dintorni.

Lule ci porta addirittura con sè nei villaggi rurali e di montagna ad intervistare le famiglie del posto, con questionari mirati a determinate questioni che mi prendono davvero molto; il tutto permette anche di vedere concretamente quello di cui ci si dovrebbe occupare qui.

Senza contare la calda ospitalità della gran parte delle famiglie, direttamente proporzionale al freddo che fa: divani, stufe a legna, bracieri per i piedi, vuoiunapaglia, mangiachèbuono.

Non vi dico lo smarono che mi prende ogni volta che devo spiegare loro che non posso mangiare fuori pasto (motivi di ortodonzia, eh... per le diete c'è tempo).

Ma tutto il resto, soprattutto liquori, stufe e camini, me li godo con piacere insieme ai padroni di casa e davanti a certi nonnetti di raro splendore.

E' dura la vita sui monti: la città di Scutari è lontana qualche chilometro, ma anche anni luce, dai villaggi.

Poco e nulla da fare ed un inverno che picchia come un fabbro. Ma da dietro i loro spigoli, gli autoctoni si ricordano ancora come si fa a stare insieme.

Altre favolose figure del posto collaborano con i nostri partner locali, e tra loro alcuni energici sacerdoti italiani che si danno da fare (non poco) quaggiù da molti anni.

Pare che il loro metodo standard per esprimermi il loro affetto/stima/rispetto/simpatia/stargli sulle balle (barrare la risposta prescelta) sia quello di sferrarmi inoppugnabili pùggni sulla spalla, e rieccoci al titolo (datemi tempo, ragà, che coi miei tempi ci arrivo, a dire le cose).

Terra dura, dunque, l'Albania. Specie d'inverno...

Terra di gente schietta, austera... tagliata con l'accetta ("non vi dico che impressione quando si mettono di profilo" - direbbe Bisio).

Ma anche terra di gente curiosa e amichevole, come molti di quelli che ci stanno accanto, ad esempio.

E poi il tempo per ambientarcisi non manca.

Sono ottimista.

In fondo, sono pùggile anch'io. (Cit?)

Via dalla Città del Silenzio

2009-11-28T23:39:00.001+01:00

La mia strada che porta in Albania riparte da Ferrara, e passa attraverso Roma e... lo Stelvio.
Chiusa dopo 14 mesi la mia seconda (positiva) parentesi nella silenziosa quiete ferrarese, e portato "a domicilio" l'immancabile abbraccio pre-partenza ai miei Fratelli (a Ste e Ale-G sulle nevi dello Stelvio, a Bitazza proprio sotto ar Vaticano), dedico questo video di saluto anche ai miei ex colleghi di Ferrara e a tutti gli altri "partenti" di IPSIA, conosciuti a Roma durante la formazione per i nostri rispettivi progetti: grazie a loro la dieci giorni romana è davvero volata.
In bocca al lupo a tutti quanti.
Ci vediamo quando ci vediamo.

Spingitori di italiani (Толкатели итальянцев)

2009-08-14T23:42:00.003+02:00

"Italiani in Russia.. si inerpicavano sopra impervi pendii..
Ma PERCHE' lo facevano?
Chi li spingeva a farlo?
Ma che ce stava quarcuno dietro che.. spignnéva?
SPINGITORI DI ITALIANI. Scoprilo su Rieducational Channel"

E' di nuovo Siberia: Krasnojarsk, Divnogorsk, Stolby, Irkutsk e Sljudjanka, lago Bajkal..

Un paio di aerei, un mazzo di treni, un amico serio e un paio di tende per andare a riprendermi ciò che non è mio.

Le bruit blanc de Berlin

2009-03-11T15:51:00.000+01:00

Berlino, marzo 2009.
Protagonisti indiscussi le facce brutte, il rumore bianco di Berlino, il ricordo, la coperta sulle ginocchia, are you stupid?, scientology, sono un povero mentecatto, l'ascensore esterno, Sverige, occhiali & occhiaie, cieli, pollici alzati, scène. (BitoCit.)

Carburi tonanti ed ambasciate ridondanti

2009-03-03T20:24:00.000+01:00

Ferrara, 3 Marzo 2009.

Tempo di ritorni e ricordi. Dopo le ilari scorribande maltesi di capodanno, che il video racconta meglio di foto e parole, ho ricominciato un po' a sorpresa a sentire Kristina, e manco a dirlo si è rifatta grande la voglia di Russia.

In attesa però di rimettere piede (chissà) nel paese più immenso, continuo a visitare microstati in sequenza: Saint Kitts, le due parti di Saint Martin, Malta.. e pure San Marino.

Spontanea la domanda: a San Marino a fare che? Non molto per la verità, solo che "Jordi-lo-spagnolo-è-stato-praticamente-in-tutta-Europa-tranne-che-lì-e-a-Cipro", e visto che 'sto giro era in Italia ne ho approfittato per portarcelo, per poi tornare sempre con lui nella mia (?) Ferrara.

Ah, tra l'altro lo sapevate che a San Marino c'è l'ambasciata italiana? Mah.. E' un posto carino (e caro), ma se non fosse uno stato a sè stante, avrebbe un decimo dei visitatori che ha, come sostiene Jordi.

Con ordine: per chi non se lo ricordasse (e come darvi torto, nel caso..) Jordi è quel quarantenne catalano che avevo conosciuto in Siberia, e poi ribeccato in Crimea l'estate scorsa. Insieme a lui era diventato parte integrante del nostro gruppo di volontari a Kyzyl anche Marco di Valdagno, che avevo già avuto modo di andare a trovare a settembre.

Jordi mi chiama al lavoro (e a sorpresa) mercoledì scorso da casa di Marco di cui era ospite.

I contatti con Kristina prima, poi Jordi e Marco: si susseguono i ricordi siberiani. Per il momento mi sono limitato a raggiungere gli ultimi due in Veneto, con tanto di (unica) sciata della stagione.

Ma la serata del sabato a Valdagno merita una menzione speciale per la nottata del "fora Febràro".

La notte che segna la fine di Febbraio, infatti a Valdagno e dintorni si trascorre in modo particolare, ogni anno ormai da tempo immemore: tutti i paesini della valle dell'Agno radunano i rispettivi nerds più inclini alla piromania in cima alle varie alture che in ciascun paese sovrastano la valle.

Da lì verso le dieci di sera ha inizio una curiosa e campanilistica tenzone per cui ogni paese deve cercare di fare più casino degli altri (fino circa alle due di notte). La cosa singolare è il come.

Prendete un cilindro metallico (un barile da birra o da vernice va bene, più è grosso meglio è), chiuso solo da un lato, e con un foro proprio dalla parte chiusa. Gettate nel barile dei ciottoli di carburo, che provvederete a bagnare con acqua, in modo che possano scioglersi in gas all'interno del recipiente metallico una volta che questo gli stia capovolto sopra a mo' di coperchio. Tenete chiuso il buchetto che sta nel lato chiuso mentre il gas satura l'aria dentro al barile.

Una volta calcolato il tempo necessario allo scioglimento del goliardico minerale, basta ruotare il fusto liberando il gas dal lato aperto e dare fuoco con una torcia dal buchetto superiore (vedi fig.): vi assicuro che la fogata è notevole.

Moltiplicate lo stesso effetto per i vari paesi che si danno battaglia a mo' di botta e risposta, e provate un po' ad immaginare quante ore di sonno restano agli incolpevoli abitanti della valle sottostante.

Non paghi, alcuni megalomani evidentemente segnati in gioventù dai cartoni di Willy il Coyote, hanno creato (immagino al termine di anni di escalation e superamenti reciproci) un arnese da crisi missilistica, simpaticamente battezzato "Babyboom": avete presente i bomboloni del butano, di quelli che ci stanno nei cortili delle case di campagna? Ecco, provatelo al posto del fusto di lamiera di cui parlavo prima, e immaginate la tega che molla quando l'avete saturato di carburo..

Gente fuori, 'sti vicentini. Ma mi propongo di rifarlo, magari a Suzzara, dove nessuno lo fa e mi arrestano di sicuro.

L'importante è che non lo venga a sapere il Berna, che quello già si gasa coi raudi.

Gozo impresses, Malta dazzles

2009-01-05T23:35:00.007+01:00

Se si potesse descrivere a parole la gioia sgarrupata di Malta, io lo farei. (BitoCit.)

Colazione da Wilbur

2008-09-28T20:10:00.002+02:00

Eh sì, ci risiamo.

Forse era destino che il solenne "Libera tutti" non restasse a lungo l'ultimo post su questo blog, anche se di fatto ha comunque chiuso la mia indimenticabile epopea russa.
Questo che vi scrivo adesso è invece un nuovo, piccolo capitolo "autoconclusivo"... non una saga ma un "numero singolo", per dirla fumettisticamente.

Tutto comincia mercoledì 17. Tornato sa Mosca sì e no da una settimana, chiamo Ferrara per vedere di riprendere a lavorare nella consulting dove stavo già prima di partire per Voronezh il maggio scorso. Inizialmente, mi danno appuntamento per lunedì.

Ma poi, il capo mi richiama lui il giorno seguente con un contrordine, perchè "gli dovrei fare un favore", se posso. Così, aveva detto.

Lì per lì penso ad una colossale burla, nonappena mi spiega in che consiste il... favore:

"Te la sentiresti di andare a Saint Kitts & Nevis, Caraibi, a consegnare dei documenti di gara per noi?
Dovresti partire lunedì 22, e tornare sabato 27."

Appurato che di scherzo non si trattava, e che nessun altro degli altri miei colleghi poteva andare fin laggiù per quel periodo, sfodero un garibaldino obbedisco.

La mia lunga stagione da nomade, prima del ritorno ad un lavoro normale, regala dunque un ultimo, imponente colpo di coda portandomi nelle Indie Occidentali, spesato e... spaesato: certe botte di culo, va detto, mi spaventano. Se la buona sorte fosse un gioco a somma zero, non vorrei tirare troppo la corda per poi trovarmi a secco nel momento del bisogno.

Domande, risposte, riflessioni fini a se stesse.

Partito, e stop al televoto.

Lunedì pomeriggio stesso faccio un lungo scalo a Sint Maarten, Antille Olandesi, con un giretto per l'isola anche a Marigot, capitale della metà francese dell'isola di Saint Martin (un tempo parte della Guadalupa).

Da lì prendo un aereo a pedali e, incurante del fatto che è periodo di uragani nei Caraibi (forse è per quello che nessun collega "poteva" fare questa missione? hmmm...), atterro la sera a Saint Christopher, per gli amici (e per gli atlanti) nota come Saint Kitts.

A Basseterre fa un caldo bastardo, ma stoicamente non levo la giacca e la cravatta "perchè-è-pur-sempre-un-viaggio-di-lavoro".

Il Bird Rock è un residence con i contromaroni, niente da dire... stanza grande, letto a diciotto piazze e balcone dritto sul mare: pure troppo, diciamolo, per uno abituato fino a ieri l'altro a tende, falò e sistemazioni che definire spartane sarebbe offensivo nei confronti di Sparta.

Il mattino dopo, al momento della consegna dei documenti, riduco a una semplice camicia il mio equipaggiamento.

Con l'aiuto di Smokey, caratteristico tassista caraibico, trovo il Ministero dello Sviluppo Sostenibile e l'ufficio del NAO, che tra l'altro ha appena cambiato indirizzo... questo ed un paio di altri piccoli imprevisti non pregiudicano comunque la consegna: portati i documenti, carpite alcune informazioni utili grazie a un sorriso di denti quarantasei, il pomeriggio posso ufficialmente dichiararmi "turista".

Di lì a sabato, cinque giorni di spaparanzo, perchè "prima di sabato non c'erano voli convenienti" (CapoCit.).. che sfiga, eh?

L'unica cosa da fare resta perciò dare un'occhiata in giro. Prendo il battello, faccio una capatina a Nevis (l'altra isoletta che compone il paese) e nel resto del tempo vado per spiagge e località amene, che tanto fino a venerdì il sole non ha mai mollato.

Tre cose tre:

1) Questo stato è veramente piccolo: l'isola più "grande" (Saint Kitts/o Christopher) sarà lunga una trentina di chilometri, e la popolazione totale è meno di 40.000 abitanti.

Non sorprende, dunque, che la gente si saluti continuamente per strada.

2) I vecchietti caraibici seduti ai lati della strada hanno tutti delle imponenti barbe bianche: non vi dico l'impatto cromatico sulla pelle nerissima! Se fossi nero, da vecchio vorrei una barba così.

3) Il ritmo della vita quaggiù è veramente compassato. Per un frenetico come me potrebbe essere addirittura terapeutico stare qui, anche se non so se funzionerebbe. Mezz'ora per un panino? Mah... Non so se resisterei a lungo.

Venerdì mattina raggiungo l'incantevole spiaggetta di Cockleshell Bay, e mi ritrovo praticamente da solo. L'unico bar, secondo me, non aprirà prima delle 11, conoscendo l'andazzo locale.

In spiaggia ci siamo io, un cane, alcune scimmie, delle manguste, le fregate, i pellicani (praticamente uno zoo) e, unica anima viva al bar, tale Wilbur che sonnecchia all'ombra.

Wilbur, il grande maiale.
Senza offesa... è che non saprei in che altro modo definirlo. Metto una sua foto, per aiutare i lettori.

Intavolo una conversazione, che però non decolla.

-Io: "Lei è del bar, vero?"

Silenzio tombale.

-Io: "Sa per caso se e verso che ora aprono?"

-Wilbur, in dormiveglia: "Grunt, gronk"

-Incalzo: "...Magari verso le 11?"

-Wilbur, ancora in fase REM: "Snort, gronk, gronk"

-Porto la conversazione su livelli più sostenuti: Si dice che questo afflusso di capitali stranieri potrebbe rivelarsi un'arma a doppio taglio per lo sviluppo del paese..."

-Wilbur: "Grunf..."

-"Si va bè... ce la siamo vista, eh?" - Dinnanzi a tanta loquacità mi vado a fare un altro tuffo, e aspetto che qualcuno apra il bar.

Qualcuno che non sia il maiale Wilbur...

Libera Tutti

2008-09-10T06:25:00.041+02:00

Amici, ma soprattutto amiche.
Lo so, sono ancora qui e non dovrei. Forse qualcuno di voi (mah?) si ricordava pure, correttamente, del mio rientro fissato sul Mosca-Malpensa del 7 settembre.

E invece no. Cucù. Sto ancora qua, intento a realizzare la più clamorosa Tana Libera Tutti che memoria d'uomo ricordi.
Per raccontarvela per bene ho bisogno di fiato, e tanto, che il cuore da solo non basta.
Sarà un post lungo. Già ve lo dico.
Viste le circostanze, poi, appare evidente come questo debba essere anche l'ultimo episodio di questa lunga storia, e di conseguenza anche l'ultimo di Non mi troverete mai.
O per lo meno lo sarà fino alla prossima (?) avventura che il mio blog deciderà di raccontarvi.

E allora iniziamo con una comunicazione di servizio.
Un paio di anni fa una persona chiuse il blog-diario di una sua importante esperienza all'estero ponendo come frase conclusiva del suo ultimo post una mia citazione... o meglio una frase che io ero solito dirgli.
Beh, credo sia arrivato il momento di ricambiare il favore (e l'onore) a questa persona.
Che è un amico, è un Fratello, e se lo merita pure.
Ma non lo faccio per questo, né per cortesia.
Le ultime parole dell'ultimo capitolo di questa lunga storia vissuta insieme saranno dunque una citazione, sebbene da me leggermente reinterpretata ed adattata alla situazione.
Credo non ci sia nulla di sbagliato nell'utilizzare parole altrui; specie se si trattano delle parole di un amico e, soprattutto, di parole che hanno saputo dire una certa cosa nel migliore modo possibile.
Ok. Fine della comunicazione. Che adesso sono caldo, e posso raccontare.

Eravamo rimasti a Feodosiya, in Ucraina a fine agosto; con una routine veramente bizzarra a riempire la mia vita, ed un biglietto aereo veramente ordinario a riempire la mia tasca... sempre per quella storia che -ripetiamolo a mo' di coretto- "il-sette-ci-ho-il-volo-per-casa".
La cosa pazzesca è che la cronistoria di questo mio ultimo racconto inizia esattamente dopo il punto in cui ci eravamo lasciati nel precedente.
Venerdì 29 agosto, pomeriggio.
Sono in spiaggia con le ragazze... giusto il tempo di toccare con mano l'ingodibilità di Lera quando ha la Luna di traverso.
Dopo la spiaggia faccio per salire sul pulmino e tornare in città, quand'ecco che mi vibrano i pantaloni.
Quieti, è solo il telefono.
Rispondo. Ecco beh... adesso sì che potete agitarvi.
Kristina. Mi chiede dove sono io al momento, perchè lei sta andando a prendere un aereo, visto che (come mi aveva anticipato) se ne va un po' al mare in Egitto. Aereo domenica 31 da Mosca. La "vicinissima" Mosca, parlando in termini di Russia.
Ma io dove sono? Crimea. Comunque troppo lontano per incontrarla. Ovvio. Sarà destino?
Al suono di un Dr. Housiano "e va beh..." smetto di pensarci, che tanto poi io il 7 già me ne vado.
Bene, in fondo... di Lera e dello scogliono di poco fa manco mi ricordo più.
Parlare con Kristina mi ha raddrizzato il morale, e forse date le circostanze non mi si drizzerà nient'altro.
Rispolvero il trentino "Piutòst che 'n piàt de mèrda", e mi accontento, salutandola per telefono.
Per mero scrupolo le chiedo però quando avrà l'aereo di ritorno a Mosca... Essemmesse di risposta: il 10 settembre.
Mero scrupolo atto secondo: voglio controllare quanti giorni-Russia ho ancora sul visto... "tanto-che-guardo-a-fare-lo-so-già-che-saranno-pochissimi".
Sulla Moleskine ho tutto documentato, conti e riconti, a mo' di... casalinga nemmeno troppo disperata (ammazza, come sono ordinato... a volte mi faccio invidia da solo).

Colpo di scena.
I miei occhi diventano due fanali increduli e il cuore si trasforma di colpo nel batterista dei Killers.
Riconto tutto sei, sette volte, che non sono nuovo a clamorose allucinazioni numeriche (vero, Nevio?). No, invece. Ho letto bene.
Diciamo pure che non ho mai letto niente di più bello in vita mia.
Numeri alla mano, ho trascorso sinora in Russia esattamente ottanta giorni: nel momento in cui rimetterò piede nelle Federazione, dopo l'Ucraina, potrei avere perciò ancora dieci giorni-Russia.
Un'enormità, se ben spesi.
E qui il mio cervello si converte in una sorta di processore frenetico e casinista, ma capace -non si sa come- di allineare le priorità e pianificare il da farsi in un tempo davvero minimo..

Punto primo: bisogna spostare l'aereo.
Con un giro di telefonate alla Don King avverto TUTTI quelli che mi potrebbero aiutare, e rimango stupito in particolare dalla naturalezza con cui Lena e Milana di Passage Zebra mi rassicurano che faranno tutto il possibile e al più presto per... "trattenermi più a lungo in Russia". (LenaCit.)
Nemmeno loro vogliono che me ne vada. Belle conferme sul piano umano.
Alle volte essere persone a posto dà tornaconti impensabili, e scopri che improvvisamente al bisogno sono tutti dalla tua parte.

Punto secondo: il treno da Feodosiya.
Qui sì che posso agire io. E di corsa, anche.
Ho già un biglietto per Voronezh per il primo settembre, e piazzo la giocata della vita.
Rubo le scarpe ad Usain Bolt e volo in stazione in tempo: tiè... partenza spostata di un giorno, il che significa un doppio cambio di treno prima a Vladislavovka e poi a Dzhankoy, con attraversamento della frontiera russa (importantissimo!) ben OLTRE la mezzanotte del tre settembre.
Calcoli e stracalcoli nella mia mente, conditi da cirilliche imprecazioni e tanto fiatone.
Rifiato e faccio il punto; un po' alla Tosatti ma coi baffi più corti.
Accurati accertamenti confermano il mio piano: rimandando il treno di un giorno, ho di fatto appena dato a Milana la chance di poter cercare aerei per l'Italia sia per l'undici che per il dodici (data limite). Un giorno in più di prima su cui poter contare, statisticamente.
E poi la parte più dura: l'attesa e la speranza, con quella sgradevole sensazione di aver fatto, forse, tutto per nulla... che magari l'aereo non si troverà.

Poi, la sera del primo settembre, la svolta.
Alla vigilia della mia partenza, ecco il messaggio di Milana: aereo GIÀ trovato e fermato per il dodici, un non disprezzabile Mosca Sheremet'yevo-Roma Fiumicino.
Inizio così a salutare un po' tutti a Feodosiya: mordo il freno, ed anche il treno; senza mai smettere di rifare daccapo mille volte dentro me tutti i miei conti spaziotemporali.
Si può fare. È da pazzi, ma si può fare.
Tornare a Voronezh... sistemare la questione del biglietto prenotato (per formalizzarlo servo io di persona)... scrivere i reports finali del mio progetto EVS... ed infine ripartire per Mosca e vedere Kristina.
Gioco coi numeri e oramai la cosa quasi mi dà piacere perchè so che i conti tornano sempre... ed ogni volta hanno il sapore della vittoria.
Sommo, sottraggo, provadelnove, pigrecomezzi, seno e coseno, culo e coculo, rimescolo il tutto, aggiungo sale e limone. Dopodiché me la servo da solo.
Che questa incredibile storia sono io il primo a volermela bere, e così sia.
Nel frattempo anche le mie Angels Vika ed Anya (a cui ho raccontato il mio folle piano) fanno il tifo per me via telefono da Dnipro.

Martedì due settembre.
Tempo per lasciare l'Ucraina, che pure è stata teatro di emozioni da raccontare.
Sul treno per Voronezh becco uno scompartimento ipergoliardico, e l'ennesimo lungo viaggio non lo sento neppure. Baracca perenne e casino senza tregue.
Arrivo regolare mercoledì tre settembre verso mezzogiorno... saluto praticamente tutto il vagone, ed abbraccio Lena, che mi aspetta in stazione con due notizie.
Quella buona è che starò ospite a Borovoye (appena fuori Voronezh) nell'accogliente casa di Dima, un ragazzo davvero a posto, automunito e pure internet-dotato... per cui finire i reports e il mio lavoro al computer sarà anche più semplice.
Quella meno buona è che, come preventivato, "qualcuno" dovrà andare di persona a Mosca a formalizzare il cambiamento del biglietto aereo entro domenica sette (la vecchia data di partenza).
E, come dico sempre, il mio nome è Qualcuno (AutoCit.): tempo due giorni, con le canoniche otto ore di bus e venerdì mattina sono già nella capitale, con arrivo antelucano all'ufficio Aeroflot moscovita più comodo.
Tutto fila liscio, ed ora è veramente ufficiale: avrò un patrimonio di addirittura un giorno e mezzo con Kristina, forse due... praticamente un'eternità, di questi tempi.

Tornato alla base la sera stessa, passo i giorni restanti scrivendo buoni reports e dicendo addio (addio?) nel modo migliore, tra lezioni di cucina italiana, tante risate e un po' di groppo in gola, ma non tanto. Il giusto, diciamo, di fronte all'affetto che tutti i "miei" ragazzi mi riversano a secchiate, da Lena a Milana, da Ali a Dima, da Yulia all'incredibile Vakula (conosciuto nel mio primo festival!).
Arrivederci Voronezh, e a presto ragazzi miei, che grazie è poco.

Mosca, 10 settembre. Stamattina. Eccoci a noi.
Ora sapete tutto. Sapete che ci faccio ancora qui.
Vi chiedo scusa, ma non potevo non farvela lunga, stavolta meno che mai.
Dietro all'incontro che tra pochi minuti finalmente avrò con lei ci sono stati troppo lavoro, troppa passione e troppo me stesso: non potevo non raccontarli nel mio diario.
Era troppo importante per me approfittare di questa ennesima, imprevista ed incredibile coincidenza spaziotemporale ed andarmene dalla Russia solo dopo (e in questo caso, anche "giusto dopo") aver rivisto la persona che più di tutte ci tenevo a rivedere.
Potrei infatti elencare ora una lunga e stucchevole serie di motivazioni, ovvero le ragioni per cui è valsa la pena iniziare (ma soprattutto mandare in porto) questo groviglio (Laocoontico, direbbe Pizzul) di date e luoghi.
Ma ho già parlato troppo, ed il tempo stringe: per amore della scorrevolezza, una volta tanto mi limiterò a soli sette "perchè".

1) Perchè andarmene regolarmente il sette settembre, Mesto & Modesto, dopo aver portato a termine il mio progetto, sarebbe stato un po' troppo... "compitino", al grido di "massì dai, tutto bene" ed in linea con le previsioni.
Non il mio stile. Non bastava.

2) Perchè una grande storia (come pure una grande canzone, o una grande partita...) non è veramente tale senza un finale coi fuochi d'artificio.

3) Perchè Rocco non muore mai... (Mai! Mai! Mai!...)
Non fate gli gnorri... questa c'entra sempre; è un jolly che potete inserire in qualunque lista di motivazioni, e che funziona sempre.

4) Perchè, tornando seri, era importante rivedere Kristina e capire meglio per quale motivo mi aveva preso così tanto quando ci eravamo conosciuti... tanto poi da pensarla sempre fino alla fine.
Ri-incontrarsi nel "mondo reale", fuori dal festival potrà insomma anche riservare sorprese: potrà essere molto dolce, molto amaro o addirittura insipido. Chi lo sa...
Ma di certo è un test che mi va di fare, anche per capire meglio chi sono io e cosa voglio.

5) Perchè ho dovuto combattere contro la politica, la burocrazia ed un visto troppo corto, ma soprattutto contro lo spazio ed il tempo.
E adesso lo posso finalmente dire. Ho vinto io.
Non so ancora come sarà stare di nuovo con lei, come starò... ma mi sono guadagnato un'opportunità preziosissima (e, ad un certo punto, anche insperata) di rispondere a certe mie domande che credevo sarebbero rimaste ormai insolute, sospese - ed io con loro.
Invece, vada come vada, avrò le mie risposte.

6) Perchè anche voi che mi avete letto, ed avete fatto il tifo perchè le cose andassero dritte in queste mie avventure, avete vinto con me.
Tana Libera Tutti, come vi dicevo, e questa giornata sarà anche un po' vostra.

7) Perchè adesso vi lascio, che ho una persona da rivedere... andrà bene, andrà male, andrà.
Non montiamo aspettative, ma nemmeno limiti, a quello che le nostre vite potranno ancora darci o toglierci.
Scale senza elefanti? Forse.

Perchè c'è stato un tempo, forse, in cui avevo un po' smesso di sognare.
Ma di una cosa sono sicuro.
Mai e poi mai ho sognato di smettere.

Scacciachiodi?

2008-08-28T23:42:00.005+02:00

Feodosiya, Crimea (Ucraina).

Siedo al tavolino sotto il palco, birra alla mano e paglia in bocca (cappellaccio d'ordinanza e giacca del Capitano Nemo ovviamente sono un must).
Non contradditemi, assecondatemi. (MarollaCit.)

La discoteca Vodnij Mir (trad. "Mondo Acquatico") è di recente diventata la mia seconda casa, qui in città.
Bel posticino all'aperto, uno dei più frequentati, e giusto in riva al mare.

Da molti anni ormai non sono più un discotecaro, e vi assicuro che le cose per me non sono cambiate nemmeno qui.

Sono però entrato in questa routine nottambula dopo che, per una serie di coincidenze davvero imperscrutabili, sono diventato:

1) conoscente di Samir, Faysal, Adhil e gli altri grebi del "reparto-narghilé" del locale.

2) amico delle ragazze del corpo (e che corpo) di ballo "Black Charme", che si esibisce qui ogni sera.

3) "particolarmente" amico di Lera, pure ballerina ed anche lei, o mondo minuscolo, di Dnipropetrovs'k. Un po' stronzetta, forse, ma nel complesso niente male.

Tra poco inizierà il suo numero, e io già me la rido qui al tavolino guardando tutti gli arrapati a bordo pista.

La particolarità di questi show è che, dopo che gli altri ballerini hanno fatto un paio di coreografie, il vocalist annuncia il numero di Lera.
E come numerillo non c'è male, di solito: salta l'uomo facile e -tra veroniche, finte di corpo e certe spaccate che neanche Supermarco Delvecchio nei derby- alla fine ci piazza il topless.

Niente di scabroso, ma tutti sbavano di brutto.

Io, comprensibilmente, no.

Da vero e proprio Gallo sulla Monnezza mantengo il mio aplomb e, a Dio piacendo, fumo lippicamente pregustando il dopopartita.

A casa mia.

Uno scacciachiodi di lusso per le mie recentemente frustrate velleità sentimentali?

Rimango scettico in proposito, ma se non altro prendo quello che mi viene e non faccio domande se non voglio bugie. (Forever-Giammy Cit.)

Che strane sensazioni... E che strano il mio "mondo" qui in Crimea.

Come ci sono arrivato, spesso me lo chiedo pure io.

Tutto iniziò con un kebab.
E prima ancora, con Jordi lo spagnolo (ricordate?) che era con me a Kyzyl durante l'indimenticabile (e chi se la scorda?) notte dei lunghi coltelli, e passatemi la citazione da Terzo Reich.

Jordi dopo il Khoomei se n'era andato con Lena e Marco al Rainbow Festival nell'Altai, mentre io iniziavo a lavorare in Ucraina. Siccome aveva in piano pure lui di scendere in Crimea in tempi più o meno coincidenti coi miei, ci eravamo già messi d'accordo per telefono di trovarci giù a Sebastopoli (Devastopoli, per gli amici) per qualche in giorno in compagnia.

Da Dnipro arrivarci è semplice: innanzitutto bisogna arrivare a Simferopoli, nel centro della penisola.

Poi prendi la Tangentopoli-Paperopoli ed esci all'altezza di Topolinia Nord.

E va bene. Sono in vena di cazzate. In effetti tutte queste città che finiscono in "-opoli" mi mettono il buonumore.

Arrivo a Sebastopoli la mattina del 19. Passano a prendermi in stazione con una macchina a nolo Jose e Juan, compagni di viaggio di Jordi, rispettivamente di trentotto e venticinque anni ed accomunati da un solo, ossessivo chiodo fisso.
Arriviamo all'appartamento dove Jordi mi aspetta in mutande, più magro che mai. Anche lui ad ingassamento non scherza: trentotto anni, vive come un ventenne: lupo solitario, sempre di corsa da un paese all'altro per lavoro o per diletto (in letto...?), credo non se la passi male.
La sera usciamo, ed ho così modo di osservare la pertinacia iberica nel tacchinare (vedi fig.): non per fare il criticone, ma ci hanno la delicatezza ed il savoir faire di una baleniera norvegese.
Sono di gran lunga il più mansueto del gruppo: tiro un po' i remi in barca, che non ho moltissima voglia di fare il cretino, e penso piuttosto a rilassarmi.
Però mi godo lo... spettacolo, guardando gli spagnoli sparare a vista sui civili, indistintamente: siano esse super-topone oppure (rari) cetacei in libera uscita. Risultati discutibili, ma io me la rido, e un po' li capisco: in effetti la discotecara media ucraina vanta il telaio della Kournikova e la sobrietà di Eltsin.
Perderebbero la testa in tanti, qui.
E poi pare valere quell'inspiegabile legge non scritta per cui "quelle cesse la sera se ne stanno quasi tutte a casa."

A proposito di uscite, giriamo un po' con la macchina e vediamo posti molto carini, come Alupka e la celeberrima Yalta...
Ma anche gli spagnoli sono di passaggio, ed il 21 da Sebastopoli è già tempo di sbaraccare: devo quindi inventarmi qualche altro posto dove passare i miei giorni. Meglio se in economia.
E qui inizia la mia rocambolesca concatenazione di contingenze favorevoli.

- Botta di culo numero A:
La sera del 20, mentre torniamo in macchina da Yalta a Sebastopoli, mi mandano un messaggio Anya e Vika, le coordinatrici del mio ultimo progetto a Krynychky (vedi post prececente). Credevo se ne andassero in vacanza in Turchia, ed invece no.
"Se voglio" mi aspettano a Feodosiya dove hanno posto in una stanza-bazza, tipo centro vacanze soviet-style per quelli che lavorano per le ferrovie (le loro famiglie, nella fattispecie), a un prezzo stracciato.
Voglio sì, voglio... salutati gli spagnoli (che pure loro lasciano Sebastopoli), prendo il primo bus e la sera del 21 sono già dalle ragazze.
Il programma iniziale è di restare con loro almeno fino al 27 agosto, quando torneranno a Dnipro. Poi vedrò anch'io di tornare in Russia, compatibilmente col conto dei giorni che mi rimangono sul visto, per finire a Voronezh i reports per il mio progetto EVS.
A Feodosiya intanto si va al mare; mare che merita parecchio anche se di solito la vita da spiaggia, se non modero le dosi, dopo un po' mi scoppia in testa.
Ma qui l'acqua è pulita, calda, poco salata... e soprattutto non c'è solo sabbia!
Ed esempio, dopo un'escursione con le ragazze alla (splendida) fortezza di Sudak, restiamo là a dormire in spiaggia cosi' il mattino seguente siamo gia' di strada per Novij Svet, dove ci stanno certe spiaggette rocciose come piacciono a me.
La cosa curiosa, però, era successa la sera prima, venerdì 22.
Si va tutti al Vodnij Mir (per la prima volta). I ballerini fanno i loro show, e Anya mi fa: "Zhanna, la bionda, la conosco... è di Dnipro pure lei ed abbiamo fatto un corso di inglese insieme."
Un Mi Cojoni mi sale dal profondo.
Poi, però, verso le tre, usciti dal locale ancora mizzi di sapone (gli "schiuma-party" li fanno pure qui), addocchio una kebabberia di arabi che attrae il mio appetito notturno. Ordino.

- Botta di culo numero B:
Solo una volta seduti, i miei bradipici riflessi realizzano che al tavolo di fianco stanno mangiando quattro ballerine, tutte belle, tra cui anche la conoscente di Anya.
E Anya subito le attacca gancio.
Straordinarie Anya e Vika: le ho ben presto ribattezzate le mie "Franci's Angels"...
Dove le trovi due coordinatrici che ti invitano al mare in stanza con loro, ti trovano i biglietti per i trasporti e la sera ti fanno pure gli... assist?
Entro di prepotenza nel discorso, e subito le ragazze iniziano a parlare, prendendo d'assalto il mio pacchetto di sigarette.
Delle quattro, solo Lera guarda e sorride, senza parlare. Avrà modo di rifarsi in seguito, eccome.

Anche perchè - Botta di culo numero C: (ossia Botta di culo Suprema) - come detto sopra, il 27 Anya e Vika sono dovute tornare a casa, lasciandomi solo soletto nella stanza per i giorni seguenti... e come direbbe il sempiterno Guzzanti: "Faccio un po' quello che mi pare. Nella Casa delle Libertà." (Cit.)
Già. Credo proprio che mi tratterrò qualche giorno ancora in questo pazzo "mondo"...
In fondo sono pur sempre le mie vacanze.
Così trascorro i miei giorni qui, tra un bagno ed una serata al locale; tra una corsa mattutina ed un narghilé.
Son tranquillo, son contento,
Specie quando tira il vento.
Sto sereno, corro e impazzo,
Specie quando tira il... vento.*
(*La rima, qui, proprio non mi viene)

Della volta in cui svegliai il gallo

2008-08-16T20:43:00.036+02:00

2 agosto.
Petropavlovsk, Kazakhstan.
Guardo il mondo da un oblò (e mi annoio un po').
Devo riconoscere che sorbirsi la Transiberiana da soli è una bella scopazza.
Ogni tanto due chiacchiere coi miei vicini (che cambiano in continuazione) le faccio, ma all'andata (Mosca-Abakan) di sicuro era stata un'altra musica... proprio letteralmente parlando, considerata la mancanza della logorrea galoppante di Lena, che al momento, finito il Khoomei, è in vacanza sui monti dell'Altai con Jordi e Marco.
Per me le vacanze dovranno attendere ancora un po', e nemmeno potrò spenderle in Russia, visto che sul visto (perdonate la cacofonia) ho rimasto pochi giorni, come direbbero a Faenza.
Si va in Ucraina, dunque.
Tutti sapete che avrei voluto restare in Siberia e che la mia mente è fissa a Krasnoyarsk ma, se voglio tirare a settembre e chiudere il progetto a Voronezh, un mesetto fuori dalla Federazione me lo devo fare.
Ucraina, dunque.
Grazie alla nuova, meravigliosa legge del 2008 sull'immigrazione (*posteriore alla stesura ed approvazione del mio progetto, tra l'altro!) i consolati, le ambasciate russe e tutti gli uffici cagavisti hanno improvvisamente stretto le chiappe. Grazie Medvedev, figlio di Putin che non sei altro...
In Ucraina, peraltro, quello che sarebbe stato il mio sesto festival è stato cancellato e così Alternative-V, l'ONG locale con cui Passage Zebra ha preso contatti per me, ha dovuto ripiegare su un progetto di ristrutturazione di una tenuta destinata all'eco-turismo. Non male, via... vedremo.

Per adesso sto attraversando la Gloriosa Nazione del Kazakhstan, per dirla con Sasha Baron Cohen, e se date un'occhiata al mappamondo vi rendete conto che per arrivare prima a Voronezh, e poi a Kharkiv (Ucraina) ci manca ancora una vita e mezza.
Sarò infatti a destinazione a Dnipropetrovs'k (città impronunciabile ma promettente) solo il 5 agosto (auguri Ale, a proposito... e tieni duro!).
Via così.
Adesso smetto di scrivere sulla mia stilosissima Moleskine nera (la usava anche Hemingway, sapete?), perchè per radio nel vagone stanno passando Brothers in Arms dei Dire Straits, e credo sia il caso di gasarsi un attimo.

Putya strilla forte, gran figlio di mignotta...
16 agosto.
Sono a Krynychky (Ucraina), a quaranta minuti da Dnipropetrovs'k, e Putya è forse il gallo più grosso che abbia mai visto.
Se lo vedessero il Gian e Denis lo rapirebbero all'istante, attenendosi alle direttive vigenti del Gallina Grassa Connection (GGC).
E non vi dico che cosa gli potrebbe fare Bito...(*Glisso sulle inclinazioni ornitofile del Bettoli, rimandandovi su Facebook all'apposito gruppo GGC, dove potete inoltrare domanda d'ammissione e saperne di più).
Putya è grasso, impettito (al confronto Fabio Capello sembra un lombrico strisciante...) e, forte del suo status innegabile di Gallo nel Pollaio, canta incazzatissimo la mattina alle sei e mezza, puntuale.
Mi chiedo che succede quando cambiano l'ora legale: anche il Pingue Razzolatore si aggiornerà in automatico? Mah.
Li mortacci, amico pennuto... Se ti prendo ti abbasso quella cresta.
Ma ogniqualvolta mi avvicino, l'infingardo galliforme gira gli speroni e cambia aria. Marrano. Avrò la mia vendetta, in questa vita o nell'altra.
L'altro giorno ci sono andato vicino: potevo pure contare sull'effetto-sorpresa, dato che... mi sono svegliato prima di lui, in preda ai miei pensieri.

Tanti pensieri, credetemi.
Di fatto, riprendo a scrivere solo oggi perchè alle volte le palle girano così forte che cercare di rimettere insieme i pezzi un discorso pescandoli da dentro, come faccio sempre, può essere tutt'altro che piacevole: somiglia piuttosto a quelle situazioni in cui ti sei preso una bellissima sbronza la sera prima ma poi ti tocca raccogliere i vetri rotti sul pavimento sporco.
Ho da poco scoperto che tornare in Siberia a settembre per stare qualche giorno con chi so io è definitivamente impraticabile: settecento euri per un'andata+ritorno Mosca-Krasnoyarsk (di treno economico non se ne parla neppure dato che non avrei abbastanza giorni-Russia grazie alla merdosissima questione del visto).
Momenti del cazzo, dunque.
Sapete bene come sono, e che più non riesco ad ottenere una cosa, più non riesco a smettere di pensarci.
E dover dire a se stessi di mettersi il cuore in pace non è esattamente come mettere a cuccia il cane. Casomai, somiglia di più a... un elefante, per riprendere il nostro vecchio discorso.
Il mio inseparabile pachiderma (vedi fig.) è tornato, dunque.
Mi aveva concesso un mese abbondante di tregua, ma ora rieccolo, preciso come la scadenza del bollo.
Peccato perchè, di fatto, qui la compagnia è gradevole: si lavora duro ma i frutti del nostro operato in questa tenuta di campagna si vedono già parecchio. I giorni passati ho lavorato con entusiasmo e, almeno fino alla dolorosa scoperta di cui sopra, mi sono goduto i ragazzi, che sono ottimi. Siamo in tanti qui tra me, volontari di corto termine e lavoratori locali (devo dire abbastanza stakanovisti).

Passo indietro. Come dicevo, sono arrivato il cinque, un paio di giorni in ritardo, ed al mio arrivo ho fatto abbastanza... "sciasso".
Gli altri stavano tutti cenando sotto il vigneto, ed io (sapete, dopo cinque giorni di viaggio...) mi sono presentato in modo abbastanza pittoresco: zaino imbarazzante, coppola beige, blusa da marinaio (o maglietta stupida... non ricordo), barba lungherrima alla menefregacazzi e giacca di pelle verde orientale rigorosamente comprata a Kyzyl.
Ripensandoci, sembravo appena uscito dalla matita di Hugo Pratt. Se non altro non passavo inosservato.
Il giorno dopo inizio pure io a ristrutturare la tenuta.
Il progetto è bello: lavoriamo alla piscina, al giardino, alle dépendances.
E poi gli altri sono forti: un inglese (uguale a Di Canio ma meno nazista), un catalano, due spagnole, una polacca, un turco, un russo, una russa, due ucraini, una franco-tedesca più le due coordinatrici ucraine dell'ONG di Dnipro, Anya e Viktoriya (mica brutte, tra l'altro).
Lavoriamo molto e, pure qui, sebbene sia un progetto diverso dai miei festival russi, svolgo la mia funzione di propaganda del volontariato e rapporti coi media.
Ed eccomi dunque di nuovo sul giornale, con la mia faccia da culo e la mia blusa da Corto Maltese.
Per di più sono l'unico che si fa capire in "lingua originale" con tutti quanti, locali e volontari (se eccettuiamo il turco e la polacca, con cui l'inglese è d'obbligo)...
A volte "cambiare il chip" da una lingua all'altra produce effetti esilaranti, ma mi ci sto abituando e dà pure una certa soddisfazione.
Anche il capoccia, panciuto imprenditorazzo ebreo di Dnipropetrovs'k (eh sì, Ste... a volte la ciclicità della vita ancora mi sorprende...), mi usa come tramite e canale preferenziale per le istruzioni sul da farsi.
Insomma, sono abbastanza contento.
Perfino il borioso/laborioso Putya è diventato mio amico, ed ultimamente razzoliamo spesso insieme sulla terra nera e ricchissima di questa regione, starnazzando del più e del meno.
Solo una macchia.

Una spina nel petto...
Una mosca nel piatto...
Un ricordo che fa male...
Un elefante sulle scale.

Cerchiamo di guardare avanti. Dopodomani, a progetto finito, inizierò le mie vacanze in Crimea, sul Mar Nero.
Evitiamo facili riferimenti mogolbattistici, del tipo Mareneromareneromarené...
Stavolta ho davvero bisogno di qualcosa di "chiaro e trasparente".
Come me?

Le aquile e il sangue

2008-07-30T18:50:00.008+02:00

Kyzyl (Respublika Tuva), Siberia meridionale al confine con la Mongolia.

Ci eravamo lasciati proprio qui, il 14 luglio, con un lungo viaggio ad attendermi.

Ed eccomi qui, nel baricentro esatto del continente asiatico, dove le aquile korshun volano basse sopra le nostre teste, come ad attendere qualcosa che sono certe succederà.

Magari a voi non vi dice nulla, ma un appassionato di animali tende a notare stormi di grossi rapaci in centro città.

"Non lo so" - dico a Marine, ventinovenne volontaria francese - "Ho delle brutte sensazioni, qualcosa non va, qui."

"Uì, muà ossì" - mi replica lei.

L'aria è strana, cattiva. Sa di merda e sangue.

È già sera, sul lungofiume, e lo Yenisey scorre indifferente: passa, vede, e prosegue omertoso giusto vicino alla casa degli sciamani dove siamo alloggiati per stanotte in attesa di raggiungere Chadan domani.

In questa casa, in questo posto, c'è qualcosa di storto, molto storto.

Storto come la sciamana zoppa con cui ho appena parlato.
Parla ad alta voce, un po' sgarbata, e in generale questo posto mi mette i brividi.
Le ragazze dormiranno nella Yurta di fronte alla casa, mentre noi abbiamo preparato le tende nel cortile interno.

Non mi sento al sicuro. Non stavolta.

Non nell'epicentro della microcriminalità di strada dell'intera Federazione Russa, statistiche alla mano.

Nel 1998 hanno calcolato che se una città grande come Mosca avesse lo stesso trend ci sarebbero 100.000 vittime di morte violenta per settimana!

Tramonto inoltrato.
Già facendo un giro diurno per le strade con Jordi (economista catalano e vecchio volpone dei paesi dell'ex URSS) ci siamo resi conto che tra questi tuvini ci sono un sacco di persone da evitare, centinaia di occhi da non incrociare.
Nei quartieri meno attraenti dell'Argentina o del Paraguay se non altro la mia faccia latina mi mimetizzava, ma qui la gente al novanta per cento ha tratti somatici mongolici, ed io puzzo di straniero lontano un miglio.
Non vedo l'ora di ripartire per Chadan (sede del festival), anche se pure là mi sa che tira la stessa aria, e poi comunque, una volta finito l'Ustuu-Huree, dovremo tornare qui a Kyzyl per aiutare nel Khoomei, simposio internazionale del throat singing.
Insieme a me e Lena viaggia un nuovo, ottimo team di volontari: Jordi, Marine (per l'appunto), e poi Kosta (torello di Belgrado, mio coetaneo che diventa subito uno dei miei preferiti), l'ascetico Jens (ventenne mooolto strano di Copenhagen), l'ironica Cécile (23, di Bruxelles), Olga (42, di Vienna), e le provocanti polacche Kasia e Natalia, 20 anni ed un ingarrimento non trascurabile.

Inoltre, nella casa degli sciamani sostano con noi anche Vlad (sui quaranta) e Yulia, trentacinque anni ben portati (Ahr! Ahr! - GambaDiBitoCit.), entrambi diretti al festival da Krasnoyarsk.

E poi c'è Manuel, lo svizzero del festival precedente, che è sceso con noi per un paio di giorni a Kyzyl prima di tornarsene a casa.

Manuel, a proposito, non c'è. Dov'è? Non era tornato cogli altri? Mi dicono di sì, ma adesso dov'è andato? Come detto, poco prima anche Marine aveva confermato le mie sinistre sensazioni...

Tempo venti minuti e Jordi arriva trafelato: una coppia di passanti al fiume gli ha appena detto che uno straniero è stato accoltellato e adesso è all'ospedale, senza specificare in che condizioni.

Lo sapevo, cazzo. Se n'è andato a farsi un giro con un energumeno del posto, un rifiuto che dicono provenire da Samarcanda, e che ne ha approfittato per attaccarlo e portargli via quattro soldi.

Ma Manuel è così: si fiderebbe anche del Diavolo... abituato alla sua sicura Svizzera-cuore d'Europa, si è trovato nel cuore dell'Asia e si è andato a cercare il pericolo.
Lena, che è russa, e Jordi, che sa perfettamente la lingua, cercano di raggiungere l'ospedale, e a me tocca radunare tutti i ragazzi e tenerli quieti, in attesa di notizie. Una parola. Sono teso come un violino, e l'aria sa ancora di sangue.

Nella casa, la sciamana più autorevole mi farfuglia poco comprensibilmente la "sua" versione dell'accaduto. Nie panimaiu, ovviamente: "Non capisco", ma ci provo.

Anche perchè Lena è andata all'ospedale e ha il cellulare scarico, e quindi le previsioni della tizia sono le uniche "news" che abbiamo su Manuel.
Guardo la nostra tenda nel cortile e mi chiedo: "dovremmo dormire qui, adesso?". All'aperto, a pochi metri e uno steccato dalle fameliche strade di questa città? Ragazzi, non so voi ma io ho altri programmi, per stasera, tipo... che so... sopravvivere, diciamo.

Anche Vlad è d'accordo e, dopo una trattativa estenuante con l'aiuto della dolce Yulia, ottengo di dormire tutti dentro, sulla moquette, che in questo momento ci sembra più accogliente di uno chalet di montagna.
Mi dicono che nessun ladruncolo a Kyzyl si sognerebbe mai di violare il recinto della casa degli sciamani... ma dopo che un mio collega-amico (seppure per imprudenza) è appena finito all'ospedale, se permettete non mi accontento di un deterrente spirituale.
Voglio mattoni. Ed un tetto, grazie.

Cinque coltellate pronti via, così a mo' di "benvenuti a Kyzyl".
Non male. È per questo che ho dovuto lasciare Shushenskoe? Per questo ho dovuto lasciare Kristina? Sembrerebbe di sì.

A proposito, la voglia di sentirla è enorme, in questo momento ne ho gran bisogno. Ma il mio telefono fa lo stronzo, non so perchè.
Sta di fatto che, chissà come, mi chiama lei proprio subito dopo il mio tentativo. L'ho pensata tanto forte che forse mi ha sentito. Ovviamente si piglia un colpo quando le spiego che è successo. Ha paura per me, lei che tante volte me l'aveva detto di stare attento qui a Tuva.
Sentire la sua voce rimette a posto molte cose, così mi riprendo un po'.

Ma le notizie tardano, e la sciamana continua a dire che "Manuel sta bene, e ha solo avuto una grande lezione di vita"... Mi trattengo dal mandarla a cagare solo perchè siamo suoi ospiti, e questa notte il suo tetto vale oro. Yulia ci aiuta a capire quel che dice la sciura, mi prepara un tè e sembra serena, come se in fondo credesse nelle previsioni della tizia. Brava ragazza, davvero. Mi colpisce, anche se ho in testa solo Manuel (e il cuore, come sapete, è... momentaneamente scollegato).
A notte fonda, Lena e Jordi tornano, e con loro anche arriva anche il grande sollievo: Manuel sta bene, anche se non capisco come sia possibile: pugnalato a schiena e gambe; nessuna conseguenza grave.
Sarai anche il più ingenuo del mondo, caro il mio redattore elvetico, ma ci hai più buco del culo che sentimenti. E li mortacci, se proprio volevi dormire in un candido lettino tutto tuo bastava chiederlo! Che esagerazione farsi ricoverare!
Troviamo così la forza di sdrammatizzare, che sinceramente ci voleva...
In ospedale il giorno dopo lo trovo bene, anche se comprensibilmente emozionato. Stammi bene, Vecchio Mio... dopo Chadan tornerò a trovarti qui a Kyzyl. Parola.

Chadan, Respublika Tuva, pomeriggio del 15 luglio. Eccoci al campo del festival. Il tutto avrà luogo in un boschetto e in uno stadio che stanno a cavallo di un gelido fiumiciattolo, forse il più freddo tra tutti quelli in cui ho dovuto pocciare le chiappe sinora (che non sono pochi). Di nuovo in tenda.

Vlad è arrivato anche lui.
E pure Yulia, che con altri amici suoi scopro essere la nostra nuova vicina. Ammetto di non essere dispiaciuto dalla cosa (sempre più Ahr! Ahr!)...

Il posto è carino, anche se il festival è molto meno carico dei precedenti, perchè i tuvini quando bevono perdono (geneticamente) il controllo, e per questo l'alcool è bandito (più o meno).
Il che ovviamente va a scapito del divertimento. Ma va bè, in nome della sicurezza questo ed altro... Non dimentichiamoci dove siamo, e quello che ci è appena capitato a Kyzyl.
Per di più, a fomentare l'inquietanza, nel bosco sopra le nostre tende vive una quantità pressochè industriale di korshun che volteggiano costantemente su di noi, e ogni tanto scendono pure in picchiata. Fighissimi da vedere, ma d'ora in poi mi ricorderanno sempre l'atmosfera sinistra della nostra prima, traumatica notte a Tuva.

Ma, ad onor del vero, devo riconoscere che di qui fino ad oggi 30 luglio, vigilia del mio ritorno ad ovest, la sensazione di pericolo si è parecchio affievolita, e ho avuto invece modo di apprezzare l'ospitalità tuvina, ed alcune interessantissime sfaccettature filosofiche di questa popolazione, che vive il tempo faccia al passato e spalle al domani, e lo spazio tracciando sulle carte il sud in alto ed il nord in basso. Bastiancontrarismo? Non credo. Semplicemente retaggi di una cultura nomade di popoli dei cavalli; una cultura che, a partire dalla lingua similturca, di russo ha ben poco, a parte la straordinaria ospitalità e fierezza.

La musica dell'Ustuu-Huree (a Chadan) e del Khoomei (successivo simposio del throat singing a Kyzyl) le apprezzo solo parzialmente, devo ammettere, con alcune eccezioni davvero gradevoli. In generale, l'andazzo del throat singing fa molto "Mio cuggino è preoccupante - e parla coi rutti". (ElioCit.)
Anche la mole di lavoro batte un po' la fiacca... mi gaso però quando, seduti al caffè per pranzo, vediamo le facce mie e di Lena sul maxi-televisore a muro: stavano mandando in onda una nostra intervista al festival! Raffiche di celebrità.
Altro momento di ingassamento, quando, il ventisei luglio, giorno del mio compleanno (e fin qui c'è poco da gasarsi), Lena e gli altri mi regalano una maglietta con la scritta in russo "Parlate piano, sono italiano", riprendendo un'idea già da me vagheggiata giorni prima... ed aggiungendoci tanto di numero di telefono sul retro...
Al già ottimo gruppo si aggiungono due importanti conoscenze: il fortissimo Marco di Valdagno (Vicenza), conosciuto al festival, e la carinissima Sasha, pure lei di Krasnoyarsk (bastaaaa... ma che è? un vizio?), conosciuta sulla vetta del monte Dogee, sopra Kyzyl.
Oggi, 30 luglio, sto ospite a casa della gentilissima Aylana, del comitato organizzativo, in attesa di prendere domani la via per Abakan, e da li' di nuovo la legnata dei quattro giorni di treno, attraverso la Siberia ed il Kazakhstan, verso Voronezh e poi l'Ucraina, sede del mio prossimo workcamp.

Il problema, come sapete, non è la lunghezza del viaggio.
È l'idea di lasciare la mia Siberia, terra di emozioni e colori forti.
Siberia un po' Russia ed un po' Asia a seconda; Siberia dove la gente si ricorda di me e dove quando incrocio i miei occhi con qualcuno, nessuno sfugge lo sguardo.
Siberia dove ho pianto di gioia e riso di rabbia (ma anche viceversa).
Siberia dove, per fortuna e purtroppo, ho lasciato dei conti aperti, e dove già adesso sogno di tornare.

Che il cuore scende qui

2008-07-14T06:53:00.005+02:00

È dura. Molto dura.
O meglio, sarà dura andarsene.
Sto in questa cittadina da dieci giorni, e già dopo tre salutavo tutti passeggiando per le strade.
Qualcuno mi saluta anche se non ho idea di chi sia.
Il posticino non è abituato agli stranieri, e anche per questo ogni anno il Sayan Ring rivitalizza l'aria di Shushenskoe.
Non avevo idea dell'ospitalità siberiana, e devo dire che tutto ciò sta andando al di là di ogni mia aspettativa.
Oramai sono quasi "famoso" qui, e i ragazzini fanno a gara a farsi vedere in mia compagnia… ma anche le famiglie, o a volte addirittura i vecchi.
Qui è tutto facile, anche comunicare, più o meno: e quando non riesco a farmi capire con le parole uso gli occhi, che funzionano sempre.
Da Divnogore a Yukhnov a Shushenskoe, festival dopo festival è stata un'ascesa costante verso il bello, verso il meglio, verso l' "è da un po' che non mi sentivo così". E come avevo già accennato nel precedente post, più mi sento bene, più comunico e imparo; più imparo e più comunico e mi sento bene.
Sono in un Circolo Vizioso, e sono socio (ElioCit.).
Lavoriamo abbastanza, ma tutto è ben organizzato, ed anche gli altri volontari sono ottimi, a parte l'estone che è davvero un idiota. L'altro giorno ho dovuto per forza mazziarlo, visto che con lui la linea soft non funziona… e adesso quando mi vede caga miele. Bene così.

Poi c'è la stampa. Le televisioni e i giornali dello stato di Krasnoyarsk seguono molto da vicino l'evento, e c'è una fetta di popolarità anche per noi. Sei interviste in tre giorni: un giornale, una conferenza stampa e quattro tivù. Ieri sera, se non erro, la mia faccia era in onda in prima serata (!) sulla tv locale, e pure stasera saremo su ORTv, sempre nel circuito televisivo di Krasnoyarsk.
Sono ad un passo dall'onnipresenza catodica: roba che neanche Maria De Filippi durante i tempi bui della televisone italiana (peraltro tutt'altro che finiti), allorchè colpiva con la frequenza di tre programmi spazzatura al dì.
Oh, quasi dimenticavo: dopo la conferenza stampa ho dovuto fare da accompagnatore a due artisti inglesi, ospiti internazionali, molto simpatici.
Beviamo un caffè e parliamo di musica. Si chiamano Justin Adams e Ben Mandelson: hanno lavorato insieme a un progetto etnografico sulla musica nel mondo che si chiama World Music. Scopro addirittura che Adams vanta collaborazioni con Robert Plant dei Led Zeppelin! Robe matte.

Poi c'è Anya, la bambina più bella del Mondo. È scesa dal glaciale Taimyr con sua mamma ed il resto della compagnia di musicisti folk con cui si esibisce qui al Sayan Ring. Sono i nostri vicini al campo e credo che la bimba sia un po' "innamorata" di me, viste le attenzioni che mi riserva (ha dieci anni). Ho saputo che ha da poco perso il papà, e forse anche per quello vederla sempre così buona ed educata è un vero piacere per gli occhi.

Atmosfera magica dunque, e poi bella musica, conversazioni, popolarità, la piccola Anya… sarà dura andarsene da qui a cuor leggero.
Ma il mio vero, splendido problema è Kristina, che ha di fatto centuplicato le mie emozioni quaggiù, riportando fuori sensazioni che tenevo da troppo tempo nascoste sotto un mare di ruggine.
Rido, piango, mah.
Dottore, che sintomi ha la felicità?
Vivo sull’ottovolante, su e giù, e poi ancora più su, ma stamattina la giostra si è fermata: devo partire e adesso è merda.

Come me ne vado da qui?
È da ieri l'altro che ci penso.
Cerco una via d'uscita comoda, ma temo non ci sia.
Non sono stato addestrato per questo genere di situazioni.
Cazzo, come siamo arrivati a questo?

Ripercorro con la mente tutte le facce ed i chilometri che ho macinato in questa prima metà del mio progetto.
Dall'empasse iniziale di Voronezh, ai primi passi di Divnogore, alla contagiosa serenità di Pustye Holmy, alle follie di Mosca ne abbiamo fatta di strada.
Adesso guardo avanti ma per la prima volta vorrei fermare tutto e scendere qui.
A metà.
Fine primo tempo, dunque? Manco per idea.
Niente tè caldo. Niente pause, niente domande ma soprattutto niente risposte.
È appena finito il Sayan Ring, forse il migliore festival finora (se non altro per atmosfera ed emozioni), e già dobbiamo andarcene a sudest al confine con la Mongolia per il famigerato festival Ustuu-Huree, celebre per il macabro stile musicale del throat singing. Bello, sì... interessante, certo.
Al momento io non ne ho cazzi, però.
Tra pochissimo ripartirò, con le mie spalle larghe e le mie gambe svelte.
Solo una sosta, signor conducente.
Che il cuore scende qui.

Transiberiana

2008-07-10T16:35:00.011+02:00

Shushenskoe, Krasnoyarski Krai, Siberia.
Scusate il ritardo. Dopo tre giorni e mezzo di Transiberiana ci ho messo un po' a ritrovare la vena letteraria, ed eccoci qui.
Stavolta procederò (sorprendentemente) con ordine.
Prima cosa: il viaggio in treno. Ci eravamo lasciati a Mosca, dove sabato pomeriggio ribecco Elena che arriva da Voronezh, e insieme raccattiamo Sam, il primo volontario per il prossimo festival.
È australiano e non capisce il russo, cosi' gli faccio un po' da balia a Mosca per le cose che gli servono, mentre Lena ne arrangia altre prima di partire. Sam però prenderà un altro treno, e ci ritroveremo solo sul luogo del festival stesso, Shushenskoe appunto.

A proposito di Mosca: talvolta è davvero da matti l'urbanistica nella capitale. A Kaluzhskaya Ploshad' (vicino dove stavo io) campeggia una maestosa statua di Lenin che guarda spavaldo verso l'ovest. Col passare degli anni le multinanzionali gli hanno però fatto un brutto scherzetto, al povero Vladimir Ilić Uljanov... tutto intorno alla sua statua oggi si ergono una chiesa (!) e soprattutto tre immensi grattacieli sormontati dai loghi di colossi giapponesi dell' Hi-Tech...
Non ti incazzare, Vlady... l'umorismo russo a volte può uccidere.

Si parte: gli Urali li passiamo la seconda notte, ma dormivamo praticamente tutti; così mi sveglio la mattina e chiedo dove sono. In Asia, di fatto. Ho cambiato continente senza accorgermene!
A parte questo, la Transiberiana mi affascinava da tempo per il fatto di poter arrivare in un mondo molto diverso da quello di partenza. E poi durante il tragitto si mangia, si beve, si fuma... qualcuno prova addirittura a lavarsi, peraltro con risultati discutibili. Ma soprattutto si conosce gente.
È assurdo, ma dopo tre giorni di vagone inizi a credere che il tuo mondo si sia davvero ridotto a quello scompartimento, e alcune fermate ogni tanto. E quando qualcuno dei tuoi "vicini" arriva a destinazione, a volte quasi ti dispiace.
È stato così con il piccolo Dima (Dimitri), altresì noto come l'Eta-Beta del Tyumen, e vi spiego perchè.
Dima è un cinno di sedici anni piuttosto piccoletto, capelli carota e faccia simpatica. Diventa mio compagno inseparabile da quando gli offro una paglia Captain Black aromatizzata cacao.
Da allora non ha più smesso di... sdebitarsi con noi, esaudendo praticamente ogni nostro desiderio.
Esempio: Lena dice "mi andrebbe una birra"... Dima sente e le tira fuori una lattina dal borsone.
Io replico "buoni gli spaghetti liofilizzati di stamattina..."; Dima intercetta il segnale e provvede.
Inutile dirgli "...No grazie, dai... troppo gentile...": se ti sente, sei fatto, e devi accettare.
Incredibile quanta roba avesse con sè.
Vuoi del pane? Ci pensa Dima.
Sete di Coca? Ci pensa Dima.
Senza paglie? Ci pensa Dima.
Ti serve una radiotrasmittente da collezione del 1952? Ci pensa sempre Dima.
Non puoi fare a meno di un cinghiale impagliato? Ci ha pure quello.
Stavo giusto per commissionargli una carbonara con controfiletto al sangue ed amarone, quando purtroppo il ragazzo è arrivato a destinazione.
Dopo aver attraversato mezza Russia -ossia gli stati di Mosca, Yaroslav, Kirov, Udmurtia, Perm, Sverdlovsk, Tyumen', Omsk, Novosibirsk, Kemerovo e Krasnoyarsk- arriviamo finalmente ad Abakan, capitale della piccola Respublika Khakasia, nonché della marijuana (che cresce spontanea per la strade), dell'aquaplanning e delle brutte facce in giro per la città.
Facciamo un giro e troviamo le due volontarie sudcoreane, quindi con un pulmino raggiungiamo appunto Shushenskoe (di nuovo nel Krasnoyarski Krai), sede del mio terzo festival, il "Sayan Ring" (Sayanskoe Kaltsò), in piena Siberia centro meridionale.
Ovviamente le coreane non parlano mezza parola di russo, e pure con l'inglese sembrano comunicare col contagocce.
Visto che però in occasione del festival dovremo lavorare e capirci per forza, Lena si mette le mani nei capelli... e un po' la capisco.
In effetti non percepivo un simile livello di incomunicabilità dai tempi dei leggendari duetti/duelli Lippi-Varriale.
Aperta parente: ve li ricordate, no? Tipo che la Juve pigliava gol al novantasettesimo (ovviamente su punizione causata da Iuliano, ça va sans dire...), e il sempre inopportuno inviato partenopeo nel dopopartita incalzava l'ancora caldo Marcello a suon di banalità e congiuntivi a caso.
Personalmente godevo come un porco nel vedere il Paul Newman della Versilia liquidare la conversazione dopo circa una domanda e mezza con un artico "Arrivederci" ed una memorabile affumicata proveniente dal suo sigaro...
Marcello ci manchi! Meno male che sei tornato al lavoro... ti vogliamo più incazzato di prima!
Chiusa parente.

Tornando alle coreane, va però precisato che poi si sarebbero rivelate ragazze a modo, e superato un po' di blocco iniziale si sono pure integrate degnamente.
A Shushenskoe incontriamo i volontari rimanenti: il già noto Sam, più Manuel, quarantenne di Zurigo, tipo molto particolare che, anche se spesso involontariamente, fa davvero pisciare dal ridere.
Tre giorni dopo si aggrega anche un estone di nome Zhenya, ma non perdo tempo a parlare di coglioni. Ne ho già abbastanza dei miei... due.
Si lavora tanto, e tutto è ben organizzato, per di più cofinanziato dalla municipalità e dallo stato di Krasnoyarsk.
Intanto mi faccio un'idea della cittadina (stessi abitanti di Suzzara, circa). Dopo due giorni saluto già tutti. Grave errore. Ogni volta che mi fermo a parlare con qualcuno, specie se ragazze, c'è sempre qualcuno che guarda, ascolta, o addirittura fa foto col telefono!
Ma fatevi i cazzacci vostri, no? Che sono venuto in Siberia per beccare i paparazzi?
Va bè.
Il festival attira una marea di gente, ma gli stranieri di fatto qui sono ancora merce rara: a parte noi non ne vedo altri; e dunque la gente tende a notarmi, anche perchè obiettivamente sono troppo il più bello, mona (SteCit.).
Il paese è piccolo, e la gente mormora.
Ma mormorate piano, per carità, che la popolarità mi dà da fare.
A proposito di popolarità, qui c'è pure la stampa, e come cooperanti stranieri ci siamo guadagnati una bella intervista: io e Lena in particolare. Domani sera dovrei... andare in onda sul canale STS della tv locale di Krasnoyarsk.
Mi piacerebbe... vedermi in diretta, ma al momento non saprei davvero dove rimediare un televisore. Al limite faccio come Fantozzi durante Inghilterra-Italia: scendo in paese e spacco un vetro a caso chiedendo di poter guardare in casa loro, sperando di non beccarmi un cartone sui denti come capitò al sempreverde Ragionier Ugo.
In fondo questa cittadina mi piace, e mi dà l'opportunità di praticare di più il russo, anche perchè l'inglese a parte noi stranieri non lo sa davvero quasi nessuno.
Quando i locali non esagerano con velocità di parlata e lessico, devo dire che non va nemmeno troppo male.
Visto? Che vi dicevo un mese e mezzo fa? Il pesce gatto non muore mai: anche se lo lasci solo sulla riva non c'è verso di farlo crepare.
Va bè, oddio, se proprio siete bastardi e non sapete perdere potete sempre prendere un masso e scassargli la capa. Ma non è questo il punto.
No, la verità è che alle volte mi scopro a parlare più o meno in russo e quasi ancora non ci credo. Ovviamente sono ancora molte le volte che non capisco il senso, e per di più è evidente come la mia sintassi e l'uso delle declinazioni siano ancora molto biscardiche.
Ma per lo meno comunico. E da che mondo e mondo per me comunicare è puro ossigeno.
Mi apre tutte le porte, mi fa passare il tempo veloce e tiene lontani dalla mia testaccia dura tutti i miei fantasmi.
E se vi sembra poco, scusate.

L'elefante sulle scale

2008-06-27T13:53:00.014+02:00

I'm pushing an elephant up the stairs...

Dalla terribile estate 2004 la parafrasi del ritornello di The Great Beyond dei R.E.M. è diventata il mio modo prediletto per indicare quei particolari momenti di fatica cosmica in cui sembra ancora più dura fare andare avanti le proprie cose. Come se si dovesse spingere un elefante su per le scale, appunto.

Sono a Mosca, seduto contro un albero vicino alla stazione Lubyanka, vicino all'internet point dove domenica scorsa, un giorno prima del mio (fugace) ritorno a Voronezh, mi aveva attaccato bottone la ragazza più bella del Mon...te (Cit.). Mai visto niente del genere, fa la modella e te lo credo. Ste direbbe "Perfezione +1", se solo fosse qui. Ma non è qui. Nessuno dei miei Fratelli lo è. Sono solo nella capitale, in attesa di prendere la Transiberiana sabato sera, e nella speranza quantomeno flebile di rivedere pure lei...
Troppo veloce. Come al solito.
Inizio a scrivere di getto tutto quello che penso, e finisce che non si capisce una favazza.
Immancabile passo indietro, alla Tarantino. (inizio a prenderci gusto, ormai!)

Lasciamo il camping del festival mercoledì 18 dopo aver sbaraccato.
I butei mi mancano. Ci mancano. Ci mancheranno. Ci mancherebbe.
Mi infilo in una macchina diretta da Yukhnov a Mosca con Gabi e Lenićka, che nel frattempo sono diventate mie buone amiche, a colpi di intime confidenze ed estemporanei limoni a tradimento (rispettivamente).
Una macchina davvero stipatissima di gente e bagagli, e tutti i butei da fuori scoppiano a ridere quando salutandoci mi vedono mimare e canticchiare il jingle del "Tetris", cercando di salire sulla zingarissima autovettura... ci entro giusto giusto. Pure Brad sfumazza e ride svarionato.
Con un tempo degno di Silverstone (corredato di "mancetta" al compiacente poliziotto di turno, lungo una strada dai limiti troppo bassi) arriviamo a Mosca, dove dovremmo restare fino alla domenica mattina per stilare il report sul concerto, e per il sito web. In teoria.
In pratica, buttiamo giù solo il "canovaccio" che poi ognuno finirà da sè, perchè le ragazze non ne hanno cazzi di scrivere. Si vogliono godere la città. Mi adeguo.
Anzi, strafaccio. Dico ad Elena che tornerò a Voronezh un giorno dopo di lei perche' "domenica sera Italia-Spagna me la voglio guardare con Xiscu" (Francesc, l'architetto catalano conosciuto al festival), che è a Mosca pure lui. È veramente un grande, e i miei giorni a Mosca passano tra relax e delirio, con alcune perle tipo "Ey, como es que ahora que estan las chicas hablas ruso!?" (XiscuCit.)
Virtuosismi della necessità.

Ri-balzo in avanti di due giorni (scusate). In ufficio a Voronezh, ancora slegnato dalle ultime batoste moscovite e dal viaggio in bus (otto ore), scrivo comunque un buon rapporto e ribecco amichetti & amichette voronesi (dubito che si dica così ma va bè)... ma la mia testa à rimasta LÀ, a domenica scorsa.

La domenica mattina, a Mosca. Appunto. Faccio per andare ad un internet point per masterizzare le mie foto su un cd per Gabi, che torna in Slovacchia.
Il tipo della cassa non capisce bene quello che voglio. Di fianco a me, pure lei in attesa, una ragazza di una bellezza quasi irritante osserva la drammatica trattativa italorussa dipanarsi.
E decide di aiutarmi. Mi guardo attorno, in cerca di qualche telecamera nascosta.
Nessuna candid, parrebbe. La ringrazio e la invito per un caffè di sdebitamento. Mi dà il numero al primo tentativo, e il pomeriggio mi chiama addirittura lei. Cerco sempre la candid camera, ma non c'è.
Allupatissimo (vedi fig.), salivazione azzerata, segni evidenti di autismo, manie di persecuzione.
La stessa notte l'Italia vola pure fuori dall'Europeo (Donadoni, va à zugà a dàma... - RikiCit.), ma nel mentre come dire... ehm... il mio cordoglio durava poco (AutoCit.).
La telecamera nascosta manco la cerco più.
Dai, Xiscu... scusami per il bidone, niente di personale... ma tu al mio posto che avresti fatto? Consolati con la semifinale contro Madre Russia, và! Xiscu capisce e ride.
Mosca e' pazza. Meglio adeguarsi.
E quindi rieccomi anticipatamente a Mosca, nel caso fosse possibile rivederla (ma è fuori città coi suoi, Diàlo Càn).
Divento nervoso, fumo sigarette amare (Cit.), conscio che difficilmente la ritroverò.
L'elefante è sempre lì, sulla rampa delle mie scale. E devo spingerlo.

I'm looking for answers from the great beyond...

Oggi ho anche dovuto spostare il mio zainaccio ignorante da un capo all'altro della metropoli perchè ho cambiato la mia casa-ospite: arrivato a destinazione non c'era nessuno ad aprirmi, ed io le chiavi NON le avevo prese in prestito, in uno slancio di ottimismo immotivabile. Dunque mi tocca girare zavorratissimo: un prezzo equo per la mia stupidità.
Colpa mia.
Vivo su questo pianeta da un quarto di secolo e conosco le leggi di Murphy.
Se una cosa ha la possibilità di andare male, lo farà.
Così vado in giro, e visto che voglio controllare la posta faccio per tornare (inguaribile romantico) allo stesso internet point dove l'ho incontrata. Chiuso.
È quello che mi dice un sinistro figuro trasudante ottusità e limiti culturali.
"Quando riapre?" oso chiedere.
"Tra due anni. Restauro del palazzo."

Over my shoulder a piano falls
Crashing to the ground...
Dinnanzi ad una carica simbolica tanto potente rinuncio ad indagare sulla sua reale chiusura: leggo tra le righe e mi arrendo ad un'ironia quasi sublime nella sua geniale perfidia.

E ci ho pure venti chili sulle spalle.
La smetto con le romanticherie ed esplodo in una risata violenta e solitaria.
Rido solo, come i matti, e con lo zaino sempre più a forma di elefante mi appresto ad ammazzare il tempo altrove, e a chiudere questa mia ulteriore parentesi a Mosca, che domani devo andare in Siberia a scrivere pagine diverse.
Il culone del proboscidato pachiderma è sempre lì.
Davanti a me.
Sulle mie scale.
E allora, caro Michael Stipe fammi su le maniche, che ricomincio a spingere.

I'm pushing an elephant up the stairs
I'm tossing up punchlines that were never there
Over my shoulder a piano falls
Crashing to the ground...
I'm breaking through
I'm bending spoons
I'm keeping flowers in full bloom
I'm looking for answers from the great,
Answers from the great,
Answers.

Tanto il fiume guida lui

2008-06-13T20:46:00.009+02:00

Sempre qui.
Nella terra di nessuno dove lavoriamo ormai da dieci giorni.
Ieri è iniziato il festival vero e proprio, e non riesco ancora a quantificare quanta gente sia arrivata. Voci sbanfose dicono addirittura 50.000, ma mi sembra una bubana: credo comunque che 30.000 ci siano tutti, a giudicare dalle macchine, dalle tende, eccetera. Tanti, in ogni caso. (http://www.holmi.ru)

Potrei definirlo "un assaggio di Woodstock", per lo stile delle persone che vi partecipano (volontari o semplici visitatori). Quelli della mia generazione il vero Woodstock ovviamente non l'hanno visto né vissuto, qundi posso solo immaginarla, questa somiglianza... ma una cosa ve la posso dire: se in quegli anni i festival erano davvero così (e pure meglio, per quanto riguarda i più importanti) ... che ci siamo persi!
Fermare le persone, incontrare sorrisi e far dò ciacere non è mai stato così facile.
Pustye Holmy è una città invisibile, un agglomerato di vita che non dorme mai, e che esiste soltanto per pochi giorni l'anno, e poi scompare.
In questi giorni ho cercato per mari e per monti l'ispirazione per poterla descrivere, senza trovarla.
Così ho deciso di cercarla nel fiume.
Il fiume Ressa che, da quando ci hanno costruito il ponte che collega le due rive e le due parti dell'area festival, è diventato affollato per davvero. (nomen omen, presumo...)
Ogni giorno, finito il lavoro, mi ci tuffo dentro dall'estremo sud del festival, all'altezza dell'ultimo palco, e da lì mi faccio trasportare fino all'ansa di fronte al nostro campo base, forse dopo un chilometro o due di "navigazione".
Nuotare non serve, il fiume guida lui.
Mi metto steso in avanti e tengo fuori solo gli occhi, che così possono vedere, cercare, trovare.
E vedono fritti sulla strada del non ritorno, sorrisi di sconosciuti che non capiscono che ci faccio qui, trovano reduci dei veri anni sessanta, capelli imbarazzanti, livelli di cottume inarrivabili, profumi di carne ai ferri, per cui un uomo può anche uccidere, e gruppi di nudisti intransigenti.
Così, tra topless convincenti, patate imperdibili e piselli evitabili, il mio viaggio prosegue senza fatica, che tanto il fiume guida sempre lui.
E i miei sensi trovano l'aroma delle migliori foglie di tè dei miei amici buddisti ucraino-georgiani, incontrano bimbi bellissimi tra le braccia di mamme pure degne di nota, e folle che zompano, cantano e sfumazzano dietro a certi assoli di fender che va bene che Hendrix era bravo ma svegliarsi così la mattina puo' anche essere pericoloso.
Incontrano occhiali alla Lennon, capelli alla Joplin, preti (poco) ortodossi, cani da pastore, pastori di anime, ed anime di cani, cani sciolti da padroni liquefatti, e poi ancora la barba di Padre Harley, e quella di Brad, che oggi suona pure sax e chitarra.
Incontrano le pupille micoticamente dilatate negli occhi grandi di Katya, e mongolfiere in miniatura che di notte si muovono rapide nel cielo sopra il palco, formando col loro fuoco puntini luminosi di costellazioni che non esistono.
Infine, ritrovano i miei dipinti giganteschi montati sulle decorazioni dei vari palcoscenici, e ritrovano pure Katya, che a differenza di quanto succede di solito in queste situazioni, "il giorno dopo è anche più bella".
E per un po' mi sento orgoglioso.
È un tipo di felicità che non costa nulla, e che non richiede sforzi.
Come scendere lungo un fiume.
Che tanto, guida lui.

La barba di Padre Harley e la tromba di Brad Pitt

2008-06-11T19:53:00.012+02:00

Padre Harley ha una barba enorme. Gli copre la bocca, ma lui sorride cogli occhi.
Sorride sempre, con tutti, e mette le persone a proprio agio.
È piuttosto giovane, trentuno credo, ma sembra molto più vecchio per via del look: prendete il Bill Nighy dell'ultimo Pirati dei Caraibi, quando perde i tentacoli e torna umano per qualche minuto... rasategli i capelli davanti e aggiungeteci una treccina dietro.
E poi, forse, il suo grande carisma contribuisce a farlo sembrare più avanti cogli anni, sommato al fatto che è il "decano" e la mente dei volontari di questo festival a cui sto partecipando con l'ONG.

Mi trovo nei pressi di Yukhnov, nel distretto di Kaluga (Kaluzhskaya Oblast'), dove tra poco avrà inizio Pustye Holmy ("Empty Hills" in inglese), uno degli eventi più attesi da queste parti: l'anno scorso c'erano più di 15.000 persone, e per quest'anno ne aspettiamo pure di più. Finora solo di volontari ne saranno arrivati più di 200, tutti russi tranne me e le ragazze che ha reclutato l'ONG. Che sono: Lena, moscovita piuttosto carina e simpatica ma COMPLETAMENTE fulminata (visto lo stile hippico sospetto che si faccia pesantemente di lamponi e fiori di campo...), Julia, tedesca piuttosto anonima (ma che mangia ad ogni ora, quasi compulsivamente) e la più che discreta Gabriela, slovacca di una certa caratura, e pure in gamba... forse un po' figa a se stessa (AutoCit.) in quanto fidanzata oltremisura; oltre ad Elena di Passage Zebra, che è venuta da Voronezh insieme a me. C'era anche il piccolo Barış, turco diciottenne che ha fatto un po' la meteora, e dopo tre giorni qui se n'è andato.
Forse non reggeva la vita da campeggio che, in effetti, può anche non piacere.
A me, devo dire, non dispiace.
Mi alzo presto, mangio cose apparentemente salutari e in quantità umane, mi lavo nel fiume e cago nelle foreste. E intanto lavoro alla costruzione delle varie cose per il festival, faccio foto e mi preparo all'evento che dovremo poi documentare e promuovere.
Sono qui da una settimana (e resterò per altri 7 giorni, fino al 18), che mi sembra un mese.
Vita spartana, come a Divnogore, ma in scala 1:100.
Bisogna preparare quattro palcoscenici diversi, il che implica anche un certo lavoro di manovalanza; dopodichè, finito il concerto, che durerà dall'11 (stasera) al 14 giugno, sbaracchiamo tutto e tornerò a Mosca con Elena e le altre tre ragazze del team reclutato da Passage Zebra, per una tre giorni in cui stileremo il nostro report sull'evento.
Qui, per adesso, il lavoro non manca. Certi giorni faccio pure il pittore a tempo pieno, per le decorazioni dei palcoscenici... pare che da queste parti apprezzino molto le mie creazioni.

Oltre a Padre Harley (che è russo pure lui, ovviamente si tratta di uno pseudonimo) ci sono altri fenomeni di rilievo che cooperano qui, tutti abbastanza sullo stile alternativo. Diciamo che dove sto io sembra più una comune che non una zona camping per l'amministrazione del festival.
C'è chi fa da mangiare (alle volte pure io, e a grande richiesta del popolo!), chi lavora ai palchi, chi alle parti tecniche, chi procura materiale, chi di qua e chi di là... ma nel complesso tutto funziona, anche grazie allo stakanovismo di alcuni esemplari, come Andrej.
Amico di Harley, lo chiamiamo tutti Brad perchè, li mortacci sua, somiglia molto al Brad Pitt gitano di The Snatch (quando poi parla in russo veloce coi suoi soci non vi dico!).
La mattina suona la tromba a mo' di sveglia per il campo, poi va a fare yoga, mastica radici cinesi e lavora come un matto. Pure lui ride sempre, e non perde l'ilarità nemmeno quando gli vola il cellulare nella latrina dove entrambi stavamo cagando. La vita con filosofia, alla faccia...

Alcuni lavori che i ragazzi hanno già portato a termine qui hanno dell'incredibile. I butei (Cit.) hanno in pochi giorni costruito un ponte (bellissimo) sul fiume Ressa e quattro palcoscenici a tema (i "Quattro Elementi", nella fattispecie), di cui uno meraviglioso, a forma di nave, sul modello di un vascello pirata cinese. Mi piace talmente tanto che l'ho trasformato nel mio "ufficio": da lì quasi ogni giorno, sul "ponte" della nave con l'aiuto dei colori e della musica nelle orecchie ad ispirarmi, porto avanti le mie mansioni, soprattutto quelle artistico-coreografiche.
È incredibile quanta ispirazione possano darmi quelle quattro assi di legno inchiodate nel modo giusto, e abbinate alla bellezza dell'ambiente circostante e a certe canzoni CHE SO IO. L'unica cose negativa, diciamo, è che il vento soffia fortissimo e alle volte mi mette in crisi quando dipingo en plein air. Un vento ignorante, inopportuno, che spazza e non chiede scusa.
Pure il celeberrimo Sole dell'Avvenire non scherza: sorge verso le quattro, tramonta a mezzanotte e nel mentre picchia come un assassino sul ponte del vascello.
Anche il ponte sul piccolo fiume Ressa è davvero figo.
Alcuni architetti in erba (spero non troppa) tra cui il mitico catalano Francesc, ci hanno pure costruito una mini piattaforma sull'acqua sulla quale la notte facciamo botellón; da lì guardiamo la gente passare sul ponte di legno addobbato con certe lampade rosse che, con un po' di fantasia, ti portano fino quasi in Cina, tra la nebbiolina che sale dall'acqua del Ressa (mai tiepida quanto di sera) e il suono incessante dei tamburi: un ritmo rosso e tondo come le lampade sul ponte.

Così si va avanti, qui. Ogni giorno arrivano volontari nuovi, e pure loro si fanno contagiare dal clima piuttosto sereno di quaggiù.
L'unica pecca è che con l'inglese qui si sopravvive abbastanza (a differenza della piccola Divnogore), e quindi il russo lo pratico un po' di meno... va bè insomma, accontentiamoci.
Mhh... no, non è da me dire così... sarà mica colpa dell'atmosfera rilassata e volemosebene di queste parti..?
Mhh! Padre Harley dovrà darmi spiegazioni anche su questo.
Sorridendo da sotto la barba, ovviamente.

A far legna

2008-06-03T12:47:00.013+02:00

Per il titolo di questo episodio prendo in prestito questo modus vivendi dal repertorio tormentonistico del Bettoli (mio amico nonchè costante fonte di ispirazione in tema di motti arguti et similia...), anche se al momento mi sfugge in che occasione era stato coniato.

A far legna. Perchè mercoledì è di fatto iniziata la parte itinerante del mio progetto qui all'ONG: per chi non lo sapesse (in effetti non credo di averlo ancora spiegato per bene, in questa sede) sono qui all'ONG Passage Zebra di Voronezh per dare una mano nell'organizzazione di diversi festival ed eventi musicali-culturali, sparsi per l'immenso territorio russo, e nell'arco di quattro mesi circa.
Il primo è stato appunto il "Yarilino Plamya" (traducibile con "Focolare pagano") con sede a Divnogore, ridente e remota località che si trova sperduta nei boschi della stessa "provincia" di Voronezh, e che ogni giorno diversi turisti e famiglie visitano per escursioni. In effetti il posto è molto bello.
Dalla fermata del treno, arrivando dallo snodo ferroviario di Liski, scendi e ti ritrovi da un lato il "paese" (o meglio, una strada sterrata con alcune casupole ed un emporio) e la collina su cui è arroccata una caratteristica chiesetta bianca; dall'altro lato, invece, boschi, boschi e ancora boschi, interrotti da qualche spianata erbosa dove la gente campeggia.
Io ci arrivo mercoledì sera con Artёm (pron: Artiòm), un simpatico spilungone che (per la gioia del Sigi) potrei definire allampanato, sgalipato, oppure (per la gioia di Bruno Pizzul) dinoccolato, a seconda di come vi piace di più (qui a sinistra in versione pifferaio alla Kill Bill).
È un amico di Elena, e ha il compito insieme a me ed altri due di fare i preparativi per il festival, nella landa selvaggia dove l'evento avrà luogo venerdì sera e sabato.
A sole abbondantemente tramontato, nel freddo buio della boscaglia, io e lui rinveniamo i resti degli altri due tipi che lavoreranno con noi: Evgenii (detto Zhenya) ed Artur, rispettivamente 40 e 31 anni, pittore astrattista e grafico pubblicitario; due tipi veramente strani (vedi foto a lato), che non parlano inglese, come nemmeno Artёm, del resto.
Sarò costretto a pescegattare in russo, orbene. Si preannuncia un inverno rigido (Riki Cit.)...
Punto primo, il campo base. Allestiamo il tutto piuttosto bene, con tende e falò. Abbiamo pure la pasta. In quanto unico italiano, mi prendo io la responsabilità e mi presento dal dischetto. Rete.
Per lo meno abbiamo mangiato decentemente. La notte passa un po' così, nella stretta tenda di Artёm, tra pioggia sì e pioggia no, e certe rane enormi dall'ugola baritonale, che non ne volevano sapere di stare zitte.
Il giorno dopo, giovedì, iniziamo a preparare il campo per il concerto, e servono tronchi per il palco (tutto molto in stile etno-primitivo-tradizionale), nonchè rami per il falò principale del concerto e per il nostro fuoco per cucinare. In questi giorni credo di aver fatto più legna io del leggendario Geppetto Torricelli sulla fascia destra durante l'indimenticabile 1995/1996 della Juventus campione d'Italia, d'Europa, del Mondo e con ogni probabilità dell'Universo, se solo gli alieni avessero voluto giocarci contro.
Meno di due anni fa le foreste le studiavo in Sudamerica.
Adesso le sego in Russia. Mah.
È sorprendente come il destino possa essere ironico, alle volte.

*Presto continuo a scrivere il resto della storia.
Mi interrompo momentaneamente perchè (forse non sapete che) la connessione ad internet in Russia alle volte può essere piuttosto irritante, ed invece (come sicuramente saprete) il mio sistema nervoso è da sempre piuttosto irritabile.
Pessima combinazione. Pessima.
A tra qualche ora.
Oh, rieccoci. Eravamo rimasti a venerdì 30, giorno in cui Elena, la coordinatrice, arriva da Voronezh (in autostop!) al nostro campo nomadi, come del resto anche i primi campeggiatori, prossimi spettatori dell'evento serale. Anche loro, col treno, in gran parte provenienti dal capoluogo.
Il campo è quasi pronto, e così inizio a conoscere gente. Faccio legna.
È incredibile la popolarità che puo' riscuotere uno straniero dove non sono abituati a vederne. Provate a presentare, ad esempio, una grassa foca della Groenlandia ad un branco di famelici coyote in Texas: vi accorgerete della... popolarità del nuovo arrivato nel gruppo in men che non si dica.
Il ragionamento più o meno è lo stesso... alle volte facevo perfino fatica a... smarcarmi con educazione dalle pezze (per lo più in russo) che mi attaccavano tutti, uomini compresi!
La mia leggenda cresceva a vista d'occhio... soprattutto quando il sabato pomeriggio, a festival già avviato, mi sono messo su un banco apposito a raccogliere fondi e offerte per l'ONG disegnando ad acrilico sulle magliette, per chi le voleva (disegni a richiesta).
Ho preso giù un numero di "ordinazioni" che mi avrebbe tenuto impegnato circa fino al dicembre 2013, ma qualcuna l'ho soddisfatta. Un successo enorme.
Tale Evgenii detto Vakula mi ha pure regalato la sua maglia a righe bianconere orizzontali, che qui è evidentemente un must, visto che ce l'hanno tutti (vedi fig.). Bene. Sto diventando un po' russo pure io.
Il concerto è andato bene, e l'ONG è soddisfatta del nostro lavoro.
Anch'io sono soddisfatto. C'erano circa 300 persone, e molti di loro mi hanno voluto lasciare i loro contatti, per quando tornerò in città!
Peccato che, di qui alla fine, il mio soggiorno a Voronezh sarà parecchio frammentato, causa viaggi e riviaggi, concerti e riconcerti. Già domani, (tre giorni scarsi dopo il mio rientro di domenica) dovrò viaggiare verso Mosca e Kaluga, dove avrà sede il prossimo (grosso, pare) evento.
Insomma, sarà difficile ribeccarli tutti a Voronezh (diciamo pure impossibile).
Ho fatto legna, e forse ne ho fatta troppa.
Ma in Russia non si sa mai.

A pesce gatto

2008-05-28T13:32:00.005+02:00

Rieccoci. Come dicevo, domenica mattina sono rientrato da Grafskoe... nei boschi protetti della regione di Voronezh abbiamo fatto serata con Elena, suo fratello e la sua compagnia, e Ali.
Ali è un russo-tunisino che sta più o meno con Elena, ed è una specie di Trezeguet coi capelli lunghissimi (lo so che sembra una contraddizione in termini, ma gli somiglia per davvero, tra viso e statura), abbastanza forte, e che mi ha insegnato involontariamente la prima e forse più basica imprecazione in russo: "blyat" (o qualcosa del genere), che credo stia per "merda" o "oh, cazzo"... La diceva in continuazione, quindi è stato impossibile non assimilarla.
La serata (e la notte) da campeggiatori è andata bene... abbiamo pure fatto il bagno in un (gelido) ruscello che attraversa la boscaglia, e dove Ali ha pensato bene di perdere il braccialetto.

Il mattino dopo, sul presto, io ed Elena torniamo in treno a Voronezh (che non è lontana), dove c'era un incontro tra l'ONG e potenziali volontari. Anche lì incontro diversa gente simpatica, dopodichè vado a lezione.
Da mercoledì infatti ho iniziato un nuovo corso di russo, con Ira (l'ennesima Irina... da quando sto qui ne ho già quattro sul telefono! un po' di fantasia coi nomi, per Dio...), ragazza piuttosto colta e interessante, tette comprese. Non si capisce se è libera o no, ma tanto nel mio caso è meglio concentrarsi sulle lezioni, che ne ho davvero bisogno!
Credo che Voronezh non sia una città particolarmente abituata agli stranieri, nonostante stia attorno al milione di abitanti ed abbia importanti università. Lo dico perchè quando scazzo, dicendo qualcosa in russo, la gente presenta quattro opzioni:
1) Mi risponde VELOCISSIMO, impedendomi qualunque comprensione o sforzo interpretativo.
2) Ride, demoralizzandomi.
3) Mi guarda torvo, pure demoralizzandomi.
4) Tira dritto. E lì sì che girano le palle.

Voronezh, "la città dei corvi".
Ogni giorno la percorro di qua e di là, e inizio a orientarmici... mi sposto per lo più in autobus e marshrutka, dei pulmini gialli da circa dieci-quindici passeggeri che schivano meglio il famigerato traffico russo.
Ho iniziato a svolgere qualche mansione per l'ONG, per lo più, di mera logistica organizzativa... senti questo, senti quello, porta questo, spargi la pubblicità dei festival che faremo.... Ma intanto imparo a sopravvivere.
Immagino sia una fase di ambientamento forzato già prevista dal progetto.
Io la chiamo "procedimento a pesce gatto". Mi spiego. Avete mai provato a pescarne uno e lasciarlo sulla riva finchè non muore? No. Infatti. Lo sapevo.
E sapete perchè lo sapevo? Perchè il pesce gatto NON MUORE. Lo so che sembra assurdo, ma respira. Sta lì, fa un po' di casino con la coda sull'erba, e respira.
Continua a boccheggiare, stoicamente, e rivela tutta la sua indistruttibilità.
E piano piano, spero di fare altrettanto. Per adesso "boccheggio" tantissimo, ma in futuro chissà.
Dal lato umano, direi bene... la gente non è affatto male (a parte i punti 1, 2, 3 e 4 sopra citati), e non sto quasi mai da solo, per ora.

A dire la verità sono sempre di volata: tra una mansione da svolgere, le lezioni di russo, e qualche momento in compagnia con varia gente, faccio tutto di corsissima, e credo che sarà così ancora per un pezzo, per come l'ho capita.
Stasera, se i programmi non cambiano, dovrei andare con altri ragazzi a Divnogore, sede del prossimo (e mio primo) piccolo concerto, a mettere giù i preparativi per il festival che avrà luogo nel weekend.
La mia Russia, per il momento, è così. Di corsa. Velocissima. Tutta d'un fiato, in apnea e senza respiro.
Forse è per questo che studio da pesce gatto.

I conti senza l'hostess

2008-05-24T13:20:00.009+02:00

Tra un disguido e l'altro, alla vigilia della partenza ho rischiato di combinarla grossa.
Tempo prima, quando avevo fermato il biglietto per la partenza da Venezia, in agenzia viaggi mi ero messo d'accordo con la tipa per lunedì 19 (con arrivo a Mosca, un pernottamento e ri-partenza il giorno dopo per Voronezh, da un altro aeroporto): arrivo previsto per martedì 20. Tempo dopo, all'ONG di Mantova mi consegnano il biglietto, pronto e impacchettato. Neanche lo controllo, lì per lì.
Sabato scorso, durante un'apparentemente superflua controllatina, mi rendo conto di avere in mano un biglietto per DOMENICA 18 (e con arrivo di lunedì)!! Tutto spostato ad un giorno prima, che per me era poi l'INDOMANI. Va bè, No comment. Me ne sono accorto e tanto basta, poteva andare moooolto peggio (vero, Nevio?).

Italia sotto il diluvio.. - chissà che tempaccio in Russia - penso... stando anche a quanto mi avevano detto nei giorni prima. Per fortuna ho tanta roba pesante...
In aereo inizio già a fare amicizia con gente.. Poi arrivato all'aeroporto di Sheremet'yevo ho il problema dell'alloggio moscovita.
Messaggio provvidenziale di Milana, la mia futura boss all'ONG che mi risparmia la ricerca di un ostello mandandomi da Tania (o Tatiana, come un quarto delle ragazze russe), una sua amica che vive a Mosca.
Risparmio sull'alloggio, così mi permetto la spesa di un taxi, per arrivarci.
Mi porta un tizio pelato, baffi e canotta, sul modello ho-ucciso-per-molto-meno, che mentre guida si guarda in diretta la finalissima di Coppa del Mondo di hockey Canada-Russia (lo capisco, eh... però occhio alla strada...). Canada avanti 3-1 e si gioca pure in Canada. La vedo pelosa.
Arrivo da Tania, piuttosto caruccia. Lei e l'altro inquilino, Viktor, mi portano in giro per la capitale, insieme ad altri due soggetti che Viktor stesso ha raccattato su per l'occasione. Apprezzo tutto questo sbattersi per me.
Bellissima la Piazza Rossa (Krasnaya Ploshad'), con gli immancabili mausoleo di Lenin e la cattedrale di San Basilio...
Per strada non c'è un'anima, e mi chiedo il perchè.
Ci fermano gli sbirri, ma per fortuna ho tutto con me (e di voglia di rompere le palle ne avevano tanta!)... poi subito dopo un sosia di Lenin (uno di quelli che si esibiscono in piazza per i turisti) mi si para dinnanzi urlando... Grosso scherzo. Mi piglia un colpo, e a tutti scappa da ridere, polizia inclusa.
Ve lo immaginate, in Italia, il sosia di Berlusconi che si esibisce ad Arcore per i turisti? Sì, dai... ci sta.
Poi improvvisamente il delirio per le strade. Clacson e macchine ovunque. Ecco che mi tornano i conti: la finale! La Russia aveva ribaltato 5-4 in Canada ed è Campione del Mondo!
Adesso sì che c'è gente... e mi stupisce ancora di più che i ragazzi che erano con me non la stessero guardando. Probabilmente non sono fanatici dell'hockey, ma in ogni caso voi ce li vedreste degli italiani ospitare e portare a spasso uno straniero la sera di..che so.. Brasile-Italia, finale dei mondiali, dal Maracaná? Io no. Per questo li apprezzo ancor di più. Roba da Fantozzi, perdersi la finale a causa mia!
Ma a loro sembra non fregare. Meglio così, và...
Il giorno dopo, lunedì 19, il volo è da quell'altro aeroporto, Domodedovo. Arrivo "comodo", ma la comodità si esaurisce quando inizio a chiedere informazioni per telefonare: d'accordo che sto in Russia, e dovrei parlare io la loro lingua, ma credevo che ALMENO negli aeroporti lo staff lo parlasse, l'inglese. No. Per lo meno, non le ragazze del centro informazioni, che in quanto tali dovrebbero come minimo capire quello che i viaggiatori stranieri chiedono... Oh, fighissime, per carità...e chi dice niente, però avrei volentieri barattato qualche centimetro di coscia in meno con qualche informazione in più.
Di nuovo i conti senza le hostess.
Tra l'altro fa un caldo cane e temo di aver "sbagliato formazione" riguardo al vestiario in valigia... va beh, nel caso rimedierò.
Arrivo a Voronezh e conosco Milana, Elena e Irina, le ragazze dell'ONG che invece parlano perfettamente l'inglese (e ciò potrebbe essere dannoso al mio apprendimento), e che mi fanno vedere l'appartamento dove starò, qui a Voronezh, ospite di Sergej e Andrej, due fratelli sulla trentina piuttosto simpatici (credo).
Lì per lì penso ad una candid camera: mega tv al plasma, sauna (vedi fig.), jacuzzi, pc nella stanza di Sergej, balcone, una camera tutta per me. Ma che è? No, no, e' tutto ok.
Cerco di capire che lavoro fanno, per evitarmi la sorpresa di svegliarmi tra panetti di droga con la polizia in camera... ma si tratta di normali imprenditori, a quanto pare.
Mercoledì incontro Sofia, un'amica di Tatiana (la volontaria russa che a Mantova mi dava lezione di russo) e le passo i souvenir che Tatiana mi aveva commissionato per lei e per il resto della compagnia. Faccio un giro per la città con loro, e restiamo d'accordo per ribeccarci venerdì (ieri sera) insieme in casa di Sofia, peraltro buona pure lei (vedi canotta a righe nella foto). E lì la mia cucina italiana spopola, come già avvenne a Buenos Aires nell'appartamento di San Telmo: bis di primi; simil-amatriciana (sì va bè...) più farfalle gamberetti e zucchine. Tiè.
Stasera altri programmi ancora: tra poco vado a una specie di cineforum con degli altri volontari, poi di corsa in stazione, che con Elena (la coordinatrice del progetto, ventitrè anni, non gnocca ma in gambissima) andiamo a Grafskoe, nelle foreste della regione di Voronezh a campeggiare per il compleanno di suo fratello, con Ali (il tipo di Elena), e altri ragazzi della compagnia.
Insomma, sono sempre in giro...
Per adesso mi diverto, anche se non avete idea di quanto mi piacerebbe capire già quello che dicono. L'inglese non mi va! Anche perchè ho molto più bisogno di praticare il russo, ma non ho ancora il coraggio di buttarmi, con 'sta lingua così ostica.
Spero di non aver fatto i conti senza l'oste anche su questo.
I conti senza l'ostico.

Non mi troverete mai (intro)

2008-05-17T20:51:00.006+02:00

Questo blog nasce di fatto nell'aprile-maggio 2008, alla vigilia della mia partenza per la Russia.
Dentro ci ho ovviamente copiato anche i vecchi "episodi" della MIA Argentina (http://operazionecenafuori.spaces.live.com) e altri momenti di vita vissuta e di giri in giro (Cit. P. Hogan, Mr. Crocodile Dundee), in modo che chi vuole possa appronfondire anche riguardo al passato e ad eventi che, magari, lo hanno visto protagonista insieme a me.

In questo momento sto facendo le valigie. Un'altra volta.
Parto per Voronezh, dove sarò impegnato circa quattro mesi in uno SVE (Servizio Volontario Europeo), che ho vinto lo scorso autunno, su segnalazione dell'Alce Nero, la stessa ONG di Mantova che mi aveva portato in Macedonia.
Di fatto, quindi, lavoro al mio progetto-Russia da ottobre scorso (lavoravo già a Ferrara), e da allora ne ho passate di tutti i colori tra visti, sviste, conferme, smentite, smentite delle conferme e conferme delle smentite.
Ma adesso finalmente ci siamo, non senza miliardi di preoccupazioni legate non solo al (parzialmente risolto) lato burocratico, ma anche al mio ambientamento in un paese così particolare, e con una lingua così dura da imparare. Ci riuscirò? Mah...
Insomma, superate (?) le beghe burocratiche, ho finalmente il diritto di farmela in braghe dinnanzi ad un soggiorno prolungato in Madre Russia, che se da un lato mi attira, dall'altro mi spaventa un po' (ElioCit.).
Ma a me piace così.

L'incursione di Leeds

2008-04-21T21:20:00.005+02:00

Il Sigi mi chiama il pomeriggio di mercoledì 16.
"Ti ricordi di Jose? Lavorava a Bologna, ma spesso faceva trasferte in Inghilterra..." - "Chiaro che mi ricordo" Faccio io - "Adesso lo trasferiscono a Leeds: sabato trasloca col furgone, e io lo accompagno... Se ti va di darci una mano e farti un giro in UK a ggràtise..." - Fa lui.
Il tempo per pensarci un secondo (reduce dalla sfacchinata di Belgrado), e dire sì.

Venerdì 18 aprile.
Così, di pomeriggio presto si va a Bologna a caricare la roba; il Sigi mi passa a prendere col van a Suzzara, mentre Jose finisce di lavorare, sempre a Bologna.
Ovviamente l'operazione di caricamento del furgone viene condotta nella massima professionalità e serietà (maaao), come accade ogni volta che la Premiata Ditta - io & Sigillotto - lavora insieme (vedi foto).
Caricato il Navarro vicino all'aeroporto, il furgone è completo, e si punta a nordovest.
Arriviamo in Svizzera che è già buio, e siccome sono l'unico dei tre reduce da notti di sonno accettabile, dopo un po' scatta il turnover alla guida: il meccanismo è semplice e geniale; uno guida, un secondo gli tiene compagnia per evitare sconsigliabili colpi di sonno... e il terzo va a nanna sul materasso dentro il cassone, dietro in mezzo agli elettrodomestici e i raus/suppellettili del Navarro.
Tocca a me guidare, col Sigi copilota: la coppia del terrore si riforma... e infatti dopo qualche ora, parlando profondamente dei fatti nostri, invece di proseguire oltre, PRENDO l'uscita di Luzern, e mi accorgo subito di avere scazzato... facciamo un paio di rotonde (e ridiamo pensando a Jose, dentro al buio del cassone, che "se non sta dormendo pesantemente si starà chiedendo ma-che-cazzo-di-rotonde-ci-possono-essere-lungo-l'autostrada?"). Tra l'altro il Sigi inizia a chiedere lumi in inglese ai passanti, e un'affabile coppia elvetica, dopo averci dato la dritta ci spara un "good luck" a cui col pensiero facciamo seguire un "s'at saiés... a g'om da andà a Leeds...!" (Trad. se sapessi! dobbiamo andare a Leeds!).
Dopo un INDISPENSABILE giretto turistico per Lucerna, ritroviamo la via verso Basilea.

Sabato 19 aprile.
Il turnover della guida si rivela una strategia fruttuosa, e il resto della Svizzera e l'Alsazia passano via come ridere, dopo un secondo giro completo di scambi di ruolo.
Calais, Francia. Siamo al porto, per imbarcarci verso le celeberrime Bianche Scogliere di Dover. Poi, se tutto va bene, arriveremo prestino e faremmo in tempo a farci una seratona a Londra col Ghero (che da inizio anno lavora ad Oxford). E qui iniziano i cazzi.
Maria, la morosa di Jose, che veniva da Parigi, arriva e si imbarca regolarmente prima di noi che, invece, insipiegabilmente ci ritroviamo in coda per salire sulla nave SENZA essere passati per la biglietteria. Al che il Navarro decide di tentare la via dello splendore, e di mettere alla prova ancora una volta il suo leggendario culo. Ma non sempre fare gli splendidi paga, e purtroppo stavolta era una di quelle situazioni "in cui il biglietto lo vogliono proprio vedere" (come peraltro io e il Sigi temevamo).
Nave persa. Prendiamo quella dopo, già sapendo che avremo meno tempo per la serata e che difficilmente raggiungeremo il Ghero a Londra.
Arriviamo a Dover e vediamo le scogliere, che per essere bianche sono bianche.
Sperimentiamo la leggendaria guida SBAGLIATA degli inglesi (della serie c'avete voluto in Europa e noi c'entramo, GuzzantiCit.), per di più sopra un mezzo grosso che non ti facilita la visuale della linea della corsia, e nel tardo pomeriggio siamo nella carina ma gelida Leeds.
Incredibile come la gente vada tutta in giro mezza nuda... Ma noi non possiamo permettercelo: lo stesso Jose credo ci metterà un po' ad abituarsi, in attesa che la primavera arrivi sul serio.
La cosa figa è che da queste parti quasi tutti la sera nei weekend vanno in giro vestiti in modo goliardico, con parrucche, trucchi, e stupidate varie. Noi lo sospettavamo e non siamo venuti a mani vuote. Dopo esserci lavati (l'éra ora) rispolveriamo i costumi da pirati che ci erano valsi un successone durante l'ultimo carnevale, e prendiamo le redini della serata...
Momenti di fibrillazione quando viene avvistato un FINTO Jack Sparrow (vedi fig.) fare bancomat (con l'immancabile fare istrionico ed ondeggiante proprio del personaggio), e quando io e il Sigi a notte fonda, PERSI e ibernati per le strade di Leeds dovevamo ritrovare la via di casa (Jose era rientrato molto prima), con scarsi risultati: così dopo vari tentativi chiediamo nella hall di un albergo megalusso, dove si scatena l'ilarità al nostro ingresso... In qualche modo riportiamo le chiappe al caldo e poi a casina, che l'indomani si riparte per l'Italia.
Missione compiuta. Brillantemente.

Transyugo

2008-04-03T20:27:00.010+02:00

La 206 del Callagher era piena zeppa.
Forse per questo non ci siamo fidati a lasciarla parcheggiata nella periferia di Belgrado piena di scatole e cartoni, visto che "spiegaglielo poi te a quelli che passano di lì che ci sono dentro solo scartoffie di vecchi progetti in Serbia". Però stava calando la sera, e dalla mattina avevamo attraversato praticamente tutta l'ex-Yugoslavia, e dovevamo trovare da dormire (e possibilmente anche da mangiare).
No, aspettate. Meglio se inizio da prima.

Martedì 1 aprile. Giorno tradizionalmente dedicato ai grossi scherzi (GuzzantiCit.), e in questa occasione anche giorno dei saluti ai miei colleghi di Ferrara.
Ieri con la fine di marzo finiva, d'accordo col capo, il mio contratto a progetto appositamente fatto terminare in coincidenza con l'inizio dei preparativi per un mio prossimo progetto all'estero, di cui presto scriverò.
Così di fatto il 31 è stato il mio (per ora, chissà) ultimo giorno qui in ufficio, in attesa di sapere se un giorno ritornerò a lavorare qui. Comunque il giorno successivo, primo aprile appunto, passo per salutare, che poi il pomeriggio stesso devo andare a Mantova per un'altra cosa legata al progetto che farò con un'oennegì.
Tra un saluto e l'altro, in ufficio al Callagher gli scappa di dirmi che con ogni probabilità la proposta tecnico-finanziaria per una gara di forniture (che seguiva lui) bisogna portarla FISICAMENTE in Serbia perchè il corriere internazionale non garantisce la consegna entro la scadenza...
"Cioè bisogna andare a Belgrado di persona?!?" - faccio io - "Eh sì... mi sa che dovrò partire domattina" - mi fa lilui.
"No va bé Enri, ma... muori! ...aspetta che ti accompagno, và! Dammi solo il tempo di andare a Mantova per quell'altra cosa, e poi ci mettiamo d'accordo" - Replico.
Così, dopo che sono già tornato a Mantova mi arriva la conferma che il pacco bisogna portarlo là...e mi chiede se quindi effettivamente ci vado pure io.
Torno a Fràra, ceno e dormo da lui, e la mattina si parte, spesati (e spaesati, Autocit.).
All'altezza di Rovigo, in macchina rivalutiamo l'album Californication, del 1999... e arriviamo scorrevolmente in Slovenia, che è davvero bellina... una specie di Svizzera slava... tutta verde, piccola ma piuttosto in ordine! Sosta subito dopo il confine (Sežana).
Come tutte le cose belle, finisce presto, e si arriva in Croazia... la quale ci accoglie a suon di umidità (visitali al sito www.tempodimerda.hr). Ci fermiamo a mangiare circa all'altezza di Zagabria, e poi giù sotto la pioggia verso sudest.
Altra sosta nella ridente località di Slavonski Brod, e poi sempre più giù. Se per "Croazia" pensate di primo acchito alle frequentate spiagge di Pag (dove andavo da bambino), di Novalja o delle Isole Brioni... scordatevelo! la parte interna è un'altra storia. Sarebbe improprio dire che "non ci stanno nemmeno le poiane" (utilizzando un'espressione tipicamente bassomantovana), ma solamente per l'inspiegabile affollamento di uccelli rapaci nelle campagne locali... per il resto diciamo che non ci si poteva lamentare del...traffico!
E fino anche all'entrata di Belgrado, in Serbia, in autostrada nemmeno un cane: ad esser pignoli, solo una sgusciante donnola che ha pensato bene di attraversarci la strada al ritorno, e che il Callagher ha schivato con perizia, ma senza dannarsi troppo a inchiodare o sterzare bruscamente (da cui il noto proverbio panslavo "arrivare sani e salvi fino in Serbia e poi fare un ciocco in macchina per colpa di un incauto mustelide pare anche un po' da stronzi").

Belgrado, ore 17 circa del 2 aprile: qui sì c'è traffico... Ma Enrico è una buona bussola, e poi ormai io il cirillico lo smozzico di maledetto, e leggo i cartelli alla grande! Così arriviamo all'hotel dove abbiamo appuntamento, anzi due appuntamenti. Uno, tale Bojan, ci deve ritirare il pacco; l'altro, un certo Goran (Bojan, Goran, Dejan, Dragan, Zoran... eccheppalle ma fanno tutti rima?), ci dovrebbe invece smollare lui una rata di scatoloni di documenti (vecchi progetti terminati) per la Lisa, la nostra contract manager nonché compagna di ufficio. Manco facciamo in tempo a trovare un parcheggio libero, che una macchina serba ci sfanala... come se volesse parcheggiare proprio lì. Invece, accosta e ci fa "iù mast bì Enrico end Francesco, raight?". Ma che è? La gabola era che, a nostra insaputa, la solerte Lisa aveva già informato il Goran sulle nostre fattezze, tramite foto segnaletiche infingardamente scattate a Ferrara al compleanno di una collega. Ci carica la macchina all'inverosimile e se ne va. Aspettiamo quell'altro che ci ritiri il progetto nuovo e intanto facciamo la figura degli uomini seri nella hall dello sfarzoso albergo "L.I.M.H." (the Lussureggiant Insult to the Misery Hotel, per dirla con Bisio). Arriva il nostro uomo, gli diamo il pacco ed eccoci al punto di partenza, col problema di pernottare fuori città, perchè Enrico non si fida a lasciare la macchina incustodita a Belgrado, con tutta quella mercanzia a bordo. Così giriamo i tacchi verso il confine, schiviamo la donnola di prima, e siamo ancora in Croazia, in piena campagna a scegliere l'uscita più promettente per mangiare e dormire.

1° tentativo: Lipovac, il primo paesino dopo il confine, che si compone di UNA-strada-UNA con un paio di officine e un bar in cui, già da fuori, vedevamo che ci guardavano in cagnesco del tipo "che possiamo fare per voi, o forestieri?" - Ce ne andiamo sgommando.
2° tentativo: Županja, anche questo paese loscherrimo, poco più a nord del primo. Non troviamo un hotel a pagarlo oro, ma almeno c'è una mangiatoia per camionisti (e dove parcheggiano i camion, si sa, si mangia discretamente). A parte che abbiamo dovuto ordinare in croato, il primo problema è risolto.
3° fermata: per dormire ci affidiamo all'almanacco. Vedo il cartello "Nova Gradiška", e mi ricordo - non chiedetemi come - che c'era nato un calciatore, quel Goran Vlaović medaglia di bronzo a Francia '98 e protagonista di un'insperata salvezza nel Padova del 1994/95, per giunta allenato da Sandreani. Mah, il calcio è strano, e comunque troviamo da dormire, anche grazie alla mia tenacia nel suonare il campanello della pensione DOPO l'orario di chiusura.
Il viaggio di ritorno non presenta particolari paté d'animo (Bisio, once again), e ci prendiamo pure il lusso di fermarci a pranzare in Slovenia, a Koper (Capodistria), che col sole fa tutta la sua porca figura. Così poi, il Callagher ed io possiamo girare i tacchi verso Trieste e la successiva & temutissima barriera di Mestre... stanchini ma soddisfatti.

Delft

2008-01-06T14:27:00.002+01:00

(coming soon...)

La compagnia del litro

2007-10-11T15:53:00.009+02:00

*Dal blog http://holajefe.spaces.live.com qui di seguito riportiamo per intero la cronaca, ad opera di MisterGhepardi, del weekend 5-7 ottobre 2007 all'Oktoberfest di München, dove torno dopo il felice esordio del 2005.

Breve racconto sulle avventure di 8 baldi giovani in visita all’Oktoberfest.
(liberamente tratto da una storia vera)

Venerdi 5 Ottobre
- Partenza ore 16:00 da Pegognaga.
Convocati: Canto e Frency, ormai assidui frequentatori della manifestazione, Nak e Ghero, alla loro prima uscita... Già ci precedono il Rosso, Nevio + Girl (Fede) e amica – risoprannominata l’invisibile Dora. Si prevedono gesta leggendarie...
- Ore 20,30: arrivo alla Pensione Aschler. Scarichiamo le valige e partenza per Monaco Centro, col trenino delle meraviglie (nel senso delle passeggere!).
- Ore 21.30: ci accaparriamo un tavolo a calci e pugni alla mitica Hofbräuhaus... Stinco di proporzioni abnormi e primi litri di birra (chiara, fresca e leggera) che scendono attraverso le nostre gole assetate. Purtroppo verso mezzanotte il locale chiude, quando già qualcuno pregustava il 4° boccale (CHI?!?).
- Rientro in albergo sul presto, perché dopo una breve discussione si decide di fare serata il giorno successivo. Vedremo poi come andrà a finire.

Sabato 6 Ottobre
- Grazie alla sveglia megafono del Nak, nonché alla verve mattutina del Canto, ci alza alle 7 (quasi) in punto. Colazione MOLTO abbondante (4 panini da parte mia) e trenino: direzione Oktoberfest. Raggiungiamo i padiglioni poco dopo le 10: i passanti sono ancora sobri, ma gli stand sono già tutti pieni all’interno. Girovaghiamo per trovare un tavolo (e intanto cominciano le prima grida), ma alla fine dobbiamo "accontentarci" di uno esterno. Bella impresa comunque: SIAMO NEL GIARDINO DELL'HB. Non male.
- Cinque minuti dopo, arrivano anche le birre. Poi qualche B/Pretzel per "fare fondo" (e vi assicuro ne fanno parecchio!!).
- Avvistiamo i primi Dirndl, i costumi che indossano le donne bavaresi, composti da una gonna increspata in vita, un grembiule colorato, uno stretto corpetto ed una MOLTO maliziosa scollatura. L'aria inizia a scaldarsi... Gli Italiani sono ovviamente quelli che fanno più casino, cori a go-go...
- Conosciamo certe Karina, Eva ed (?) from Salzburg... Altri litri, altri cori, i primi innocenti baci sulle guance. (A parte il Frency, che merita un discorso a parte: non si sa come mai, ma con le foto pretende anche la lingua!)
- Siamo carichi. Sfida Ghero-Nevio a Masskrugstemmen, un gioco da fare mentre si beve: consiste nel tenere il braccio teso, con in mano un pesante litro di birra, chi resiste più a lungo, vince. Dopo dieci minuti di singolar tenzone, il Nak mi riempie il boccale fino all’orlo... Il mio braccio si abbassa, e assaporo il gusto amaro della sconfitta. Ma dura poco, perché mi tocca di vuotare il boccale (chi perde beve, no?!?).
- È il momento dei galletti arrosto, bisogna pur mangiare qualcosa!! Dopo il pranzo qualcuno cade, colto da narcolessia, altri invece continuano la festa: altra birra, altri cori, altro casino... Finisce (come ci si poteva immaginare) che ci cacciano dallo stand – causa QUASI sconosciuta.
- Sono nel frattempo giunte le cinque, e ci possiamo considerare soddisfatti. C'è chi torna in appartamento, e chi prosegue la festa: proviamo lo stand della Paulaner. Anche qui tanti, tanti giovani e gran baldoria. L'aria è frizzante, gioiosa, il clima festoso non ti permette di sentire la stanchezza. Si fa amicizia e ci si abbraccia con chiunque passi di lì, si canta e si balla – rigorosamente sui tavoli – fino a sera, quando la proposta di un "Ragazzi, credo possa bastare" è accolta da tutti.
- Si torna all'albergo. Dormita epocale.

Domenica 7 Ottobre
- Ci svegliamo, chi più chi meno ancora in preda ai fumi dell'alcool, e prepariamo le valigie. I più coraggiosi si presentano alla colazione per bere qualche bicchiere di succo di frutta.
- Dopo un prolungato briefing, la tappa in centro a Monaco è abolita, e si punta dritti all'Italia. Si decide dapprima per una sosta a Bolzano, poi anche quella sarà soppressa: SIAMO EFFETTIVAMENTE TROPPO STANCHI.
- Riusciamo ad arrivare sani e salvi a casa, nei nostri amati lettini: ci aspetta un'altra incantevole dormita.
ALLA PROSSIMA!
(A. Gherardi)

Macedonia

2007-07-31T19:26:00.001+02:00

(coming soon...)

Bergen de húra

2007-07-19T16:46:00.004+02:00

Luglio 2007.

Succede che tra una cosa e l'altra il sei agosto iniziero' un stage in una ditta di consulenza di Ferrara che si occupa di cooperazione e sviluppo internazionale.
Problema: i miei amici andranno TUTTI in vacanza ad agosto, chi di qua, chi di la'. Ho provato a vedere se c'era qualcuno che fosse libero a luglio ma guardacihopprovatoveramenteniennnte...
E io? Va beh... andro' a fare un giro da solo... una volta piu' una volta meno...
Cosi' do un giro al mappamondo e il mio dito si ferma sulla Norvegia, che peraltro non ho mai visitato.
Prenoto un volo stracciato dal 13 al 18 del mese, che poi per l'ultima di luglio avro gia' un altro piccolo ma piacevole progetto in un altro paese. Vedrete. Per ora vada per la Norvegia.
Da Bérghem (aeroporto, Orio al Serio) a Bergen. Assonanze, si'. Forse e' un segno.
Arrivo a Torp. Lasciamo stare il celebre ex-nuotatore australiano: Torp e' un paesello che potremmo definire utile quanto una terza tetta (Cit.); non fosse per l'aeroporto, che sta a Oslo come Malpensa sta a Milano.
Oslo, a proposito, non mi impressiona, a parte i prezzi, l'enorme e fabiocapellico gabbiano che svetta sulla statua dell'eroe nazionale (vedi foto) e la percentuale di gente non norvegese in giro per le strade. Ma non erano biondi e alti in Norvegia? No. Qui tutti scuri e provenienti da paesi caldi. Boh. Forse in questi giorni c'e' qualcosa di fighissimo in tv, e gli autoctoni se ne stanno tutti in casa perche' la guida dei programmi in tv non te la vendono se non sei indigeno. Si'. Mi piace. La spiegazione e' SICURAMENTE questa. Avanti.
Dopo un giorno e mezzo a zonzo libero, parto per Bergen (de húra o de hóta?).
Altra storia. Strade ciottolate, case colorate e a punta, mercato del pesce piuttosto aggressivo (sebbene a prezzi quasi accettabili), megaporto, prezzi sempre indecenti (a parte appunto il salmone al mercato, forse), e gente abbastanza bionda. Mi intrufolo in una colonia di simpatici emigrati italoispanoperuvianolocali, che mi agganciano al mercato del pesce facendo finta di non parlare la mia lingua, tra cui Maurizio, savonese che ha deciso di prendersi una pausa dal praticantato legale, e andare a vendere il pesce. Esco con loro e dormo da Maurizio perche' faccio tardi e l'ostello mi chiude fuori. A proposito di ostello, un saluto al buon Albert, canguro sydneyese con cui bevo e faccio amicizia.
Ma il clima di Bergen in questi giorni scoraggerebbe Ambrogio Fogar (Armaduk incluso), e punto verso un fiordo: l'Aurlandsfjorden. Uno a caso, diciamolo pure.
La cosa figa e' il trenino traballante che collega le ridenti (seppure cacofoniche) localita' di Myrdal e Flåm, che passando per le cascate che danno sulla valle mi portano a Flåm, dove inizio a camminare come un matto seguendo al contrario il corso dell'acqua, che da fiordo diventa fiume, poi torrente, poi ruscello, poi pisciatina, poi non so perche'-non-ci-ho-la scavatrice. Allo stadio di "pisciatina" mi accorgo di essere ormai in piena montagna, che a farmi compagnia restano solo pochi animali da pascolo, e che la fine della valle dove si trova la stazione e' lontana. Turna indré. Sempre rigorosamente pedibus.
Giornata fantastica, se eccettuiamo la perdita della coincidenza del treno a Myrdal, che mi fa stare ore e ore DA SOLO in una stazione SENZA paese intorno (e non e' un modo di dire... la citta' di Myrdal, SE esiste, non so davvero dove fosse...).
Compare l'immancabile nero della pubblicita' che mi fa: "turistafaidate?"
Io: "Si', sempre".
Lui: "Ahiahiahiahiahiahiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiii".*
*L'ultimo "ahi" e' qui riportato volutamente piu' lungo, a sottolineare la sofferenza del malcapitato afro nel momento in cui gli infilavo il trolley nel culo.
No. Era un miraggio dovuto al freddo. Mi sdraio in stazione, stacco il frigo dei gelati (quantomeno inutile visto il clima) e uso la presa per caricare il lettore emmepitre', mio unico amico dopo che ho ucciso lo scassapalle di prima, nel mio cervello.
Arriva il treno per Oslo, e ci dormo da pascia'.
Il diciotto luglio, in aeroporto una ragazza bionda mi guarda. Niente male. La guardo. Va a Milano, e stara' in Italia da un'amica per qualche giorno in Riviera, dove dovro' andare pure io ospite di Bitazza. Mi gaso.
E' russa, fa la ragazza alla pari a Trondheim, e non capisce una parola di inglese: solo russki e norsk. Mi sgaso.
Leggo il suo passaporto: di cognome (traslittero dal cirillico) fa "Cistòva". Mi rigaso.
A Orio la accompagno al suo bus per Milano, ma sulla sirena strappo un numero di telefono e sguardi incoraggianti. Mi stragaso.
Tutti sti gasa & sgasa porteranno a qualcosa? La Cistòva poi effettivamente Cistàva? Che ve lo dico a fare..?
E' un'altra storia, questa.
Un'altra storia.

Schiaffe sul muso

2007-05-06T17:13:00.004+02:00

Una formazione inedita in occasione della mia prima volta in Olanda: al Nak, gia' mio compagno di viaggio in Grecia, Irlanda ed ancora Grecia, si aggiungono la super-novita'-Canto ed il grande ritorno del Gabro, gia' protagonista delle nostre primissime "escursioni" al mare o in montagna, oltre naturalmente ad essere un aficionado dell'Oktoberfest.
Andiamo dal primo al cinque maggio, tutti e quattro ospiti dell'ottimo Daniele, amico genovese del Nak che ha studiato e lavora a Utrecht: citta' fighissima e ovviamente (viste le dimensioni ridotte del paese e l'efficienza dei trasporti con cui e' servito) comodissima per tutte le altre mete, tipo Zandvoort am See, o Amsterdam (cosi', una a caso!).
Li' tra l'altro, proprio in piazza Dam nella capitale, il primo maggio becchiamo il Miki con la Chiara, reduci dallo sfascio della Festa della Regina del 30 aprile.
Dopo aver contribuito a non fargli scendere la pacca a loro due, manteniamo il ritmo pure noi, tra le schiaffe sul muso di Rodella, i colori della felpa fuscia/verde del Nak che nelle nostre condizioni picchiavano in testa come non mai (vedi fig.), le strettissime ed altissime case olandesi, le relative bestemmie del Canto, io in versione Rain Man (o anche l'uomo piu' rapinabile del mondo) ed alcuni amori impossibili lasciati pavidamente nel cassetto al Redlight District.
Concludiamo con un estratto di un dialogo tra il sottoscritto e una "badessa" locale:
Io: "Ma cioe'...la tariffa? Come sarebbe la STORIA?" (in inglese)
Lei: "Cinquantaeuroboccafiga" (in italiano e senza tirare fiato)
Io: "Per quanto tempo?" (insistendo con l'inglese)
Lei: "Twenty minutes"
Io: (tirandomela a sproposito nel tentativo di dire cortesemente di no) "Ma no... e' troppo breve per me... non renderei..."
Lei: "Just come down... Then we will see..." come dire: Si', si'... fai pure il toro... vieni qua e lo vediamo quanto duri con me, pirla!"

PS: Aggiungo una postilla in data 6 gennaio 2008: ci sono tornato con quegli altri e... oh, Canto, la cavallona bionda sui quaranta coi jeans, quella che VOLEVA te, e' sempre nello stesso posto, e ti saluta...

Il piacere è stato mio

2006-12-10T15:03:00.003+01:00

Buenos Aires, pomeriggio del 10 dicembre.
Ultime ore.
Ci siamo. Meno zero.
A dire la verità non so nemmeno io bene che scrivere. In questi momenti uno non sa mai cosa scrivere.
Tra il tutto e il niente, per una buona conclusione forse è meglio optare per la seconda opzione, altrimenti va a finire che mi perdo.

Smaltita parzialmente la sbornia adrenalinica post-cetaceica (cosa sto dicendo?), lascio Puerto Madryn e saluto il buon Andreas, davvero un ragazzo come si deve. Pullman. Aridaje.
16-17 ore pause incluse e sono di nuovo a Baires. Appartamento deserto. Tutti via, vai a sapere dove..mah.
Lascio un messaggio di saluto sul tavolo e inizio con la valigia.
Controllo che all'aeroporto sia tutto ok col mio volo, dopodiché faccio qualche compera dell'ultimo minuto.
Sensazioni strane, ma non potrebbe essere altrimenti. Chiamo i ragazzi della capitale con cui ero già uscito altre volte, e dopo l'ultima bistecca stagionale ci troviamo di nuovo per l'ultima volta a casa di Albano, a Boedo.
'Sti ragazzi mi hanno preso in simpatia, e gli dispiace che me ne vada. La cosa vale anche per me. Con loro in effetti mi diverto sempre.
Ma al di là di questo, lasciare un paese dopo quasi tre mesi non è come tornare dalle vacanze.
Le due cose non stanno sullo stesso livello, anzi non gareggiano nemmeno nello stesso campionato, anzi forse non fanno nemmeno parte dello stesso sport!
Ero già stato lontano da casa per un periodo del genere, perciò già sapevo di questa sensazione.
Quando poi tornato a casa ripensi a queste esperienze, ti sembra che sulla linea del tempo della tua vita a un certo punto ci sia un'interruzione, con attaccato un post-it giallo in cui è raccontata una storia che sì sei tu ad aver vissuto, ma è come se non appartenesse alla tua vita normale. È come un pezzetto di un'altra vita che tu hai vissuto "coprendo" quella che sarebbe stata la tua vita "italiana" in QUEI 3 mesi... (che pertanto non conoscerai mai perchè non è mai esistita in quel lasso di tempo!)
Poi, finito il racconto sul post-it, la vita normale riprende come niente fosse, e tu torni ad essere il solito.
Più o meno, certo. Perchè qualcosa di quella vita continuerà a fare parte del tuo modo di agire e pensare, se Dio vuole. Tornando in Italia sento di conoscere un sacco di cose di me stesso che prima di partire ignoravo oppure di cui non ero troppo sicuro. Stare qua mi ha dato risposte su quello che riesco a fare meglio o peggio, oppure riguardo a qualche mio limite che credo fosse bene conoscere, e al tempo stesso in merito a qualche risorsa che ignoravo di possedere, e su cui ora sono felice di poter contare.
Questo è il motivo per cui vale la pena fare questo tipo di cose. Quello che ti resta dopo, sperando che gli scherzi della memoria te ne lascino abbastanza da ricordare. Sì perchè proprio come si racconta nei libri di storia, gli uomini tendono a dimenticare molte cose (belle e brutte) che invece mai dovrebbero scordare.
E allora in questo momento mi sento particolarmente bisognoso di... memoria, dote che non mi è mai difettata, peraltro.
Primo, perchè ho una tesi da scrivere, al mio ritorno. Spero di riprendere al meglio tutte le idee valide che ho avuto studiando quaggiù, e che nessuna di esse vada perduta.
Secondo, perchè non voglio che la tesi sia l'unica cosa che l'Argentina mi lasci in eredità.
Mi piace al contrario pensare che con questo paese, forse, non ho per nulla "chiuso"... ma anzi, magari "ho appena cominciato". Perchè in fondo in fondo per conoscerlo veramente ci sono ancora esperienze che vorrei fare, e per di più ho pure qualche persona quaggiù che un domani sono certo vorrò rivedere.

E allora guai a dire addio.
Basta un: "Arrivederci, Argentina:
Il piacere è stato mio".

L'ultima esagerazione

2006-12-08T02:09:00.000+01:00

Puerto Madryn (Prov. del Chubut, Argentina), notte del 7 dicembre.
Due giorni e un po' al mio ritorno.
Un po' di cose da scrivere, ma si sa, quando viaggi per più di un giorno in autobus per spostarti da un angolo all'altro dell'immensa Patagonia, può succedere di avere arretrati... pazienza allora, adesso però è tempo di parlare.
Perchè, come disse Pino Daniele, subito dopo il primo scudetto del Napoli (e subito prima di cantare "O sole mio" in Piazza del Plebiscito): "Tengo 'na piccola cóssa da dire"... (Citaz.)
Innanzitutto che tutta questa mia lunga ma al tempo stesso veloce scorribanda (2 mesi e 20 giorni non sono davvero nulla, a pensarci bene) da nord a sud e da est a ovest del più bel paese del mondo (e su questo non discuto), è stata vissuta (un po' per scelta, e un po' per genetica) all'insegna dell'ESAGERAZIONE.
Bella parola, eh? Ti riempie la bocca mentre la dici e l'anima mentre la pensi.
Se sei come me, certo...
Il guaio è proprio questo. Esagerare mi piace. Eccome. E non sto certo parlando di "divertirsi" pagando gran soldi e fare tante cose costose per far vedere che ce l'hai più lungo. No.
Lascio il malcostume di molti giovani italiani ai suddetti giovani italiani affetti da malcostume. Esagerare sì, ma senza la cafonaggine.
Per me esagerare ha a che vedere con ben altro.
Io mi sono divertito e ho provato soddisfazione, ad esempio, anche semplicemente nel compiere il mio dovere (universitario) a modo mio, sperando che un domani venga apprezzato, per poi dedicarmi qui a quello che questo mondo, così diverso da casa mia poteva regalarmi di bello. Possibilmente esagerando (in termini di spazi e tempi soprattutto).
E vi assicuro che, fino alla fine, tutto ciò mi sta dando molto in termini di emozioni.
Ci eravamo lasciati a Bariloche e... beh...di chilometri da allora ne ho percorsi parecchi. Per essere un po' più chiari (per quanto comunque approssimativi) da Buenos Aires ho percorso circa settemila km in 6 giorni...lo chiamavano il Naviga-Tori... (Semicitaz: Speciale Cinema)
Roba da perdere la concezione della distanza.
Tra Bariloche e Río Gallegos, la domenica, nel Chubut, conosco sul pullman un tedesco mio coetaneo, Andreas, simpatico e con "gli occhi buoni"... diventiamo compagni di viaggio.
La notte tra domenica e lunedì arriviamo a El Calafate (prov. di Santa Cruz), e visitiamo il celeberrimo ghiacciaio Perito Moreno, nel Parque los Glaciares. Davvero impressionante, specie per il colore celeste intenso, che mi ha colpito molto.
Sembrava un po' quel ghiacciolo schifoso all'anice che da bambino mangiavo sempre per ultimo, quando lo trovavo nella scatola...
Vedetevi le foto...più di tanto non ve lo posso descrivere, anche perchè in certi casi la natura parla da sola.
Certo posso dire però che in certi momenti, col capello incolto e sommerso tra i ghiacci eterni facevo molto "Aragorn figlio di Arathorn"... se amate Tolkien (o... "P'dor figlio di K'mer", se amate Aldo Giovanni & Giacomo)... A voi la scelta.

Per arrivare a Puerto Madryn da El Calafate (LaVacCalafàte, si direbbe dialettalmente dalle mie parti, vista l'Odissea per arrivarci) siam dovuti poi ripassare allegramente per Río Gallegos, la città più a sud dell'intera Argentina, se eccettuiamo Ushuaia e la Terra del Fuoco.
Da lì, alle ore 17:00 di martedì 5 dicembre urlo finalmente al cielo (in rotta est-nordest) la frase segreta, sperando che Bitacci da Cape Town (Sudafrica del sud), dopo aver sincronizzato il suo orologio col mio via internet, faccia altrettanto nel medesimo istante: per un attimo diventiamo la...coppia di amici più australe del mondo, legati da una voce attraverso l'oceano!
Mi piacciono i record. Perchè mi piace esagerare, appunto. Mi dicono che ciò si vede anche da come parlo, o mi comporto.
Dolores me lo diceva sempre: "Sos tan exagerado!" ...
In un attimo di -eccessiva- autocelebrazione ho per un nanosecondo pensato che si potesse riferire alle dimensioni del mio pistolino, ma tornando all'approccio cinico-realista che mi contraddistingue credo più opportuno pensare che volesse riferirsi al mio modo di agire e a quel mio dare un personale... "colore" alle cose che vivo e di cui parlo.
Bello, lo so. Ma forse preferivo il pistolino gigante.
No, scherzo...
Va bene così.

Anche perchè dopo più di un giorno di autobus (scomodo) io e Andreas risaliamo il Chubut fino a Puerto Madryn, e ce la passiamo da Re. Il primo giorno facciamo una sabbiosa e poco consigliabile escursione in mountain-bike fino a Punta Loma (17 km andata e 17 km ritorno, tra salite, discese e insabbiate...), credetemi, lasciate perdere!
Il giorno dopo, però (oggi, giovedì 7) andiamo a... vedere bestie. La Reserva Faunística Península Valdés offre molti spunti a chi come me si gasa con gli animali. Pinguini. Leoni ed elefanti marini. Ma soprattutto loro.
I Giganti del Mare, già protagonisti indiscussi di quel 5 settembre 2002 a Tadoussac (Québec), giorno in cui misi in pratica quello che il mio Vecchio, andatosene anni addietro, mi raccomandò di fare durante un bel sogno che avevo fatto nemmeno ricordo quando.
Avete mai provato a vivere la vita vera cercando di fare quello che vi ordina... un sogno?
È un'esperienza esaltante, specie se ci riuscite, e ancora meglio se poi riuscite a dare un significato importante a quel sogno.
Un sogno del quale, prima di seguirne le orme, ignoravate il senso.
Io l'ho fatto, e come il mio Vecchio mi ordinò, vidi le balene, allora come oggi.
La prima volta, allora, nel 2002, fu per forza la più intensa a livello emozionale, per tutto quello che volle dire, anche se gli animali furono di certo meno... fotogenici di oggi.. (vedetevi le foto che ho fatto quaggiù... sono uno spettacolo!)
Ma ugualmente, ogniqualvolta vedo le balene saltarmi di fronte, per me è un po' come andare al cimitero a portare un mazzo di fiori.
Lo so, è un'esagerazione.
Ma io sono fatto così.
E anche lui era fatto così.
A pensarci bene, ad insegnarmi ad esagerare fu proprio lui...

Azzurro

2006-12-02T17:37:00.000+01:00

San Carlos de Bariloche (Prov. del Río Negro, Argentina), sabato 2 dicembre.
È iniziata la mia avventura patagonica.
Consultati proficuamente i professori (Ripoll mi ha addirittura offerto una supercena di carnazza e vinello) calo il mio Tris, sbanco e faccio immediatamente le valigie.
Arrivo stamattina presto a Bariloche, la prima tappa, attraversando tutta la provincia di Buenos Aires (davvero immensa), La Pampa, Neuquén e, finalmente, Río Negro.
Mi viene da darmi del visionario, se penso che l'altro ieri ero a studiare torride foreste sul Tropico del Capricorno.
Qui sembra un altro pianeta.
Paesotto abbastanza tranquillo, 'sta Bariloche. Sembra un po' di stare a Cavalese, con questa aria tagliente che ti irrigidisce la faccia e ti congela i pensieri, ma solo quelli cattivi.
Già dal pullman, attraversando il Neuquén, avevo avuto un assaggio della bellezza della regione dei laghi argentina, che ora sto ammirando qui al suo (forse) massimo splendore.
Il Lago Nahuel Huapi, nome indigeno, probabilmente Mapuche, è tutto da raccontare, specie in una giornata di sole pieno e di quasi-estate come oggi.
Potrei ricorrere a mille funambolici giri di parole, come faccio di solito, ma mi limiterò ad una parola: AZZURRO.
La vista del paesaggio sul lungolago è semplicemente descrivibile come "la cosa più azzurra a cui potete pensare".
E niente più.
Provate a pensare ai lapislazzuli sul faccione di Tutankamen, alle fintissime lenti a contatto di Paris Hilton, al pomeriggio secondo Celentano, al monocromatico guardaroba del Perrotta, al civoliano "Cielo sopra Berlino" dopo Italia-Francia... beh neanche allora ci siete vicini, come direbbe il buon Mark Renton in Trainspotting.
Non sarà mai azzurro così. Un colore che non ti fa pensare a nient'altro.
Nonostante non sia mai stato il mio colore preferito (di norma preferisco i colori caldi, o il nero, vedi il layout del mio stesso blog), inizio a ricredermi. In fondo, questa NON è la "norma".
E poi prendete l'orizzonte di quaggiù: mettete insieme una immensa fascia d'acqua azzurrissima (del tipo daquandociseitututtoquestononcèpiù, di sapore Mogolbattistiano), con il cielo che ne forma un'altra sopra dello stesso colore, interrotte orizzontalmente da una striscia di cime montuose bianche. Aggiungeteci un bel sole splendente nel mezzo e... indovinate un po' che bandiera vi salta fuori? Già. Bello, no?
Inizio a pensare che il General Belgrano, prima di disegnare la bandiera argentina (altro che in tributo ai colori della Madonna!), fosse venuto qui (sto delirando, ovviamente, lo so che non è così) ad ispirarsi, magari ospite degli indigeni Mapuche.
Vi immaginate la scena? Arrivano 'sti spagnoli, vengono accolti, e subito folgorati dalla bellezza delle terre dei nativi.
Dopodichè li sterminano tutti, così, come per ischerzo (a dire la verità non so se quaggiù sia stato Belgrano a slegnare, ma lui o chi per lui, fa lo stesso). Forse è stato il loro modo per ringraziarli, a modo loro, dell'ispirazione avuta. E siccome, si sa, l'ispirazione, l'attimo poetico, è qualcosa di leggero, effimero, che va e viene, allora giù botte e andiam a conquistar. Che mattacchioni, questi Conquistadores...
Stanotte dovrei viaggiare verso Comodoro Rivadavia (nel Chubut). Un altro posto (l'ennesimo) intitolato a uno che "ha fatto grande il paese"... ma perchè? Prima che arrivassimo noi e, soprattutto, gli spagnoli a rompere i maroni, l'Argentina era forse "piccola"? Boh.
Cerco di non pensarci. Adesso il paese è così, e per me è comunque meraviglioso. E un posto come questo ti fa stare bene, o comunque meglio.
Sul lungolago, steso nel sole, un po' Springsteenianamente lying out here like a killer in the sun, mi guardo attorno, e tutte le cose, persino le montagne -che in teoria sarebbero dure, pesanti e verdi- prendono lo stesso sapore, consistenza e colore del lago.
Delicato. Leggero.
E azzurro, appunto.

Guidato dalle Stelle

2006-11-29T18:52:00.000+01:00

Salta (capitale della provincia omonima), 29 novembre.
Dopo l'ottimo weekend boliviano lunedì mattina arrivo in città per completare la mia ricerca. Non mancano moltissimi dati.
In stazione a La Quiaca avevo conosciuto Aprila, slovena mia coetanea, anche lei per tesi in sudamerica, che stava viaggiando verso l'Argentina con sua zia, fotografa. La ragazza, simpaticissima, e con gli occhi di Fairuza Balk (che non guastano mai), parla l'italiano meglio di me... così mi unisco a loro e andiamo nello stesso ostello.
Tempo infame, però. La stagione umida ha aperto le danze. Io comunque di turismo non è che ne possa fare tanto.. mi aspettano tre giorni di ricerca matta; peccato per loro due semmai, che comunque decidono di fermarsi solo un giorno e mezzo, per poi fare rotta per l'Iguazú...convinte dalle mie bellissime e professionalissime foto (e se lo dice una fotografa professionista ho di che ingassarmi...).
Si avvicina l'epilogo, e come sempre in questi momenti, uno si guarda in tasca per fare il punto.
Tempo di bilanci, dunque.
La mia tre giorni salteña prevedeva un rastrellamento spietato di uffici e istituzioni... diciamo pure che contavo di completare il famigerato "Album Panini"... Prima tappa: l'ambito sanitario.
Chiamo una dottoressa che mi aveva raccomandato un'altra sua collega conosciuta a Tucumán (once again...), lei mi risponde e con una gentilezza spiazzante mi invita a chiacchierare con calma a casa sua... A CASA SUA?!? "Lei non è di questo pianeta, vero?" - stavo per chiederle - Ma poi finalmente mi faccio la domanda giusta.
- Non è che per caso è dalle nostre parti, piuttosto, che dottori e professori se la menano infinitamente, del tipo che tu gli parli e loro non ti cagano?
- Non è che forse è dalle nostre parti che quando parli con loro puoi anche dirgli che ti chiami Sucaminchia Pannunzio e che studi "I dolori reumatici degli invertebrati" ma tanto loro non se ne accorgono perchè neanche ti ascoltano?
- Non è che magari se fosse come qui anche da noi faremmo tutti una vita migliore, a cominciare da noi studenti?
A voi l'ardua sentenza. Io ho solo posto "le domande giuste". La risposta azzeccata mi piace lasciarla sottintesa. Come sempre.
Comunque vado a casa sua e mi accoglie a braccia a aperte, mi presenta la sua famiglia, e per di più è una donna di quarant'anni di una bellezza incredibile. L'incontro si rivela proficuo, così come tutta la tre giorni di ricerca (ambito forestale e agrario inclusi). L'album è quasi completo.
La mattina del mercoledì devo solo incontrare il prof. Zaidenberg, un noto esperto di epidemie tropicali per avere il suo parere, e lo ottengo. Bene. A 'sto punto mi mancherebbe solo il prof. Ripoll, per un'intervista similare ma anche complementare alla prima. Poi va bè, ci sarebbe il dr. Salomón (per il quale lavorano Gabriela e Pablo... vi ricordate di loro?), luminare di stirpe che darebbe ulteriore lustro alla mia tesi, ma né i due ragazzi né nessun altro che lo conosca ha più notizie di lui da settimane, da quando si è addentrato nella giungla... del tipo "in una foresta sto e tanti amici ho" (Citaz. un cartone del cazzo di quando eravamo piccoli, di cui non ricordo il titolo ma so che la sigla faceva così).
A lui ormai ci avevo rinunciato, così penso piuttosto a concludere con Ripoll e buonanotte: niente Tris, mi accontento di una coppia d'Assi, sperando basti.
Lui è di Jujuy, ma lassù non l'avevo trovato perchè era di viaggio a Buenos Aires.
Due le opzioni:

A) ROTTA SUD: incontrarlo un po' al volo nella capitale (ritornando quindi di corsa, per beccarlo giovedì o al più tardi venerdì), ma col rischio che non abbia con sè i suoi documenti, saggi e lavori (che verosimilmente stanno nel suo ufficio a Jujuy), dopodiché andarmene ancora più a sud... verso le meraviglie naturali di quelle parti del paese, che da sempre sogno di vedere. E cercare di fare in modo che il prof. mi invii poi la roba per mail.
B) ROTTA NORD: tornare a Jujuy, aspettare un weekend (da inattivo) e beccarlo il lunedì nel suo ufficio, con molta calma tanto per quella data qualsiasi viaggio al sud poi mi diventerebbe impossibile.
Vorrei avere l'uno e l'altro, ma non si può. Il mio tempo qui sta per finire, ed è tempo di allineare le mie priorità. Sud o nord? Nord o sud?
E qui entrano in gioco le Stelle.

Dovete sapere che vedere il sud del paese per me rappresenterebbe molto di più di un semplice itinerario turistico. Laggiù ci sono posti che sogno di vedere da molto tempo...
Precludermi questa possibilità mi scoccerebbe parecchio, così dico: SUD!
Dopo essermi fottuto il cervello per un pomeriggio sul da farsi opto per la rotta australe: in fondo con la tesi sono a buon punto. Chiamo il prof. e, smentendo la mia precedente telefonata, mi metto d'accordo per giovedì a Baires, e lì dovrei mettere il sigillo sulla tesi.
La tesi, già... c'è una cosa che non sapete a proposito. Quando a ottobre inoltrato stavo andando in Cile con Simon, ero abbastanza ridotto alla sassata (Citaz. Bito & la scuola faentina)... non sapevo bene a chi rivolgermi e speravo solo che una delle mie piste decollasse... Mi trovavo a Six feet from the edge, citando quella canzone dei Creed che tanto mi piace (One Last Breath... scaricatevela se non la conoscete).
Così durante il viaggio d'andata per Santiago, mentre ero assorto nell'osservazione del meraviglioso cielo australe, quando vidi sfrecciare una stella cadente di dimensioni ciclopiche (cosa tra l'altro che a me capita davvero di rado di vedere!), mi venne spontaneo desiderare che fosse proprio la mia tesi a migliorare.
Lo so. Avrei dovuto desiderare forse la pace nel mondo, o la salute mia e dei miei cari, ma si sa... a volte non c'è tempo per pensare, e poi forse le stelle cadenti ci stanno apposta per i desideri. Non per i miracoli.
Beh... il resto è storia. Neanche due giorni dopo, la sera prima di ritornare a Baires, mi era già arrivata la storica mail di González, che invitandomi a Tucumán avrebbe cambiato tutto. Incredibile, no? Ma c'è di più.
Tornando al presente, succede un altro fatto insperato (e insperabile). Mi chiama Zaidenberg (a cui per mero scrupolo avevo lasciato il mio numero), e mi dice che aveva appena sentito l'Impertrovabile Salomón, il quale era tornato -vivo- dalla giungla ed era interessato a parlare con me... nel suo ufficio a Buenos Aires!!!
Capite? SENZA SAPERLO avevo scelto l'UNICA opzione che mi avrebbe consentito di incontrare entrambi i.. capoccioni! Già, perchè fossi andato a Jujuy, poi, il lunedì dopo chissà dove sarebbe stato l'Inafferrabile Salomón..! Due piccioni con una fava... e che fava (la mia... la conoscete tutte, no ragazze?)... E soprattutto... Tris d'Assi (contando i tre prof.)! (ve l'avevo detto che ora avevo in mano carte migliori...e il croupier è già lì che si frega le mani aspettando la mancia!)
Ho scelto il sud. E ho scelto giusto.
E volete sapere in che direzione stavo guardando sul pullman per Santiago, mentre passava la Stella che avrebbe cambiato il corso degli eventi? Proprio là, già. Stavo contemplando la bellezza della Croce del Sud, tanto nitida che passando il pennarello sul finestrino avrei potuto unirla tipo Settimana Enigmistica. Ma sarebbe stato un peccato.
Ancora una volta nelle Stelle stava scritta la rotta giusta da seguire.
Fu un po' come quando quattro anni fa in Canada, viaggiando solo, ho passato uno dei giorni più belli della mia vita semplicemente seguendo l'improbabile cammino dettatomi da un bel sogno che avevo fatto anni prima, e che volli realizzare (molti sanno di che parlo).

Probabilmente tutto questo è frutto della casualità (come lo fu allora, in Québec)... così come era per puro caso che il mio finestrino su quel bus (che viaggiava verso ovest) fosse quello di sinistra (e quindi rivolto a sud)...
Puro caso, dunque.
Ma che bello se invece non fosse così...

Diario in Bolivia

2006-11-26T13:14:00.000+01:00

Tupiza (Bolivia), domenica 26 novembre.
Alle 2 e mezza ho già la corriera che ripercorrerà a ritroso il percorso fatto per arrivare fin qui, per poi arrivare a Salta, dove spero di procedere al meglio con le ricerche. I contatti li ho già, in teoria. Vedremo.
Mo' devo cagare... torno tra un po'.
(...) Sfloosh...

Oh, arieccomi... ne ho approfittato anche per mangiare un boccone nell'unico ristorante italiano all'estero dove si mangia davvero simil-italiano (o comunque bene), e dove ieri peraltro ho incontrato una coppia di bergamaschi miei coetanei davvero alla bona...a proposito, da quando il Fiacca mi ha iniziato al filoatalantismo pare che abbia un feeling tutto particolare con quelli di Bèrghem... mi sembrano tutti simpatici!

Passo indietro. Eravamo rimasti a Jujuy... dove il venerdì mattina già avevo finito i miei impegni. Tutto abbastanza bene, devo dire. Ora mancano i dati di Salta, ma ho pensato: "visto che venerdì pomeriggio, sabato e domenica è tutto chiuso anche là, tanto vale che mi faccia un weekend cazzuto..."
Così ho preso l'autobus per La Quiaca, estremo nord della Repubblica Argentina, e confinante con la sua gemella boliviana, Villazón.
Già subito dopo la frontiera, nel farmi timbrare il passaporto e nel cambiare un po' di soldi (che si chiamano bolivianos.. fantasia portami via...), ho esperito la leggendaria (d)efficienza locale coi clienti.. non credo lo facciano di proposito, solo diciamo che "lavorare non è il loro lavoro". (Autocitaz.)
Però non sono antipatici, anzi, tranquillissimi (proprio qui sta il problema!).

Altro autobus per Tupiza (2 ore a nord), dove pare sia vissuto (e ora sepolto) quel Butch Cassidy su cui hanno fatto il film western.. non che me ne fregasse molto di tutto ciò, in verità, senonchè ho fatto 2+2 pensando che i paesaggi da Far West mi hanno sempre gasato. Arrivo, colaziono (licenza poetica sequestrata), mi riposo un'oretta e mi metto in pista: il mio corpo gridava vendetta, ma quando sono carico di testa il "suo" parere è irrilevante.
Così salgo sopra un cavallo e mi infilo tra i canyon.
Mi accompagna Héber (o qualcosa del genere), cinno dodicenne che però galoppa come Terence Hill. Qui imparano presto, ma poi a pensarci bene alla sua età anch'io ero un mezzo campioncino.. adesso però la mia preparazione atletica è a livelli Bobovieri... comunque gli stavo dietro abbastanza bene.
Paesaggi davvero da Sergio Leone. Credo che le quattro zampe siano in assoluto il mezzo migliore per goderseli gasandosi. All'inizio si era pure rannuvolato, con tre gocce tre di pioggia, ma ben presto il sole si sarebbe rifatto con gli interessi. Il primo canyon si chiamava Cañon del Duende, e ci entravi passando per una fessurina nella roccia rossa davvero suggestiva. Dentro era infestato da capre pressappoco domestiche in libera uscita. Lì incontro due ragazzi, pure loro a cavallo: lui, irlandese senza il dono della lingua spagnola; lei, inglese, 31 anni-ma-non-li-dimostro, piuttosto appetibile, soprattutto quando sottolinea con un pennarello spesso quattro centimetri che "io e lui siamo solo amici".
Mi vengono gli occhi alla Schillaci.

Esce il sole, e facciamo una parte del tragitto insieme. Al che decido di fare un po' la rockstar...
Punto primo, fa caldissimo, e io mollo le redini denudandomi da vero itagliano.
Come seconda cosa, mi cade (per caso, giuro!) la similfrusta (rudimentale, eh... era un ramoscello strappato per strada, o, come direbbe Pasquale del Grande Fratello: "È UN RÀAAM" ... Ste, ricordi?), e siccome vedo che ce li ho dietro di me, faccio il fenomeno: scendo in corsa, lascio andare il cavallo, corro a raccattare l'indispensabile arbusto, RINCORRO l'animale, ci rimonto alla bersagliera e faccio la differenza. Brividi a quaranta gradi sotto il sole.
Purtroppo dopo un po' la tipa e gli altri (erano in gruppo, mentre io, torello, ero in solitaria) cambiano percorso. Mannaggia... chissà... magari... Ma mi resta la soddisfazione di aver fatto il Jimmy (ndr: = Jimmy il Fenomeno, di Drive-Iniana memoria), e di averlo fatto bbbène.
Polvere siamo e polvere torneremo.
Nel frattempo... Superstar. (Citaz. L. Bianchini, Ti seguo ogni notte)

Il cammino prosegue per il Cañon de los Incas e la Puerta del Diablo. Sì, qui coi nomi non scherzano.
Non so quanti chilometri avremo fatto, ma in cinque ore (con tratti al galoppo) credo parecchi.
Rientro e sono divelto, culo a brandelli e ginocchia ridotte che neanche Robi Baggio a fine carriera...
Ma ne è valsa la pena.
Qui ne vale sempre la pena.
Questi posti non ti deludono mai.
E se ti deludono, forse, è per colpa tua.

Piva guida i taxi e il Berna costruisce tombini

2006-11-23T15:54:00.000+01:00

San Salvador de Jujuy (Prov. di Jujuy, Argentina).
Sono arrivato qui martedì da Tucumán, che ho lasciato, stavolta, credo definitivamente. Tutto abbastanza nella norma... ho salutato la Fundación e González, ringraziandoli, e anche Dolores.
Si volta pagina.

La sera di sabato scorso, rincasando, fermo un taxi, e... sorpresa delle sorprese: chi ti trovo al volante? Ale Piva. Alto, magro, camicia di jeans con maniche fatte su, capello nero e lungo, pizzo anch'esso nero, e faccia uguale ad Ale. Teneva il microfono con cui i tassisti comunicano tra loro appoggiato sul suo sedile, giusto in mezzo alle cosce...contro il pacco; così ogni volta che rispondeva sembrava che si ravanasse nei Paesi Bassi (o nel Benelux, volendo essere più generici...). A stento trattenevo le risate, soprattutto per la somiglianza con Ale... da un momento all'altro mi aspettavo che mi attaccasse con un: "Ehi Vecchio...", e invece, stranamente non successe. Presto metterò la foto di questo finto Piva... vedrete... è incredibile (*vedi foto in questo paragrafo).

Arrivo a Jujuy martedì pomeriggio, come detto, per cercare informazioni per la tesi... cerco l'hotel (economico) consigliato dalla guida, lo trovo e..."Scusi quanto costa qui a notte?" - "Cento pesos" - "Eeeehhhhh?? - "Eh sì, abbiamo UN PO' cambiato gestione... ma su molte guide figura ancora il listino vecchio".
Grosso scherzo. Fa niente. Ne trovo un altro abbastanza bazza: costa poco ed è molto meglio della topaia in cui stavo a Tucumán!
Parcheggio le mie cose, e mi metto alla via per la ricognizione: molti posti da vedere nei prossimi giorni, meglio quindi già fissare nella mia testa DOVE stanno, così risparmio tempo. Durante questo giretto, incappo per caso in un tombino. Di norma non è certo una delle cose che guardo in una città... ma sopra questo ci stava scritto "Calefacciones A. Bernasconi" o qualcosa di simile... Berna è inutile che ti camuffi mettendo una "A." che non ti appartiene... ti ho sgamato e basta...! Ma che ci fa un Bernasconi a Jujuy?
Come vedete, dopo Ale-tassista, anche Berna-tombinista... molte sono le cose che mi ricordano casa mia. Questo però non significa che abbia voglia di tornare. Ora devo dare una vueltita qui al nord.. (già Jujuy ha partorito qualche informazione utile ed interessante per il mio lavoro... poi andrò a Salta, credo), e magari faccio anche un giro in Bolivia, 'sto weekend, che tanto dovrei essere "disoccupato": ho sentito di alcune cittadine boliviane interessanti, come Potosí, Tarija, o Los Toldos...
Los Toldos, in particolare, che sta però prima della frontiera, ha attirato la mia attenzione per il curioso nome: pensate che in spagnolo significa (letteralmente) "Portieri incerti sulle uscite e non irreprensibili sui tiri dalla distanza".
Chissà... magari ci vado e mi piace.
Ieri giornata pienissima e ricchissima di informazioni... oggi beh... diciamo un po' meno...! Per di più ha diluviato (per la prima volta dacché sto a Jujuy) fino a un secondo fa, e questo certo non aiuta. Ma il vero problema oggi era che il presidente Kirchner era in visita proprio qui a Jujuy (nb: elettoralmente, al nord i Justicialisti vincono sempre), e la città, uffici a me utili compresi, era letteralmente paralizzata dall'evento...Bella roba...

Oh... a proposito di presidenti: certo saprete che in questi giorni Barbara Bush, figlia del presidente George Texas Ranger Bush, è stata rapinata a SAN TELMO (!!!) mentre era in visita (turistica) per la città di Buenos Aires...
Lo so che pensate: ma è troppo facile. Ho un alibi di ferro. Non sto a Baires (e quindi nel mio appartamento di San Telmo) da martedì scorso! Un po' sono orgoglione che il "mio" quartiere abbia spennato quell'oca, ma vi assicuro che sono pulito. No come quando a Roma hanno centrato Berlusconi con un treppiede da cinepresa e CASUALMENTE in quei giorni Ciccio Cantoni era in vacanza proprio nella Capitale... vergogna... le cose si fanno o bene o niente! E l'alibi è la prima cosa da costruirsi.
Mi è venuto da ridere perchè l'incidente alla Bush ha fatto parlare di sè per un tg intero... ma si può?

Sono cose che succedono, in tutto il mondo... specie ai ricchi. E poi figurati te se il povero cristo che l'ha derubata si è fatto il viaggio di pensare "Ah ma questa è la First Daughter..." S'è preso la borsa e punto.
Cazzo gliene frega a uno che sì e no ha da mangiare se la figlia di Bush è in visita alla sua città...?
Un consiglio a tutti coloro che, scandalizzati dal fatto increscioso, vogliono adoperarsi perchè non si ripeta. La soluzione ce l'ho io.
Ognuno resti a casa propria.
O chi vuole viaggiare, se gli capita una disavventura, che non rompa i coglioni.

Puntualizzare il puntualizzabile

2006-11-17T16:17:00.000+01:00

C'è chi ha parlato di "una vena di sarcasmo" riferendosi alle mie recenti considerazioni sul calcio italiano.
Definizione inappropriata.
Io parlerei invece di "un'ARTERIA di CATTIVERIA", e al diavolo la diplomazia.
Ma vi rendete conto che c'è chi ha parlato (in un noto e roseo quotidiano sportivo) di Juve come "una squadra adesso più simpatica a tutti", oppure di "operazione simpatia" in casa bianconera...?!?
Brutte merdeeee!! Mo' quando torniamo su e nel giro di un paio d'anni ricominciamo a spaccare culi lo vedete come siamo simpatici!
Dovete odiarci, come noi odiamo voi.
Questo è lo spirito sportivo giusto. L'unico approccio possibile al calcio in Italia dopo le maialate nei tribunali di quest'estate. Nel gelo antartico della serie B l'ODIO è l'unica cosa che mi scalda la fede.
Credo di essermi spiegato.

Ma torniamo a Tucumán.
Sono arrivato ieri mattina dopo un viaggio non proprio confortevole. Diciamocelo pure: per una volta che ho voluto risparmiare, facendo il rabbino sul prezzo del pullman, sono stato punito. Le corriere semicama (cioè con i sedili QUASI orizzontalizzabili) vanno bene per i viaggi di lunghezza umana, ma non per coprire le 15 ore che separano Baires da Tucumán. E così mi è toccata una specie di "viaggio della speranza" alla senegalese maniera, che ha lasciato il segno.
Arrivato a destinazione, appena sceso dal pullman, così pronti via, mi ritrovo una tosse importante come compagna di viaggio, tanto per cominciare. A cui seguono spossatezza, dolori articolari e apatia. Meglio non fare gli sparagnini sui viaggi lunghi, allora... anche perchè la differenza di denaro non è poi così grande. Lezione recepita.
Così ieri parlo subito con González, ottengo il "mandato" scritto e firmato per chiedere le ultime cose che mi mancano.
Problema.
Due delle tre aree tematiche che devo coprire si trovano a Salta e Jujuy, ma questo già lo sapevo. Un problema alla volta, quindi: prima finiamo il lavoro qui a Tucumán, dopodiché mi muoverò di nuovo.
Vado dove devo andare: tutto ok ma mi dicono: "ripassi domani, che avremo i dati pronti". Ievvabene. Ripasserò. Nel frattempo la condizione atletica peggiora. Fiacchissimo. Trovo l'unico sciroppo per la tosse CATTIVO di tutto il panorama farmaceutico mondiale e mi faccio qualche dose. Pare funzioni. Come sempre... le medicine buone non servono. L'ho sempre pensato. Ricordate da bambini che dramma quando si doveva prendere la Tachipirina? Faceva schifo ma funzionava. Ci fu un periodo in cui pensai alla possibilità di renderla più gustosa trasformandola in un cocktail da discoteca che avrebbe sfondato con l'originalissimo nome di Taquipirinha. Sarebbe stato l'affare del secolo, ma non se ne fece nulla.
Sì, lo ammetto. Ero un bambino pieno di idee.
Ma tornando alla mia salute, passo tutto il pomeriggio a letto e mi bombardo di aspirine, scongiurando con una guerra preventiva qualunque possibilità o sviluppo febbrile (sì, riguardo ai sintomi dell'influenza sono favorevole alla Dottrina Bush)...
Oggi già stavo bene. I miei anticorpi sono come quelli di Chuck Norris: "...non attaccano i virus; li caricano sul Pick-Up e li deportano in Siberia!".
Solo mi resta qualche dubbio sulla reperibilità degli ultimi dati. L'immagine che rappresenta al meglio i miei timori è quella di dover completare l'album Calciatori 2006 con le figurine di Zoff, De Sisti e Causio. Non una passeggiata. Per intenderci, gli archivi argentini spesso tendono a tirare drammatiche righe sui dati del passato, e questo potrebbe creare problemi: a me servono i dati dal '98 in avanti, e per questo nutro speranze. Oggi infatti ho trovato Zoff... ehm pardon: i dati epidemiologici sulla lesmaniasi del Tucumán... per De Sisti e Causio si vedrà.

Certo è che con l'aiuto della Fundación tutto riesce meglio... González è davvero ultra-gentile, e ho avuto fortuna ad incontrarlo.
A tal proposito, condivido con voi una mia riflessione che credo sia giusto trascrivere, anche perchè a volte "ricrederti ti fa onore", in particolare quando c'è una parte di autocritica alla base di una tua considerazione. Credo sia uno di quei casi.
Quando la commissione a Bologna decise di non sovvenzionarmi per il mio progetto mi arrabbiai moltissimo, e da buon italiano diedi la colpa a "qualcosa di oscuro che non si poteva vedere", in un impeto di interismo, come spesso si fa. Leggetevi il Prologo (il primo intervento di questo blog) così vi rinfrescate la memoria.
Forte del mio contatto con l'Università di Bologna - Representación en Buenos Aires pensai cioè di essere più che coperto, e di avere perciò le carte in regola per ottenere l'approvazione della commissione.
Beh oggi devo riconoscere che, col senno-di-molto-poi, un po' do ragione a chi non si fidò di quelle credenziali. Non dico che abbia trovato scarso appoggio nella mia università nella capitale, tuttavia del tema che sto investigando io, là non avevano proprio una mazza...! Io non potevo saperlo, e forse per questo non ho troppe colpe, ma credo sia giusto dire che me ne sono reso ugualmente conto.
Chiariamo una cosa: non ho ancora abbandonato l'idea che la scarsità di fondi e l'abbondanza di richieste abbiano influito sui "tagli" alle borse (molti amici miei, con progetti assolutamente validi hanno preso zero euri o comunque meno di quanto meritavano, forse...). Tuttavia, nel dubbio, voglio riconoscere che al momento della presentazione del progetto, probabilmente non ero in possesso sin dall'inizio del contatto più indicato per realizzarlo.
In sostanza, si fa strada in me l'idea di essere partito con in mano un Sette, un Jack, un Due, la tessera del Self-Video e un biglietto dell'Autoscontro. Solo poi, dinnanzi alle prime difficoltà, andandomene a Tucumán, ho urlato "Ne cambio QUATTRO!" e ho pescato carte migliori.
Volete sapere che carte ho in mano ora? Eh! Eh! Eh!.... curiosoni, non ve lo dirò mai...
Ma se per caso dal mazzo, invece di che so... un Kappa o di un Dieci, dovessi pescare Causio e De Sisti e completare l'album, una bella risata me la faccio!
Anzi. Ce la facciamo tutti insieme. E lascio la mancia al croupier.

Corsivi diabolici per tragedie evitabili

2006-11-14T17:27:00.000+01:00

Innanzitutto preciso che l'idea di mettere "Alla consolle Mimmo Amerelli" come sottofondo del blog non è stata mia. Anzi... con tutto il bene che posso volere a Luca & Paolo delle Iene (due comici fantastici, e per di più mi dicono che Luca sia uno dei miei molteplici finti sosia... però quella canzone lì, beh... anche no), spero che in questi giorni non si sia connesso nessuno, in modo da non sentirla! Beh devo ammetterlo: come scherzo è davvero straordiNevio, però mobbasta: mettici la canzone che ti avevo chiesto o vengo lì e mi faccio giustizia da solo.
Riguardo al titolo dell'episodio, forse i più attenti di voi già sanno da dove viene...
Detto questo, fine delle comunicazioni di servizio.

Qui nella capitale tutto bene, e vedo che anche l'Italia senza di me se la cava alla grande.
Mentre l'Inter continua onestamente a fare il suo onesto Campionato degli Onesti (buon per loro), mi tolgo il cappello davanti a un Milan davvero da sogno: era dagli anni d'oro di Ziege, Blomqvist, Dugarry, Bogarde e Reiziger che non ridevo tanto. Ma poco importa, così come non importa il mio averlo vaticinato già in tempi assai remoti... finché i Porci non escono di scena in Europa non posso dichiararmi tranquillo...e sappiamo bene che di mercoledì le Merdacce si trasformano.
Boh... staremo a vedere. In ogni caso io, dal mio esilio dorato d'oltreoceano, continuo a svolgere un'impressionante lavoro di propaganda e sensibilizzazione filojuventina con tutti gli appassionati di calcio che incontro (e trovandomi in Argentina non sono proprio pochissimi...). Ogniqualvolta qualcuno mi chiede (cioè sempre) che cosa sia successo quest'estate nel calcio italiano mi trasformo in una specie di cannone sparamerda e lancio strali ed invettive contro chi so io.
Solo una volta, allorché mi si chiese di fare qualche nome, tentai di nominare l'Innominabile: ma non feci in tempo a dire "guido r.." che già ero coperto di pelo nero e mi erano spuntate le zanne.
La cosa buffa è che tutti mi danno ragione.

Ma torniamo a noi, o meglio, a me.
Sabato sera i francesi mi invitano in una festa in un appartamento... e sorpresa delle sorprese (ma fino a un certo punto): quando arriviamo mi rendo conto che è lo stesso della festa di cui avevo parlato nell'episodio "Un popolo e il suo Re"... un appartamento che per comprensibili ragioni, viste le dimensioni delle feste che ci fanno dentro, ho ribattezzato "La Casa delle Libertà"... Festa non male anche stavolta, devo dire.
Diciamo pure che tutto il weekend è stato più che decente. Domenica sera teatro: io e Simon siamo andati a vedere lo spettacolo della compagnia dove recita Javier (JFK per intenderci), e sono stati bravi.
Inoltre siamo in parola per fare stasera quel famoso asado che non si fece la volta scorsa. Sono fiducioso ma anche disilluso riguardo alla organizzazione argentina (già adesso, in tempo reale, mi è arrivato un sms piuttosto sospetto...).
Speriamo bene. Se si farà, sono sicuro che sarà ottimo.
Dopodichè, domani me ne tornerò a Tucumán.

Ho fatto il punto della situazione, e ho scoperto che tutto sommato non mi mancano moltissime informazioni, per il mio lavoro. Però qualcosina comunque manca. Così non solo devo tornare lassù (e lo faccio volentieri, come ho già scritto), ma è probabile che debba spingermi fino a Salta e Jujuy per completare il quadro della deforestazione nel dettaglio.
Vediamo che succederà.
Ve l'ho detto: la "vita incerta" mi mancava troppo, e non ci ho messo troppo a prendere la decisione... se resto più di una settimana nello stesso posto senza soluzione di continuità pare proprio che mi scassi le balle...

Ha detto il dottore che non è grave.

Pablo è vivo

2006-11-09T14:29:00.000+01:00

San Telmo, Buenos Angeles.
Sì, sono tornato.
Dopo due settimane e mezza a zonzo per il nord domenica scorsa ho deciso che era giunto il momento di far rivedere la mia brutta faccia ai miei coinquilini. Curioso come ultimamente scriva soltanto un intervento a settimana, ma... a volte non sono dell'umore giusto, o non c'è molto da scrivere. Oggi però sto bene, e ho voglia di farlo, anche perchè credo di non passarmela male (per intenderci, alla domanda "Come te la páset?" risponderei: "Col saón"... citando Stefano, Ale ed il trentino idioma).
Tucumán mi manca, chiaro, e con la città tutta una serie di cose.
No. Alt. Fermi: comincio da prima.
Sabato scorso. Dovevo passare dalla tipa per salutarla prima di partire, e l'ho trovata in...giornata-no. Nel senso che ci aveva un po' di storie sue e non era molto dell'umore. Al che ho fatto una cosa che di solito non faccio: pressato dal poco tempo a disposizione, e conscio che (almeno fino al mio prossimo giro nel Tucumán) per un po' non ci saremmo visti... le ho cacato i maroni.
Sì, del tipo daichepoinoncivediamo, approfittiamointantochesonqua, perchedicicosì... ho fatto un po' il "moroso terrone", per intenderci.
E se consideriamo che nessuna delle due condizioni menzionate mi apparteneva (oddio, la seconda soprattutto, ma nemmeno la prima!), inizio a credere che forse ho sb.. ho sb.. ho sb.. (Citaz. Henry Winkler, Happy Days).
Sta di fatto che mi spara un paio di concetti sgradevoli, ci alteriamo, e la conversazione assume i contorni di una seduta del Brogiesso di Bbbbiscardi. La serata non si conclude male, però. Andiamo a mangiare fuori in un locale con alcuni amici suoi davvero fortissimi. Beviamo e ridiamo, e vado a letto contento, tutto sommato.
Così torno a Baires. Non scoglionato, intendiamoci, però con la consapevolezza, forse, di aver cagato fuori dal vaso, e rendendomi conto che era un peccato. Mi propongo di scriverle una mail dove "confondere i miei alibi e le sue ragioni" (Rimmelsemicitaz.), e spiegarle un po' le cose a mente fredda, dopodiché... veda lei.
Faccia di me... quello che vuole.
Faccia di me... quello che crede.
Faccia di me... rda. (E. Iacchetti, Poesie Bonsai)

Ma torniamo a Buenos Aires. Riprendo la vita di prima, anzi no. Mi accorgo che adesso sono io che la vivo diversamente.
Reduce da una settimana movimentata e avventurosa mi rendo conto che ho bisogno di muovermi di più. Così prendo a correre ogni sera un'oretta nel Parque Lezama sotto casa mia, a San Telmo. Corro e penso, e per di più un po' d'esercizio fisico non guasta. Non sono ingrassato, credo (anzi), da quando sto qua, ma questa non è una buona scusa per iniziare ora.
Solo che non è tutto qui.
Diciamo che innanzitutto la mia vuelta al nord, oltre a farmi trovare dei dati per il mio lavoro mi ha anche dato idee nuove e - credo - migliori su come impostarlo e su come cercare i dati che mi mancano qui nella capitale. Gli uffici che ho proficuamente setacciato ieri e l'altro ieri a pensarci bene ce li avevo alla portata anche prima di andare a Tucumán. Solo che non sapevo bene come adesso cosa cercarci e come cercarlo. Ora sì.
Ma non basta. Cioè, per il mio progetto va più che bene, eh... no, è che sto parlando di me, adesso.
È che mi manca la vita incerta e avventurosa del nord. E non parlo di tipe, sia chiaro. No, c'era altro.
Svegliarti con alcuni impegni ed appuntamenti sull'agenda, uno di qua e un altro di là, ma non avere di fatto la più puta idea di quello che ti sta per succedere, e tuttavia sapere che in ogni caso ti piacerà.
Questo sì mi manca.
Sorrido quando nella mia testa rivedo l'istantanea di Gabriela, Flavia e Dolores che passano con la camioneta a pigliarmi (senza conoscermi, a parte Gabi) per andare ad Orán, e io mi presento veramente STOICOvić in bermuda, birrissimo smanicato d'ordinanza, barba discutibile e un'altrettanto opinabile capigliatura di vago sapore nedvědiano.
Maronna, se ero tamarro...
Però in una situazione come quella ero perfetto.
Mi manca tutto questo, e anche se Buenos Aires è una città fantastica, qui non posso sentirmi allo stesso modo.
È sorprendente come la vita ti imponga repentini cambi di stile senza preavvisare. A volte è difficile accettarli.
Solo una settimana fa, per farvi un esempio illuminante, mi sentivo Rocco a Praga.
Adesso, al massimo, Max Pezzali a Pavia.
Credo renda l'idea.

Concludo parlando di un ragazzo che ieri mi ha aiutato davvero un casino, forse risparmiandomi una caterva di faticosi viaggi e avventurosi spostamenti (... mannaggia a lui...) nei giorni a venire.
Pablo. Così si chiama.
Lavora al Ministero di Salute della Nazione, e l'ho incontrato l'altro ieri per la prima volta tramite un contatto creato (indovina dove?) a Tucumán. Ci eravamo accordati per incontrarci ieri e cercare tutto quello che necessitavo di un determinato tema. E così è stato.
Pablo mi riceve alle 4 e iniziamo la sessione di ricerca. Efficienza impressionante, ed è anche simpatico. Parliamo.
Nei nostri discorsi si aggregano anche altri dello stesso grande ufficio (sez. di epidemiologia), ed in breve il Ministero diventa un grande bar.
Solo che ridendo e scherzando tiriamo giù un casino di dati, e devo dire che sommandoli a quelli che avevo già trovato io all'istituto di statistica nazionale beh... mi potrebbero togliere molte castagne dal fuoco. (Ah, non c'entra un cazzo: nel frattempo la tipa mi risponde alla mail, che Pablo gentilmente mi ha fatto controllare dal suo ufficio, e sembra... tutt'altro che contrariata! Bene così)
Parlando e lavorando facciamo le otto e un quarto... lo stesso Pablo non se ne era reso conto! Doveva ancora spedire il suo resoconto epidemiologico giornaliero e la sua ragazza lo aspettava per cena! Grazie, Pablo. Forse per aiutarmi ti stai scavando la fossa da solo, ma per me sei un eroe.

Hanno ammazzato Pablo.
Pablo è vivo.

È già mercoledì e io no

2006-11-01T14:11:00.000+01:00

Cito un'opera di Alessandro Bergonzoni, perchè come sapete adoro questo tipo di aforismi che, anche se sintatticamente non vogliono dire nulla, in realtà dicono tutto.
È da circa una settimana che non scrivo sul mio diario, ma di certo non per mancanza di argomenti.
Dopo una breve, fugace e non molto produttiva visita all'Ospedale di Caimancito, di cui vi parlavo, sono tornato a Tucumán giovedì in tarda serata e da lì ho ripreso a cercare roba. O meglio: ci ho provato. Sì, perchè ho avuto dei giorni abbastanza morti fino ad oggi, giorno in cui finalmente stanno sortendo qualche effetto le mie spallate a quel "Muro di Gomma" che fino a ieri sembrava custodire un'incomprensibile inaccessibilità intorno ai documenti a me necessari.
Ci sto provando, e dalle crepe ogni tanto esce qualcosa di buono.
Questo è un primo punto per spiegare il titolo di oggi: il tempo non mi manca, ma il lavoro non è una passeggiata. Spero di starci dentro.

Ma c'è di più.
Anche perchè quanto detto vale per venerdì scorso, lunedì, ieri e oggi.
Come in tutto il mondo umanizzato, anche in Argentina infatti il weekend gli uffici sono chiusi, e la gente si fa i cazzi propri. Per carità.
E chi dice nulla.
No, nessun problema, senonchè anch'io ho dovuto fare altrettanto. È incredibile quanto un weekend possa essere lungo. Normale perciò che uno, specie se da solo e incline al pensiero fra sè e sè (come lo sono io) inizi a chiedersi: "...e se poi..."
Ancora non so dirmi cosa mi abbia veramente spinto a chiamarla, dato che come detto non avevo voglia di fare il cafone e provarci. Allora perchè?
Sta di fatto che l'ho chiamata. Istinto naturale di non-sopravvivenza, presumo. Del tipo facciamoci male da soli. E invece no. Iniziamo a vederci ogni giorno, e la sera si esce. Una volta festa con musica e ballo, un'altra teatro, un'altra cinema (sempre rigorosamente di nicchia). Mi diverto.
Sei in gamba, ragazza. Con mia grande sorpresa (e senza provarci io per primo!) scopro di piacerle anch'io, e così ci spingiamo... un po' più in là.
Bene così. Non chiedo di meglio.
Anche questo aspetto, però corre ad infoltire le motivazioni del titolo, ed in particolare quella parte "e io no". Nel senso che probabilmente 'sto weekend dovrò pure tornare a Baires (dove manco esattamente oggi da due settimane! - già stanno manifestando per me in Plaza de Mayo al grido di "Basta Desaparecidos... Assassini... Liberatelo"), e tutto sommato non è che faccia i salti di gioia al pensiero di andarmene da qui, anche per la questione legata a lei... Insomma: sommando tutto quanto, in generale stavo iniziando a stare bene.

Vedremo che accadrà... comunque credo di doverci tornare in ogni caso, a Tucumán, visto che González sta qui, ed è lui quello che mi aiuta di più. E questo è un pensiero incoraggiante.
Non sto a parlare dei dettagli con Dolores, soprattutto perchè mettere tutto sul web mi sembra una gran vaccata. Mi limiterò a condividere con voi un punto che ieri mi ha fatto riflettere a caratteri molto generali sull'universo...
Dopo una serata definibile come "perfetta" passo, o meglio passiamo tutti e due il giorno successivo a mo' di zombie e pensando solo che vorremmo dormire un po'... Solo che non ce n'era il tempo. Ognuno aveva le sue cose da fare, e così quando ci ritroviamo la sera siamo tutti e due un po' scarichi (e io anche nervoso). Non che sia stato male, però facciamo solo un giro, vediamo un cortometraggio, mangiamo e ci salutiamo.
Vi spiego cos'è che mi irrita. Perchè quando nella vita ci capita qualche scampolo di... perfezione subito dopo (o il giorno successivo) invece di continuare succedono solo cose poco significative o stimolanti? Ora parlo in generale, eh.. ripeto: non è successa nessuna tragedia riguardo a me o a lei. Già sto parlando in astratto, e quindi non fatevi dei brutti viaggi sulla mia vita sentimentale.
Tornando a noi voglio dire: in un film dopo la scena-madre-di-tutte-le-scene di norma si taglia e si cambia ambientazione, oppure scorrono i titoli di coda. Perchè nella realtà uno di deve sorbire la palla della stanchezza, del fancazzismo, delle pare del giorno dopo, del ritorno alla normalità? Non mi va. Insomma...chi è il regista del film della realtà? -Per favore non ditemi Muccino- Chiunque sia non ha un minimo di senso dello spettacolo.
O meglio. Ce l'ha. Però dopo una buona idea tende a rovinare tutto aggiungendo una scena che non c'entra una Eva.
Non mi spiego? Vi faccio un altro esempio.
Prendete un'orchestra sinfonica, intenta ad eseguire l'opera più bella del mondo, diretta dal maestro più bravo del mondo nel teatro più bello del mondo. In un film tutto scorrerebbe bene, e dopo l'ultima nota il pubblico applaudirebbe estasiato il lungo e meritevole spettacolo.
Volete sapere cosa succederebbe nella vita vera secondo me? Dopo l'ultima nota della meravigliosa melodia, giusto prima degli applausi, un pirla si alza dalla platea e urlando aggiunge un "Zan-Zan!", rovinando tutto.
Ma stai zitto coglione, che era bellissima così!!

Questo voglio dire: che nella realtà con la perfezione uno non ci si può... riempire lo stomaco. Al massimo, se hai culo, te ne viene concesso un assaggio, dopodiché sta a te fartelo bastare.
Almeno per un po'.
Io mi incazzo come una mina, e tuttora voglio credere di sbagliarmi in questa mia divagazione filosofica. Spero, e nel frattempo vado avanti.

Chi di voi ha idee in merito a questa storia me lo faccia pure sapere.
Chiamare ore pasti.

All'attacco G.I.JOE

2006-10-26T03:56:00.000+02:00

Orán, circa mezzanotte del 25 ottobre.
Ultima mia notte qui.
Almeno per 'sto giro, poi chissà.
Domattina presto bus per un paesino nella provincia di Jujuy che si chiama Caimancito...appuntamento con una dottoressa.
Altro giro, altro ospedale. Questi tre giorni quassù sono passati al volo, eppure mi sembra di stare qua da una vita. Strano paradosso...quasi una smagliatura temporale tipo quelle dei fumetti di fantascienza.
Non conto di fermarmi in quel paesino del Lello...parlo con la tipa, prendo tutto il possibile, e in teoria dovrei ripartire subito per tornare a Tucumán, dove però venerdì González non ci sarà... possibile weekend di riposo, allora. Spero di non annoiarmi.
Ho conseguito dati anche quassù ad Orán, comunque. Certo, forse mancano dei pezzi, e non sto procedendo sempre compatto... ma fa parte del gioco. Tanto a tornare qui credo di fare in tempo, qualora avessi di nuovo bisogno... il viaggio non è caro.
Oggi quasi mi è venuto un malore quando all'ospedale di Orán una Licenciada (specie di operatrice laureata, ma non medico, per come ho capito io), mi ha aiutato a raccogliere i dati sull'Hantavirus (È un virus pazzesssco! - Cit. La Febbra): archivio computerizzato? Gnacchisna. FALDONI di documenti cartacei. Da sfogliare in allegria. Ma si può? Peraltro, erano in un ordine piuttosto discutibile...per dire: io nel mio personalissimo e inaccessibile archivio delle partite di pallone (Serie A, Mondiali, Europei...) ho un ordine molto più logico e rispettabile. Qui no.
Sfoglia, sfoglia, sfoglia, copia, copia, scusi cos'è questo? sfoglia, copia, sfoglia, e quest'altro?
La signora mi aiuta, così le oso chiedere se per caso ci avevano anche i faldoni della leishmaniasis (un altro virus che ti fa stare proprio una cosa malissimoooo. Citaz: La Febbra 2). Parafrasando dallo spagnolo la risposta della tipa fu alquanto... bersaniana. Del tipo.
- "Vuoti di memoria non c'è posto per tenere insieme tutte le puntate di una storia.
Piccolissimo particolare ti ho perduto senza cattiveria."
- "Ma perchè non li avete?" - "Ne è sicura?" - incalzo io... Senza cambiare né autore, né album, né canzone, mi fa (sto rigorosamente traducendo dal suo spagnolo, eh..): "Torre di controllo aiuto sto finendo l'aria dentro al serbatoio." E si attacca una paglia. Siccome quella canzone la conosco bene capisco che a quel punto aveva dato (e come darle torto?), e non era il caso di insistere. O forse davvero i dati non c'erano. Probabile, perchè la signora mi aiutava volentieri. Se io mi son fatto due palle così, lei se ne sarà fatte perlomeno otto per aiutarmi quando non si capiva nulla dai faldoni. Gentilissima. Le stavo più che simpatico. Si vedeva.
La solita storia. La verità?
La verità è che IO PIACCIO ALLE MAMME (intendendo il range femminile dai 40 in su). Per quanto questo mio singolare charme si riveli utile in tema di ricerca, in casi come questo, vi assicuro che lo baratterei volentieri con quello...convenzionale. Non è un bel vivere. Ti piace una tipa? Fanculo e fottiti. Piaci di più a sua madre. Ti attizza quell'altra là? Scordatela. In compenso piaci a sua zia.
La solita storia. Dopo un po' uno ci si abitua e ci convive. Come con un vecchio acciacco che ogni tanto si fa vivo per ricordarti chi sei.

Potrei anche scrivere che in queste quattro notti oranensi (nella Fundación Pro Yungas) non ho mai dormito in quella che sarebbe stata la stanza degli uomini. Nemmeno in quella delle donne, ovviamente. Ci mancherebbe pure un culo del genere. No. Tinello, dunque. E via andare...ma non mi oppongo. In fondo sono un ospite infiltrato, e l'alloggio è quasi gratis (10 pesos a notte).
Però quelli che sono arrivati qui oggi sono... da raccontare. Solo 2 dei 4 per la verità alloggiano qui, e sono tutti forestali (un austriaco, un tedesco, gli altri 2 argentini). I due crucchi, così a pelle, mi stanno un po' sulle balle. Soprattutto il primo, un tizio sul modello "el fà tut élo"...va bè che è il tuo mestiere... ma stai manzo...cosa vuoi? La mancia? (Ricordate quando si parlava così? Che ridere... ah gli anni novanta... Non torneranno più, non illudetevi).
Fa niente. Sta di fatto che a me 'sto presentarsi con anfibi e camicette verde militare e l'atteggiamento da "la foresta sono io" mi ha fatto un po' ridere...'a Navy Seal...ma 'ndo vai!!??

Dolores li ha apostrofati (rigorosamente in loro assenza) "i G.I.JOE".
Ve li ricordate? Quando eravamo bocia...quei soldatini snodati e colorati prototipo perfetto del giocattolo guerrafondaio.
Io non ce li avevo, ma ci ho giocato una volta da un altro bambino che stava al primo piano di via Kennedy 14. Dopo mezz'ora di gioco già avevo un'onorificenza per valore sul campo e la tessera del Partito Repubblicano.
Definizione azzeccata, dunque. E brava Loló.
Dolores, già.
Sarà l'astinenza, sarà l'accumulo adrenalinico dopo viaggi e viaggi, sarà 'sto bbuco na'azzoto (Citaz: Er Piotta nel video di Supercafone - 1999), sarà la "Febbre del Sabato Sera" (...Aaah! Mo 'a chiameno 'a Febbre der Sabbato Sera..A li tempi nostri se chiamava vojja de scopà...
To'o ricordi, Signò? - Citaz: Angelo Bernabucci, straordinario cameo nel medesimo video di cui sopra), sarà sarà, sta di fatto che mi sembra sempre più carina.
Oh, ve l'ho detto (poi metto le foto): non aspettatevi Ana Beatriz Barros...magra magra, culo abbastanza normale, zerotette...però prende bene; muso interessante, belle espressioni, modo di fare, voce etc... e poi un deodorante che... beh lo conosco bene quel deodorante lì.
L'altro giorno abbiamo anche avuto un bel momento di intimità e confidenza...mi ha fatto piacere ovviamente, ma sono sincero: non ho nemmeno sfiorato il...colpaccio corsaro in trasferta. Non avevo nemmeno troppa ganas di provarci, come detto nell'episodio precedente.
Un tempo ero una specie di Zibi Boniek..."Bello di Notte" e cultore dei tre punti assicurati in trasferte insidiose...ma adesso...beh.. Nun so' ppiù er ghepardo de 'na vorta.. (Citaz: Valerio Mastandrea nel ruolo del Ghepardo della Garbatella...ovviamente sempre nello stesso video di Supercafone)

Due sono perciò le conclusioni che possiamo trarre da queste storie:
1) Il video di Supercafone, riesaminato in retrospettiva e col sufficiente distacco storico (sette anni sono tanti), è un culto assoluto. E non sono disposto a ritrattare la mia posizione.
2) Le persone cambiano. Gli anni passano per tutti, me compreso. Non che mi dispiaccia il mio cambiamento, in fondo. Solo...gli anni passano. E anche se sono ancora "un bell'ometto" (questa citazione non sto neanche a precisarla...la pensano in troppe..Maao), nel senso che esteriormente non mi hanno segnato più di tanto, forse dentro di me inizio a sentirli nel cu...ore.
Questa è la vita.
Che altro posso dirvi...

Dottore chiami un dottore...

2006-10-23T13:52:00.000+02:00

San Ramón de la Nueva Orán (Prov. di Salta, Argentina).
L'ottima frase del mai abbastanza celebrato Maccio Capatonda (ne La Febbra) descrive meglio d'ogni altra la mia condizione. Tranquilli, per ora scoppio di salute. È che mi riferisco al curioso procedimento a "scatole cinesi" con cui a colpi di machete mi sto facendo largo per trovare informazioni per il mio progetto.
Già scrissi di come J. González mi aiutò nei giorni scorsi a trovare dottori e professori che a loro volta mi presentavano ad altri specialisti. Qualcosa ho partorito, e quindi devo dire che il Metodo Febbra (così mi sono sentito di ribattezzarlo) tutto sommato paga.
Mi trovo ad Orán (a 30 km dalla Bolivia) perchè Gabriela, ventottenne biologa-entomologa (cioè studia bacarozzi) già il giovedì si offrì di portarmi con lei la domenica (ieri) nel remoto avamposto urbano da cui ora scrivo. Siamo al limitare della foresta, per di più nella stagione umida: cielo incarcerato dietro una perenne cortina di nubi e una tranquillità assordante.
La stessa ragazza, se tutto va bene, dovrebbe presentarmi a un altro importante dottore-epidemiologo, e da lì chi vivrà vedrà.
Rabbia, stupore, la parte, l'attore, Dottore...chiami un dottore.
Come vi dicevo, appunto.
(Citaz: 50% L. Cherubini - 50% M. Capatonda - Remix by F. Piccinini 2006)

Arrivare fin qui, ieri, ha comportato circa sei ore di camioneta, insieme a lei e altre due biologhe argentine. Flavia, 32 anni, tipa non gnocca ma molto sveglia e intelligente, e Dolores, 27, mediamente carina a livello oggettivo, ma esageratamente topa secondo i miei soggettivissimi canoni. (Sul mio personalissimo cartellino, citando di nuovo il leggendario Rino Tommasi). Molto simpatica anche lei, peraltro.
Il viaggio, così, passa bene. O meglio, rettifico. Dopo qualche chilometro di viaggio ero già in versione Carletto...(ndr: nel senso di "Mazzone" per i profani...questa la lascio così, in modo che solo pochi eRetti la possano cogliere)...in un contesto diverso forse con una così ci proverei volentieri. Ma mi dico anche: "No Vecchio. Prendi fiato. C'è un tempo per fare e un tempo per non fare. E nella tua posizione di scrocca-passaggi e avvoltoia-contatti utili non mi sembra il caso di commettere sciocchezze...Perciò tieniti l'orgoglio tra le zampe e... fai il
carino/simpatico/aperto/amicodelledonne/femminista..."
Ma se pó campá accussí??? Si sa, le mie doti di camaleonte non sono pari a quelle di Edward Norton, e così qualche vaccata la sparo, ma senza feriti (nel senso di grandi gaffes o situazioni imbarazzanti). Tutto sommato, mi prendono in simpatia, almeno credo. Verso l'una ceniamo, un po' in ritardo, tutti insieme in un tavolino all'aperto in piazza e ...ci apriamo un altro po'. Storie interessanti, le loro. Mi piacciono, e sono contento di averle conosciute, al di là dell'aiuto potenziale che potrei ricavarne per il mio...lavoro.

Resto inoltre fermamente convinto che prendere la via del nord sia stata l'idea migliore nonché l'opportunità più utile che potessi avere. A Buenos Aires il sunnominato Metodo Febbra non attecchiva. Ovviamente ho sempre paura che anche qui qualcosa si possa inceppare e io non trovi quello che cerco, ma almeno sono consapevole di stare...(correggendo quindi il titolo di un mio precedente intervento di settembre)..in un posto PIÙ giusto.

E piano piano, anche la...Sindrome di Damocle da me descritta nell'intervento precedente a questo, va affievolendosi.
Bene così, allora, anche con l'afa tropicale, la pioggia, e il cielo nascosto. Forse qui si fa sul serio.

In ogni caso io cercherò di essere all'altezza.
Evoluzione. Il cielo in prigione. Questa non è un'esercitazione.
(Aricitaz. L. Cherubini)

La Pala di Damocle

2006-10-20T16:47:00.000+02:00

Di ritorno (travagliato) dal Cile, pochi attimi in appartamento a San Telmo per togliermi le zecche di dosso, ri-preparare lo zaino, chiamare a casa, mangiare e ripartire alla volta del Nordovest.
Arrivo a Tucumán alle 8 di mattina del giovedì, puntualissimo.
Trentotto ore di pullman nelle ultime quarantotto ore, se vi aggreghiamo il non troppo lontano viaggio di ritorno dal Cile...
Ormai lascio che siano i numeri a parlare per me, e a descrivere la mia lucida follia! Ma, si sa, mi piacciono i record, e soprattutto mai come ora sono convinto di aver fatto bene a compiere questo ulteriore viaggio (stavolta per dovere - finalmente - e non per "piacere").

Cerco e trovo un hotel vicino alla Fundación Miguel Lillo dove il Direttore, il professor Juan Antonio González, mi aspetta.
Tutto tranquillo, se eccettuiamo il caldo porco della zona subtropicale.
Come già scrissi col Ghero nel "Diario a Quattro Mani" che documentò le scorribande mie e dello stesso Ghepardi quando l'anno scorso passammo da queste parti, quaggiù nelle stanze da letto per difendersi dalle impressionanti "Diane" tropicali (specie nel pomeriggio, ma nemmeno di notte fa proprio...fresco!) utilizzano grandi ventilatori da soffitto a elica.
Similmente alla paurosa pala rotante (e basculante) che l'anno scorso fece il Ghero a fettine (e a più riprese) in un altro hotel della medesima città, anche nel soffitto della stanza dove sto ora campeggia maestoso un infido arnese, anch'esso probabile residuato bellico rinvenuto dalle macerie di un Black Hawk abbattuto in Somalia nei primi anni novanta, e indebitamente convertito a "ventilatore".
Inutile dire che ora come ora mi guardo bene dall'azionarlo: ho provato persino a dormire con l'elica in movimento e...niente da dire; fresco fa fresco...ma provate voi a pigliare sonno sapendo che esattamente sopra di voi incombe un Vaccadio ondeggiante che dà in ogni momento l'impressione di potervi cadere addosso (per di più roteando) ...
La Pala di Damocle, già...
Meglio il caldo, allora.

E pazienza se devo fare docce a ripetizione per evitare che i vestiti mi si attacchino tipo cellophane...
Fa niente. Per il resto... Mah, devo dire bene (Citaz. Elio - Servi della gleba). Ho incontrato quasi subito il professore, e sono rimasto colpito da quanto si sia preso a cuore la mia tesi...già da subito ha iniziato ad organizzarmi la scaletta degli impegni, e per ora viaggio ad una media di 3-4 incontri con professori/medici/specialisti al giorno. Per ora è ancora un lavoro di superficie e creazione di ulteriori contatti, ma qualcosa si sta forse muovendo, anche se mi rendo conto di quanto potrà rivelarsi complesso il mio da farsi, nel momento in cui dovrò spostarmi ancora più a nord per cercare, cercare (e non necessariamente trovare, anche se c'è cauto ottimismo attorno al mio lavoro)... Ma in ogni caso è questo che volevo per la mia tesi. Sapevo sarebbe stato difficile e sapevo che scegliendo una tesi così mi sarei complicato la vita da solo...ma in fondo anche questo è...quello che volevo! Così come è sempre difficile ogni volta che si cerca di investigare qualcosa di molto..nuovo e sul quale perciò non esiste nessuno che "lo faccia di mestiere"!
Tuttavia l'ottimo González mi sta aiutando a trovare contatti con chi si occupa dei vari "pezzi" del mio puzzle. Coordinatori sanitari. Medici. Epidemiologi. Biologi. Geografi. Botanici. Ingegneri forestali... alla scoperta di Sanità. Patologie. Deforestazione. Ovviamente poi il lavoraccio di attaccare tutti i pezzettini sarà mio, ma lo farò con entusiasmo... credo!!! Spero di non farlo alla Homer Simpson...cercando di incastrare il tassello LÌ e solo LÌ quando si vede benissimo che invece va...LÀ!! Aaaa..zzzah...D'Oh!!
Ma in fondo, su questa parte del mio lavoro, sono possibilista. E poi un problema alla volta, ragazzi. Ora devo trovare la roba. Poi scriverò.

Che altro posso dirvi..per ora sono abbastanza contento, anche se ci sarà molto da lavorare...e finalmente, era ora, aggiungerei io!
Però ora basta. Ho ancora un po' di timore che tutti questi contatti possano fallire o che qualcosa vada storto, perciò "In Verità Vi Dico" (Citaz. Un tale in Palestina): "andiamoci piano con l'entusiasmo, eh!" - Ancora non ho risolto tutti i miei problemi (e ci mancherebbe), ma se non altro mi sta passando quella fastidiosa sensazione di non stare facendo al meglio quello per cui sono venuto qui (sapete che sono sempre molto severo con me stesso...).
Ora no, perchè so di essere su una ottima pista, ma devo dire che tempo fa, nella più fresca Buenos Aires (dove comunque devo tornare) mi sentivo un po'...incompiuto, come se avessi un fardello sulla coscienza...
La Pala di Damocle, già...
Meglio il caldo, allora.

Meglio il caldo.

Por-Cile

2006-10-17T02:31:00.000+02:00

Questa storia inizia il venerdì scorso, data per la quale io e Simon il germanico avevamo acquistato due biglietti andata e ritorno per Santiago del Cile.

Inizio la giornata in un Internet Café dove il portale yahoo mi informa che "oggi è venerdì 13" ... che cosa succederà? Sfanculo amabilmente il malaugurante annuncio e tiro dritto per la mia strada.
Ma era solo l'inizio della fine. Arrivati in stazione autobus vado per mero scrupolo ad assicurarmi dall'ufficio che sia tutto ok, e la tipina mi dice Nnnnno! (Citaz. Bito)
La funesta relatrice mi informa - peraltro tartagliando in un modo che avrebbe irritato persino Mahatma Gandhi, trasformandolo di colpo in Chuck Norris - che il passo sulle Ande che collega Argentina e Cile era chiuso per neve. Se poi aggiungiamo che la mattina stessa Simon mi aveva chiesto "Ma secondo te valicando la Cordigliera ne vediamo almeno un po' di neve?" allora appare chiaro che è un intero cerchio a chiudersi. Ma la cosa da ridere è che per una curiosa politica aziendale la compagnia TAC non prevede rimborsi di biglietti nel caso il pagamento sia stato effettuato con carta di credito e non con contante.. Ovviamente Simon martedì deve lavorare e perciò procrastinare il tutto di un giorno SPERANDO che il giorno seguente la neve sia stata sgombrata è inutile perchè non ci sarebbero comunque i tempi per fare la cosa...per di più perdendo il denaro, a meno che non si vada un altro weekend nei prossimi due mesi...ma ciò non rientra per nulla nei progetti miei e di Simon.
Cornuti e mazziati. Il 13 ha colpito, e a fondo, per giunta.
Torno a casa e mi faccio un brutto viaggio, ovviamente. Tutto oggi va male. Se non altro il crucco ottiene il permesso per tornare a lavorare il mercoledì...ma a che serve? Tanto figurati se 'sti solerti lavoratori argentino-cileni mi sgombrano il passo stritolato dal ghiaccio in un giorno e mezzo...Impossibile.
E invece no. La notizia arriva alle 14.30 del sabato, dopo la millesima mia chiamata all'ufficio della compagnia. Ironia della sorte è proprio la tartagliatrice a rispondermi di nuovo dicendomi - "E-El paso es-está abie-abierto" - Incredibile. O forse no. Non dimentichiamo che venerdì 13 dura solo un giorno, inclusi i suoi effetti nefasti. Ora il problema è un altro. Manca poco alla partenza del bus e Simon si è appena svegliato. Non sarà una paglia metterlo alla via per la partenza... Inizia a prepararsi con la calma che lo contraddistingue .. incredibile. Dai Vecchio, il tempo è tiranno. Mi adopero per agevolare la sua preparazione, ma è impresa ardua...un po' come fare un cross perfetto davanti alla porta a Stevie Wonder.. lo sai che tanto non segnerà. Perciò prendo in prestito da altri la pazienza che Mamma non mi ha dato in dotazione di serie e aspetto. Alla fine ce la facciamo. Arriviamo - nemmeno tanto al pelo - sul bus nonostante prima si dovesse passare per l'ufficio dove l'impiegato ti deve porre la data del giorno per convalidare il biglietto di ieri.. ovviamente sempre con calma olimpica (nonostante io manifestassi ventiquattro tic nervosi contemporaneamente). Fa niente. Partiti. Si va in Cile.
Venti ore di pullman con pausa a Mendoza e paesaggi maestosi a cavallo della Cordigliera. Il famigerato Paso los Libertadores che collega i due paesi - nonché responsabile del nostro ritardo - è qualcosa di spettacolare - vedetevi le foto appena le metto - e così arriviamo a Santiago di buonumore.
Incontriamo Elena, cileno-peruviana cugina di un'amica di Simon che vive in Tedeschia... e che ci aiuta a trovare l'hotel e ci fa da guida il primo giorno. Gentilissima.
La sera invece usciamo solo io e lui, e andiamo in un pub dove dopo un po' mi arriva una bionda (tinta, eh...) che ci fa (oddio non proprio così ma ho pensato che parafrasare le avventure bolognesi di Ste e Bito in questo caso potesse risultare molto...icastico per chi sa a cosa mi riferisco)...
Lei - "Ciao...venite al tavolo là che vi vogliono conoscere.."
Io - "Ah sì? Davvero...?"
Lei - "Sì dai...vieni che ho delle amiche ciuccione..."
Io - "Prego?"
Lei - "Cioè...insomma, ho delle amiche...mmmh....VERE...!"
Chi sa a quale storia mi riferisco può immaginare quanto mi facesse ridere la situazione, anche se le parole erano un po' diverse...Il contesto però era abbastanza simile.
A parte forse un paio di loro il livello non era ottimale, ma la serata diventa comunque gradevole.
Il giorno dopo io e Simon andiamo al mare...a Viña del Mar, che non sarebbe neanche male se non fosse che, solo ed esclusivamente QUEL giorno, il tempo è stato parecchio sfigato...va bè...vedo per la prima volta nella mia vita l'Oceano Pacifico, mi intrippo su un gabbiano che sbrana un granchio (sapete come faccio quando il Sacro Spirito di Piero Angela si impadronisce del mio corpo...)...e a metà pomeriggio torniamo a Santiago...
Incontriamo di nuovo le tipe...ne arriva un'altra nuova...piuttosto carina (e come le altre senza moroso), ma non ci sono molti margini di trattativa anche perchè già domattina si riparte..Simon deve lavorare, e io beh... per adesso non ne parlo per scaramanzia ma... mi è sopraggiunto via mail un impegno inaspettato e molto gradito (ambito scolastico, eh..tranquillizzatevi) dal remoto Tucumán, che già l'anno scorso ho visitato col Ghero... sarà una mazzata ma devo, posso e voglio farlo...
Quando arriverò a Buenos Aires avrò così poche ore per rifare lo zaino e sorbirmi un'altra quindicina di ore di bus (sparo così a occhio eh...magari sono di più ma spero di no) per arrivare il giovedì a San Miguel de Tucumán dove mi aspetteranno, chissà, forse nuove imperdibili avventure.

E non ci sono tregue.
È la storia che prosegue.