San Telmo

Innanzitutto grazie Nevio per il blog... visto che il mio rapporto con l'informatica somiglia sempre più a quello di Darko Pančev con la porta, credo che il tuo aiuto sia stato decisivo... e così ora potete sapere quello che succede quaggiù, sempre che vi vada di leggerlo, e, cosa non meno importante, che a me vada di scrivervelo!!
Esercizi di stile a parte, sono arrivato ieri sera ad Ezeiza (l'Aeroporto internazionale Pistarini... il ministro, eh, non il comico), dopo una transoceanica di 17 ore e mezza, inclusa la pausa di quasi 3 ore a Madrid. Ma sto bene. Il jet lag ormai non lo sento più quando vado in giro. Potrei dire che sono talmente abituato a viaggiare, che ormai (alla Chuck Norris) quando arrivo a destinazione "È IL JET LAG CHE SENTE ME"... Se quindi oggi sentite dire al tg che in Argentina sono tutti stanchi, ora sapete perchè.

Comunque il viaggio non ha presentato traumi: prima da Bologna a Madrid stavo seduto vicino a un tale Adrián, porteño ma che vive e lavora in Italia, somiglianza ai limiti dell'imbarazzante con Magath, ma a differenza del buon Felix, non mi ha dato dispiaceri, anzi, abbiam parlato di Baires e mi ha pure aiutato a non perdermi in quella megalopoli che è Barajas (l'aeroporto di Madrid).
Sul volo Madrid-Baires, il destino ci ha divisi, e mi ha messo di fianco a due anziani ma arzilli coniugi italoargentini che ritornavano a casa dopo 2 anni di permanenza in Italia... ho provato a sostenere la discussione, ma lo spagnolo argentino con spiccata inflessione TARANTINA era troppo anche per me! Qualcosa comunque ho capito: la signora rimpiangeva quando da ragazza la traversata Argentina-Europa se la faceva in NAVE... in effetti come darle torto? Impiegava soooooolo 25 giorni!...
Arrivato, ho chiamato Javier, il padrone dell'appartamento che avevo prenotato tramite e-mail, e poi ho preso un taxi di quelli affidabili: il tempo di chiedere quand'è il derby Boca-River, ed in mezz'ora ero già a San Telmo. Suono.
Si affaccia dal nostro balcone una pellicina bionda che mugugna in fighese qualcosa che mai capirò. Lì compresi di aver scelto l'appartamento giusto.
Nel frattempo scende ad aprirmi Simon (in tognino "Zzzzìmon") quello che poi avrei scoperto essere il mio compagno di stanza: una specie di Peter Crouch tedesco che parla lo spagnolo con un lievissimo accento da Terzo Reich. (* Per chi non conoscesse Peter Crouch, è raccomandata la consultazione del sito www.petercrouchcandoanything.co.uk ....davvero fantastico; lì capirete tutto)
Mi chiede che lingue parlo, e si raccomanda di parlare sempre lo spagnolo con lui... vuole migliorarlo, e stando al suo accento immagino faccia bene.
Salgo le scale. Mi presento. Ma sono tutte tipe??? Simone, tedesca 23 anni, economia, Pauline, francese, 22 anni, giurisprudenza, un'altra francese di 19 anni, scienze politiche di cui ora mi sfugge il nome, (ma tanto è meno bella delle altre 2)...poi sbuca anche Thomas, un tipo rasta, galletto pure lui, 20 anni, moroso di quest'ultima...ed infine un ravatto che però non vive lì...è solo amica delle francesi...meno male.
Manca un'altra tipa, Cloé, che sta in giro per viaggi, e tornerà.
In totale siamo 7, e sembra che sia cascato bene: 4 francesi (di cui una mancante), 2 crucchi e io.
Tanti europei, un solo Campione del Mondo: ovviamente glielo faccio notare, ma sembrano viverla bene... dico loro che da ragazzino ho fatto le foto con Zidane e Henry... e mi odiano un po' di meno. Mi piacciono, per ora.
Gente tranquilla, che lavorava... (Cit.)